LA CELDA

— ACTO II —

CAUTIVERIO

06

LA CELDA

Lo primero que volvió fue el dolor.

No un dolor localizado sino difuso, el tipo que viene de haber estado en mala posición durante demasiado tiempo. Oliver abrió los ojos y encontró un techo de hormigón gris, luz artificial que venía de algún lugar por encima de su campo de visión, y el olor particular de los espacios cerrados y húmedos que llevan tiempo cerrados y húmedos.

Se incorporó despacio. El mundo tardó un momento en dejar de moverse.

Era una celda. No la clase de celda que conocía de la comisaría —metálica, funcional, mal iluminada de manera particular al estilo de presupuesto público— sino algo diferente. Las paredes eran de hormigón liso, el suelo también. La puerta era de metal pesado con una pequeña ventanilla. No había ventanas. La luz venía de un panel en el techo, blanco frío.

Oliver se palmeó los bolsillos. Vacíos. Teléfono, cartera, placa, todo fuera. Llevaba la misma ropa que en la comisaría pero sin el cinturón.

Respiró.

Bien. Piensa.

Último recuerdo: la sala de la comisaría, el gas, el techo inclinándose. Dante en el suelo. Wren.

Se levantó demasiado rápido y tuvo que apoyarse en la pared. Cuando el mareo cedió, fue a la puerta y miró por la ventanilla: un corredor de hormigón, iluminado igual que la celda, con otras puertas a ambos lados. No vio a nadie.

—¿Hay alguien? —dijo en español.

Silencio.

—Is anyone there? —en inglés.

Silencio.

Luego, desde la celda de al lado, una voz. Femenina, con acento que Oliver tardó un momento en ubicar.

—Yes. But I suggest you don't do that again. They listen.

Oliver procesó la información.

—Who are you? —dijo en voz baja.

—My name is Mei. I'll explain more when it's safer. Right now: are you injured?

Oliver se revisó. Cabeza, cuello, brazos.

—Headache. Otherwise fine. You?

—The same. —Una pausa—. How long were you out?

—I don't know. I just woke up. You?

—I think several hours. Maybe more. —Otra pausa, más larga—. Were you at the police station in Villaverde? Madrid?

Oliver se quedó muy quieto.

—How do you know that?

—Because I was watching it before they took us. There was a girl there.

El corazón de Oliver hizo algo irregular.

—Wren, —dijo—. Where is she?

Un silencio que duró demasiado.

—I don't know, —dijo Mei finalmente—. She wasn't brought here with us. At least not to this section.

Oliver cerró los ojos. Los abrió.

Bien. Piensa.

Se sentó en el suelo de la celda, con la espalda contra la pared y las rodillas al pecho, y pensó.

Las horas siguientes fueron un ejercicio de construcción de información en condiciones de información mínima. Oliver y Mei hablaban en voz baja, con los oídos abiertos a cualquier sonido del corredor. La celda de Mei estaba directamente a su derecha, y si se ponían cada uno cerca de la pared que compartían podían hablar con razonable privacidad.

Mei Jang. Treinta y un años —dos más de lo que Oliver había calculado al oír su voz— investigadora del gobierno de Corea del Sur, destacada en Europa hacía seis meses para una investigación que no especificó en detalle pero que tenía que ver con "movimientos de material biológico restringido a través de fronteras europeas." La habían capturado tres días antes en Lisboa, donde había seguido una pista hasta un almacén que resultó estar mucho más poblado de lo que los planos del edificio sugerían.

—¿Investigadora del gobierno coreano? —repitió Oliver.

—¿Esperabas algo más dramático?

—No, es solo que... ¿qué hacía una investigadora del gobierno coreano vigilando una comisaría de policía en Villaverde?

Una pausa.

—La niña —dijo Mei—. La estaba siguiendo a ella. O más específicamente, siguiendo lo que se movía alrededor de ella. —Una pausa más—. ¿Cuánto sabes sobre la niña?

—Que se llama Wren, que no tiene registros en ningún lugar del mundo, que la trajo alguien llamado Vaz y que hay cosas en ella que no encajan con nada normal.

—Vaz, —dijo Mei, y había algo en su tono—. ¿Ese es el nombre que usó?

—El que ella usó, sí. ¿Lo conoces?

—Conozco ese nombre de documentos. No al hombre. —Una pausa—. Oliver, la niña... ¿alguna vez te preguntaste por qué no hay registros de ella en ningún lugar? ¿Por qué los zapatos están tan desgastados? ¿Por qué sabe cosas que no debería saber?