Saga - Código de Sangre

10- El heredero y la olvidada

CAPÍTULO 10: CRECER SIN PRIVILEGIOS

Nora aprendió muy pronto que el mundo jamás repartía las oportunidades sobre una balanza justa.

No fue una lección impartida en las aulas ni una moraleja pronunciada por los adultos. La descubrió a través de los pequeños detalles de la vida cotidiana: en los zapatos que debía utilizar hasta que la suela comenzaba a desprenderse; en los libros escolares que conseguía prestados o compraba de segunda mano; en las excursiones a las que nunca podía apuntarse y en las conversaciones despreocupadas de sus compañeros, que hablaban de vacaciones, regalos y celebraciones como si aquellas cosas formaran parte natural de cualquier infancia.

Para Nora, casi todo tenía un precio.

Y en su hogar, antes de adquirir el más mínimo objeto, había que calcular cuánto dinero quedaría para sobrevivir hasta el siguiente mes.

A los trece años distinguía perfectamente el sonido de las monedas en los bolsillos. Sabía cuánto costaba una barra de pan en el comercio de la esquina, qué días convenía comprar fruta porque estaba rebajada y cuántas comidas podían prepararse con un paquete de arroz si se administraba con cuidado.

También había aprendido a reconocer el cansancio en el rostro de su madre cuando regresaba después de una jornada de limpieza, intentando ocultar el agotamiento detrás de una sonrisa.

No necesitaba explicaciones sobre la escasez.

La respiraba. La tocaba. La padecía.

Aquella mañana de septiembre se despertó antes de que sonara la alarma. La casa permanecía sumida en una penumbra húmeda. Desde la cama escuchó el rumor de las tuberías antiguas y el murmullo de una radio encendida en la cocina.

Su madre ya estaba levantada.

—¿Otra vez despierta tan temprano? —preguntó al verla aparecer en la puerta.

—Tengo que terminar unos ejercicios antes de salir.

—Podrías dormir media hora más.

—No tengo sueño.

La mujer la observó con una mezcla de ternura y preocupación. Sobre la mesa había una taza de café y dos rebanadas de pan tostado. Nora se sentó y comenzó a desayunar.

—Hoy pasaré por el mercado cuando salga del trabajo. Si necesitas algo para clase, dímelo ahora.

Nora bajó los ojos hacia su mochila.

La cremallera llevaba semanas estropeada y uno de los tirantes amenazaba con desprenderse. Había intentado repararlo varias veces con hilo y pegamento, pero cada arreglo duraba menos que el anterior.

—No necesito nada —respondió.

—Nora...

—De verdad. Tengo todo.

Su madre no insistió. Conocía aquella respuesta. Su hija había aprendido demasiado pronto a no pedir nada que pudiera convertirse en una preocupación más.

Antes de salir, Nora comprobó que llevaba los cuadernos y el estuche. Después se despidió con un beso rápido.

En la calle, el aire olía a asfalto mojado y a pan recién hecho. Caminó hasta la parada del autobús con las manos dentro de los bolsillos del abrigo gastado. El trayecto hasta el instituto duraba cuarenta minutos, un tiempo que aprovechaba para leer.

Aquella mañana llevaba una novela usada que había encontrado entre los libros descartados de la biblioteca pública.

Mientras los pasajeros miraban sus teléfonos, Nora atravesaba fronteras imaginarias junto a personajes que viajaban, descubrían lugares y podían decidir su propio destino.

No soñaba con una existencia llena de lujos.

Solo quería una vida en la que elegir no dependiera siempre del dinero.

A varios kilómetros de allí, Axel desayunaba en el comedor principal de la residencia del director.

La casa parecía concebida para recordar a cualquiera que entrara en ella la posición de quienes la habitaban. Los suelos de mármol reflejaban la luz de los ventanales, los muebles habían sido elegidos con una elegancia discreta y cada objeto parecía ocupar un lugar decidido mucho antes de que alguien pudiera tocarlo.

Axel tenía su sitio habitual frente a una mesa cuidadosamente preparada.

Había fruta fresca, pan recién horneado, zumo natural y varios platos que apenas probaba.

—A las nueve tienes alemán —le recordó el director mientras revisaba unos documentos—. Después llegará tu profesor de matemáticas.

—Lo sé.

—Por la tarde tendrás que terminar el ensayo de geopolítica.

Axel asintió.

No era un muchacho especialmente rebelde. Había aprendido que discutir con su padre adoptivo rara vez conducía a algo. El hombre esperaba disciplina, resultados excelentes y una conducta impecable.

—El profesor de matemáticas dice que puedo adelantarme al programa —comentó Axel.

El director levantó la mirada.

—Era lo previsto.

—También quiero participar en el club de debate.

—¿Para qué?

—Me interesa.

El hombre dejó los documentos sobre la mesa.

—Puedes hacerlo, siempre que no afecte a tus calificaciones.

Para Axel, las oportunidades aparecían con la naturalidad del agua corriente. Si necesitaba un libro, alguien lo conseguía. Si quería aprender un idioma, contrataban a un profesor. Si mostraba interés por una disciplina, la casa encontraba la manera de proporcionársela.

Ignoraba cuánto costaban aquellas facilidades.

Solo conocía su disponibilidad.

Sin embargo, aquella abundancia tenía una condición: debía convertirse en el joven que el director había imaginado.

—No toleraré que desperdicies tus capacidades —sentenció el hombre—. Tienes unas oportunidades que otros jamás tendrán.

Axel dejó el vaso sobre la mesa.

—¿Y si algún día quisiera hacer algo diferente?

El director lo observó unos segundos.

—Primero demuestra que estás a la altura de lo que has recibido. Después hablaremos de tus preferencias.

La conversación terminó allí.

Axel volvió a desayunar, aunque una sensación de incomodidad permaneció en su pecho. Tenía todo lo que podía necesitar, pero empezaba a sospechar que incluso sus decisiones estaban sujetas a condiciones.