Saga - Código de Sangre

19- El lenguaje del silencio

CAPÍTULO 19

UNIDOS SIN QUERER

Al principio, Nora creyó que bastaría con mantenerse alejada de Axel.

La lógica parecía sencilla: si aquella conexión había nacido después de la inyección del compuesto experimental, si sus cuerpos respondían a una misma sustancia, quizá la distancia física terminaría debilitando sus efectos. Tal vez el fenómeno necesitaba proximidad para manifestarse. Bastaría con evitar los lugares compartidos, reducir los encuentros al mínimo y dejar que sus organismos recuperasen su funcionamiento natural.

Durante dos días puso en práctica aquella teoría.

Cambió sus horarios en la biblioteca, tomó rutas secundarias por las galerías de servicio para llegar a las aulas y procuró no permanecer en el patio central durante los descansos. Cuando divisaba a Axel a lo lejos, fingía estar concentrada en sus apuntes y se marchaba antes de que él pudiera acercarse.

No se lo explicó. Tampoco él insistió.

Sin embargo, la distancia no modificó absolutamente nada.

La primera noche, mientras Nora estudiaba en su habitación del pabellón norte, sintió una presión incómoda en el pecho. No era un dolor punzante, sino una angustia silenciosa y pesada que se instaló bajo sus costillas. Cerró el manual y se levantó para caminar unos pasos por la estancia.

La sensación se intensificó.

Después sobrevino una tristeza profunda, tan repentina que tuvo que sentarse en el borde de la cama. No sabía qué la había provocado. No había recibido malas noticias de su madre, no había discutido con nadie y tampoco recordaba ningún pensamiento amargo que justificara semejante abatimiento.

Se llevó las manos al rostro.

No quería llorar. Ni siquiera comprendía por qué lo estaba haciendo.

A varios edificios de distancia, Axel permanecía sentado en el suelo de su dormitorio, con la espalda apoyada contra el marco de la cama.

Había vuelto a discutir con el director.

La conversación había comenzado por una cuestión académica menor y había terminado, como tantas otras, con una enumeración inflexible de sus obligaciones. Su padre le había recordado que San Lázaro no era simplemente una institución educativa de élite: era el legado que debía preservar.

Axel había respondido que no pensaba pasar el resto de su vida cumpliendo los designios ajenos.

El director lo había mirado con una frialdad glacial.

—No siempre se tiene derecho a elegir aquello para lo que uno ha sido concebido.

Axel había abandonado la estancia antes de que la confrontación escalara. En su dormitorio, la amargura lo consumía sin remedio.

Y Nora, en la soledad de su habitación, lloraba sin comprender la procedencia de sus propias lágrimas.

A la mañana siguiente, Nora decidió verificar de forma sistemática si existía alguna relación entre sus síntomas y los de Axel.

No quería aceptarlo, pero tampoco podía seguir ignorando las evidencias. Se instaló en un rincón apartado de la biblioteca con un cuaderno y comenzó a registrar cada episodio: anotó la hora, la duración, la intensidad y la naturaleza de las sensaciones.

Al principio, los datos parecían inconexos, pero tras cotejarlos comenzaron a emerger patrones:

Dolor agudo en la mano derecha.

Hambre repentina.

Agotamiento muscular.

Irritabilidad sin estímulo aparente.

Opresión y angustia.

Tristeza sin una causa identificable.

Algunos episodios coincidían con situaciones que Axel le había mencionado de pasada. Otros aparecían antes de que pudiera conocer su causa.

Aquello era lo que más la aterrorizaba: no solo compartían las secuelas físicas de un impacto ajeno, sino que sus organismos parecían procesar emociones que todavía no habían sido expresadas.

Cerró el cuaderno con un golpe seco.

—Esto no puede continuar —murmuró.

—¿El qué no puede continuar?

Nora levantó el rostro de golpe.

Axel estaba de pie frente a su mesa.

—¿Me estás siguiendo? —inquirió ella a la defensiva.

—No. Aunque últimamente cualquier lugar al que acudo termina siendo el sitio exacto donde tú intentas esquivarme.

—No te estoy esquivando.

Axel miró el cuaderno cerrado sobre la madera.

—Claro.

—¿Qué quieres?

—Hablar.

—Ya hemos hablado.

—No lo suficiente.

Nora desvió la vista.

—No tenemos nada que decirnos.

Axel tomó asiento frente a ella.

—Entonces explícame por qué anoche sentí que estabas llorando.

Nora se quedó inmóvil.

—¿Qué?

—Intentaba conciliar el sueño y, de pronto, me invadió una tristeza insoportable. No era mía. Al menos, no parecía nacer de mis propios pensamientos.

Ella apretó los dedos alrededor del lápiz.

—¿Y qué hiciste?

—Esperar a que desapareciera. ¿Vas a decirme por qué te alejaste?

Nora bajó la mirada.

—Por la misma razón por la que tú has intentado mantener las distancias. Porque no quiero cargar con lo que sientes tú.

Axel asintió lentamente.

—Y yo no quiero interferir en lo que sientes tú.

Por primera vez, ambos asumieron el alcance real de su vulnerabilidad. No era una cuestión de afinidad o simpatía personal: sus organismos habían comenzado a invadir un territorio íntimo que hasta entonces pertenecía exclusivamente a cada uno.

—¿Has encontrado algún patrón en tus notas? —preguntó Axel, señalando el cuaderno.

Nora lo abrió y se lo deslizó sobre la mesa.

—He anotado las horas de los episodios de los últimos días. Algunas coinciden con lo que me has contado.

Axel examinó las líneas manuscritas.

—Aquí indicas que sentiste una angustia opresiva a las veintidós treinta.

—Sí.

—A esa hora exacta estaba enfrentándome a mi padre en su despacho.

Nora sostuvo su mirada.

—¿Y el abatimiento de la noche anterior?

Axel guardó silencio un instante.

—También fue por él.

El mutismo que siguió fue distinto a los anteriores. Habían dejado de buscar explicaciones casuales. Estaban aceptando que una cadena invisible los mantenía unidos.