Seducir al Diablo/ Libro1|

Capítulo 13: La sonrisa de rehén

Brisa cruzó el vestíbulo con la servilleta de papel apretada en el puño.

Felipe Ortega le había escrito el número de Anselmo Ruiz con un bolígrafo azul sobre una servilleta del café de la esquina, con la letra redonda y esforzada de quien aprendió a escribir tarde y le tiene mucho respeto al papel. Ella la dobló en cuatro, luego en ocho, y la escondió en el interior del puño izquierdo, bajo el puño del cárdigan, mientras con la mano derecha empujaba la puerta giratoria y sonreía a nadie en particular con esa sonrisa de novia reciente que Bernardo le había ensayado delante del espejo.

—Más luz en los ojos, querida —había dicho el estilista—. Que parezca que acaba de descubrir que existe el amor, no que acaba de descubrir que existe el impuesto sobre la renta.

Lo estaba intentando. De verdad lo estaba intentando.

Afuera, bajo el toldo verde oscuro, el aire de la mañana olía a castañas asadas y a gasolina. El coche negro esperaba junto al bordillo con el motor ronroneando. Mateo, al volante, le hizo un gesto de saludo con dos dedos en la visera de la gorra. Gideon Roark, de pie junto a la portezuela trasera, con su traje oscuro, su cabeza afeitada y su cicatriz blanca, abrió la puerta sin mirarla, con la corrección mecánica de un ascensor. Y Dante, que hasta ese momento había estado de espaldas, mirando el tráfico con las manos en los bolsillos, se dio la vuelta.

Brisa se detuvo en seco.

No sabía qué esperaba. Quizá el mismo hombre despeinado y descalzo de la madrugada, o el depredador de traje azul medianoche del primer día. Pero el Dante que la miraba ahora era otra versión: un abrigo largo de lana gris carbón, una bufanda negra, el cabello peinado hacia atrás con una pulcritud casi violenta, y los ojos grises recorriéndola de arriba abajo con una atención tan lenta, tan concentrada, que a ella se le olvidó por completo cómo se camina.

—Vaya —dijo él, y la palabra le salió medio ahogada.

—¿Vaya qué?

—Nada. Que... —Se aclaró la garganta—. Que Bernardo es un genio.

—Eso es lo que me dijo él.

—Tiene razón.

—Qué modesto.

—Hablaba de ti.

—¿De mí?

—Del vestido. —Se corrigió con una rapidez sospechosa—. Del vestido de ti. Es decir, del vestido que llevas. Que está bien. Está muy bien.

Gideon Roark, junto a la puerta, hizo un ruido que podría haber sido una tos. Mateo, desde el volante, se concentró de pronto con enorme interés en el espejo retrovisor. Brisa sintió que las mejillas le ardían, pero se rio, con una carcajada corta y clara que le salió sin permiso.

—Gracias —dijo—. Tú también estás muy bien.

—¿Yo?

—El abrigo. El abrigo está muy bien.

—Gracias. Lo compré yo.

—Se nota.

—¿Se nota?

—Que lo compraste tú. —Subió al coche mientras hablaba, sin dejar de sonreír, para no tener que seguir discutiendo sobre abrigos—. Se nota que es de un hombre que no sabe cómo se compra la ropa.

—Eso es una calumnia.

—Es un diagnóstico.

Él subió detrás, con una media sonrisa que le curvó la boca, y Gideon cerró la puerta con un golpe seco, rodeó el coche y se sentó en el asiento del copiloto. La ciudad empezó a deslizarse al otro lado de los cristales.

El problema, comprendió Brisa a los treinta segundos, era que no podía decir nada.

Iba sentada en el asiento trasero de un coche cerrado, a cuarenta centímetros de Dante, con el nombre de Anselmo Ruiz quemándole la lengua y la servilleta quemándole la palma, y delante de ella, a un metro escaso, estaba el hombre que había enviado a un sustituto desconocido para cubrir el turno de noche de un portero enfermo. Un hombre que tenía llave propia del penthouse. Un hombre que había llegado en veinte minutos exactos. Un hombre cuya nuca ancha, cuyos hombros cuadrados y cuyas orejas pegadas a la cabeza se alzaban sobre el reposacabezas con una inmovilidad tan perfecta que parecía una amenaza.

Cláusula treinta y uno, pensó. Si uno descubre algo que afecte al otro, tiene la obligación de decirlo en veinticuatro horas.

Tenía veinticuatro horas. Pero no tenía una sola oportunidad.

Miró a Dante. Él miraba por la ventanilla, con el codo apoyado en el borde y la barbilla en la mano, fingiendo un aburrimiento aristocrático que no le salía del todo bien. Cuando sus ojos se cruzaron un instante, ella levantó las cejas, solo un milímetro, y movió la cabeza hacia la nuca de Gideon. Dante frunció el ceño. Ella repitió el gesto, más marcado. Él frunció el ceño todavía más, y articuló sin voz, con una cara de enorme y absoluta confusión: ¿qué?

Brisa cerró los ojos con paciencia infinita.

Había aprendido a engañar a un viudo de Connecticut, a un naviero griego y a un dentista con tres clínicas, pero ese hombre, ese hombre brillante y despiadado al que Wall Street temía, no sabía interpretar un movimiento de cejas.

Respiró hondo. Se llevó la mano a la boca y soltó un estornudo tan teatral y tan falso que Mateo dio un respingo y el coche se desvió unos centímetros hacia la derecha.

—Perdón —dijo—. Es el aire. Me da alergia.

—¿Quiere un pañuelo, señorita? —preguntó Gideon, sin volverse.

—No, gracias. Tengo.

—Hay una caja en la guantera.

—Estoy bien.

Soltó un segundo estornudo, más modesto. Después un tercero. Después un acceso de tos breve y delicado, con la mano libre posada sobre el pecho, y un temblor leve que le recorrió el cuerpo entero, como de quien ha pasado frío.

—Tengo las manos heladas —murmuró, y se frotó una con otra con una timidez perfectamente calculada—. Es la ropa nueva. No estoy acostumbrada a tanta lana fina.

Dante la miraba con una expresión que oscilaba entre la preocupación auténtica y la sospecha creciente de que la mujer a su lado estaba actuando. Brisa, sin dejar de temblar, alargó la mano hacia él y se la puso, abierta, sobre las rodillas.

—¿Me las calientas?

El silencio que siguió duró exactamente un segundo y medio. Después él tomó su mano entre las suyas, grandes, cálidas, y empezó a frotarla con una torpeza solícita, como quien da cuerda a un reloj que no entiende. Brisa, aprovechando el contacto, giró despacio la palma de él hacia arriba, extendió el dedo índice y empezó a dibujar sobre la piel tibia.