Seducir al Diablo/ Libro1|

Capítulo 19: Cinco personas, un gato y una ducha abierta

Nadie se movió durante casi un minuto.

En la cocina del penthouse, el analizador de espectro de Tommy seguía en su mano, con las antenas colgando como los bigotes de un insecto cansado, y la pequeña pantalla verde dibujaba todavía el pico agudo del pulso que acababan de localizar un piso más abajo. Mateo había dejado de masticar un trozo de tamal. Dante estaba apoyado en la nevera con los puños cerrados. Brisa, de pie junto a la isla, notaba que el corazón le latía en las orejas, y que cualquier ruido, el goteo del grifo, el tictac del reloj del salón, el ronroneo grave de Notario, le sonaba de pronto enorme, intolerable, delator.

Quien nos escucha está a un piso de distancia. Y lleva tres semanas ahí.

Fue Tommy quien reaccionó primero. Con un movimiento lentísimo, de actor de cine mudo, se llevó el dedo índice a los labios. Después sacó del bolsillo de la chaqueta un cuaderno de espiral y un lápiz mordisqueado, escribió algo con una letra enorme y apresurada, y lo giró para que todos lo leyeran.

NO HABLEN.

Brisa asintió. Dante asintió. Mateo asintió con tanta energía que se le cayó la gorra. Tommy volvió a escribir. Con la lengua entre los dientes, arrancó la hoja, la puso sobre la isla y empezó otra.

PUEDEN OIRNOS. PUEDE HABER MICROS. HAY QUE HABLAR EN OTRO SITIO.

Dante tomó el lápiz con dos dedos, como se toma un bisturí, y escribió debajo, con su caligrafía elegante y cuadrada:

¿DÓNDE?

Tommy se quedó mirando la pregunta con las cejas muy altas. Se mordió el labio. Giró lentamente la cabeza hacia la puerta de la cocina, hacia el pasillo, hacia la oscuridad del fondo, y luego, con una expresión de profunda concentración, hacia una puerta de madera clara que se veía al final, entreabierta, con un resplandor de azulejos blancos detrás.

El baño.

Brisa lo comprendió un segundo antes que Dante. Abrió los ojos de par en par, levantó las manos, negó con la cabeza, y articuló sin voz, con una exageración casi cómica: ¿el baño? Tommy asintió con solemnidad. Escribió una sola línea más, que mostró con un golpe seco de lápiz.

AGUA CORRIENDO. LA MEJOR PANTALLA ACÚSTICA DEL MUNDO.

Dante cerró los ojos con paciencia infinita. Mateo, perplejo, escribió en el borde de la hoja con letra temblorosa: ¿TODOS? Tommy contestó con otra palabra en mayúsculas. TODOS. Y debajo, con un garabato algo infantil, dibujó un gato con un bigote enorme y una flecha que decía: EL TAMBIÉN.

El cuarto de baño principal del penthouse, según el plano mental que Brisa había hecho el primer día, tenía una bañera exenta de mármol blanco, una cabina de ducha de cristal del tamaño de un ascensor, dos lavabos de piedra, un espejo que ocupaba la pared entera y una alfombra de pelo largo en la que se hundían los pies como en la nieve. Lo que no tenía era espacio para cinco seres vivos con ganas de conspirar.

Aun así, entraron. En fila india, de puntillas, con una discreción de ladrones de joyas, empezando por Tommy, que abría la marcha con el analizador pegado al pecho, seguido de Mateo, que sostenía a Notario por debajo de las patas delanteras como se sostiene un jarrón valioso, de Brisa, que cerró la puerta con llave y se apoyó contra ella con el pulso desbocado, y de Dante, que fue el último y cerró su propia respiración tras de sí con un chasquido silencioso.

Se miraron. Estaban pegados unos a otros, hombro con hombro, en un espacio que seguía siendo grande pero que de pronto parecía diminuto. Tommy, con el dedo todavía en los labios, giró la llave de la ducha. Un chorro de agua cayó con un estrépito de cascada sobre el mármol de la cabina, y el cuarto se llenó de un rumor húmedo, continuo, tranquilizador.

—Vale —susurró Tommy—. Ahora sí.

—¿Estás seguro? —preguntó Dante, también en un susurro.

—Es la técnica más antigua del oficio. Si hay un micrófono, el agua lo ahoga. Si hay un láser de ventana, el vapor lo desvía. Si hay un hombre con auriculares, le revienta los oídos.

—¿Y si hay un fontanero?

—Este es un edificio de lujo. Los fontaneros llegan con cita.

—Eso no es una respuesta.

—Es una teoría.

—Brisa —murmuró Dante, girándose hacia ella con los ojos entornados—. ¿De dónde has sacado a este hombre?

—De una pizzería.

—Todo cobra sentido.

—Eh. —Tommy levantó un dedo—. Estoy aquí.

—Lo sé.

—Y estoy salvando vuestras vidas.

—Y yo te lo agradezco —dijo Mateo, con una voz ahogada, bajando la vista hacia el gato que le colgaba de los brazos—. Pero este señor pesa mucho.

—Déjalo en el suelo.

—No me deja.

—Suéltalo.

—Se ha agarrado a mi chaqueta.

Notario, en efecto, había clavado las uñas en el cuello de lana del chófer con una determinación feroz, y lo miraba desde abajo con una expresión de extrema dignidad ultrajada, como diciendo que una criatura de su rango no iba a ser depositada sobre un suelo húmedo. Mateo resopló. Dante, con un cuidado casi reverente, extendió una toalla blanca en el borde de la bañera, y el gato, tras una larga evaluación del terreno, se dejó caer sobre ella con un suspiro de felino mártir.

—Gracias —dijo Mateo.

—Es el gato del consejo —replicó Tommy—. Hay que tratarlo con respeto.

Brisa se apoyó en el lavabo, con los brazos cruzados y los ojos fijos en la cortina de agua que golpeaba el suelo de la ducha. Sentía el vapor empezar a empañar el espejo, a humedecerle las pestañas, a pegarle a la frente el flequillo. Estaba de pie en un baño de mármol a la una de la madrugada, en pijama y bata, rodeada de un falsificador, un chófer, un millonario y un gato, huyendo de un enemigo invisible que la escuchaba un piso más abajo. Y lo más descabellado era que, en lo más hondo del estómago, notaba unas ganas de reír tan enormes que tuvo que clavarse las uñas en el brazo.

—Dime que no te ríes —susurró Dante, a su lado.

—No me río.

—Los hombros.

—Es el vapor.

—Es la risa.