Seducir al Diablo/ Libro1|

Capítulo 23: El perro que llegó con lazo

Brisa guardó el teléfono dentro del bolso sin cortar la llamada, apretó el botón lateral hasta oír el pitido de silencio y se quedó mirando el mantel con el cisne bordado.

Había dos frases dando vueltas en su cabeza como dos monedas en un bolsillo. Están en el catorce. ¿Procedo? Todavía no. Que lleguen al invernadero. La primera voz era la de Gideon Roark, seca, neutra, de una pulcritud casi administrativa. La segunda, metálica, grave, deformada por un programa, no pertenecía a nadie. Y sin embargo, pensó, quien daba las órdenes sabía exactamente adónde se dirigían ellos, y había decidido dejarlos llegar.

Eso significaba dos cosas. Que alguien quería que abrieran esa puerta. Y que alguien, a su vez, planeaba esperarlos al otro lado.

Debajo de la mesa, Dividendo suspiró con una felicidad indecente y le apoyó la barbilla sobre el empeine. Brisa bajó la mano, sin pensarlo, y le rascó detrás de la oreja. El perrito cerró los ojos con una expresión beatífica. Era un animal absurdo, blanco como un merengue, con un lazo rosa de seda y una mirada de ingenuidad tan absoluta que se le hacía imposible detestarlo. Y quizá por eso mismo, pensó, era el accesorio perfecto para una mujer que quería parecer inofensiva.

—No te fíes de nadie, bonito —le murmuró—. Ni siquiera de ti.

Dividendo le lamió los dedos.

Cuando Cassandra regresó, ocho minutos después, Brisa había pedido ya un plato de cualquier cosa y tenía la copa de champán a medio beber, con la sonrisa de Elena colocada en el rostro como un sombrero bien ajustado. La vicepresidenta se sentó con un frufrú de seda, dejó el teléfono boca abajo sobre el mantel y suspiró con una melancolía exquisita.

—Perdona. Cosas de oficina. A veces me pregunto si no habría sido más feliz criando abejas.

—¿Abejas?

—Tienen una organización admirable. Una reina, miles de obreras, un propósito común. Y cuando alguien traiciona la colmena, lo expulsan sin dramas.

—Qué eficiente.

—Es lo que más me atrae de ellas. —Sonrió—. ¿Has pedido?

—El menú es un poco...

—¿Tematizado?

—Hay un postre que se llama Lamento de cisne.

—Es un merengue con frambuesas. Está delicioso.

—No me cabe duda.

—Y un plato de pato a la naranja que llaman Venganza.

—Eso no lo he visto.

—Está en la carta de los habituales.

El camarero, un hombre joven y afectadísimo, con un pañuelo blanco al cuello, depositó frente a Brisa un platito diminuto de aspecto sospechosamente artístico. Sobre una cama de lechugas rizadas, con tres gotas de salsa verde dispuestas en triángulo, reposaba un único espárrago atado con un hilo de cebollino. Ella lo miró con respeto. Era el almuerzo más caro y más pequeño que había visto en su vida.

—Es muy... conceptual —dijo.

—Es el chef. Se cree Dalí.

—Entonces el bigote del chef debe de ser extraordinario.

Cassandra rio con una risa fina, de cristal, y por un instante Brisa vio asomar tras la máscara a una mujer distinta, más joven, más cansada, con un cuarto de siglo de secretos pesándole sobre los hombros. Fue un destello muy breve. Después la máscara volvió a su sitio con un chasquido casi audible.

—Querida —dijo—, voy a ser clara contigo, porque no tenemos mucho tiempo.

—Soy toda oídos.

—Lo que te he dicho sobre Isabel no es una calumnia ni una estratagema. Es lo que descubrí hace dos años, revisando los papeles que don Eliseo dejó en una caja de seguridad de un banco de Zúrich. Un informe forense, una autopsia, tres declaraciones juradas. Todo archivado y sellado por alguien que quería que el mundo creyera otra cosa.

—¿Y por qué se lo ha callado a Dante?

—Porque no sé quién más lo sabe.

—¿Y por qué me lo cuenta a mí?

—Porque tú eres la única persona en este tablero que no le debe nada a nadie.

Brisa dejó el tenedor sobre el plato. Sentía que algo se le encogía muy hondo en el pecho, un presentimiento pequeño y frío.

—Yo debo muchas cosas.

—Pero no a los mismos.

—¿Eso qué significa?

—Que si hay un traidor entre los que rodean a Dante, tú eres la única que no tiene un motivo para serlo. —Cassandra la miró con una intensidad súbita—. Porque no tienes nada que ganar con su ruina.

—Quinientos mil dólares.

El silencio que cayó sobre la mesa fue absoluto. Brisa se mordió la lengua, tarde, con un escalofrío de pánico. Había sido un lapsus, una frase involuntaria, un chorro de verdad filtrado por la fatiga y los nervios. Cassandra la observaba sin parpadear, con los dedos entrelazados sobre el mantel, y en la comisura de sus labios empezó a dibujarse una sonrisa lenta, casi tierna.

—Me gusta tu sinceridad —dijo.

—No sé qué quería decir.

—Sí lo sabes. —La mujer alargó una mano y le dio una palmadita en el dorso—. Y no te preocupes. Víctor es un hombre convincente. Yo también acepté una oferta suya una vez.

—¿Cuál?

—Una más pequeña. Y mucho más cara.

Brisa no dijo nada. Notó que Dividendo se había levantado y que, con las patitas delanteras apoyadas en su rodilla, la miraba con una expresión que a ella le pareció casi preocupada.

—¿Está de mi parte? —preguntó en voz baja—. ¿O está jugando conmigo?

—Ambas cosas.

—Eso no tiene sentido.

—Lo tendrá. —Cassandra consultó su reloj de pulsera, un diminuto objeto de oro con esfera de nácar—. Y ahora tengo que irme. Una reunión de consejo.

—Le dije que no tenía hambre.

—No es por la comida. Es porque Reginald ha convocado una junta urgente a las dos y quiero llegar antes que él.

—¿Reginald Hale?

—El mismo. —Se puso en pie, cogió su bolso y rodeó la mesa—. Si algún día quieres hablar, sin testigos y sin micrófonos, busca la floristería de la calle Veintisiete. No la de Calíope. La otra. Pregunta por Marguerite.

—No conozco ninguna Marguerite.

—Pronto la conocerás. —Se agachó, le dio un beso rápido en la mejilla, con un aroma tibio a lirio y a polvo de arroz, y se enderezó con una sonrisa radiante—. Y llévate a Dividendo.