Seducir al Diablo/ Libro1|

Capítulo 30: La boda del Diablo

Nota: La novela se divide en dos temporadas, este es el último capítulo de la primera. Publicaré la segunda lo más rápido posible, la historia se encuentra en borrador en otra plataforma, así que trataré de subir los capítulos juntos.

Final de la temporada 1: El trato con el Diablo

La llamada llegó el viernes a las seis y cuarto de la tarde, cuando Brisa tenía un alfiler entre los labios y los brazos en cruz sobre un cajón de madera.

Bernardo Quesada le estaba ajustando el dobladillo del vestido de seda marfil con la concentración de un cirujano. Camila probaba pestañas sobre una bandeja de terciopelo. Quique, con el pelo azul recogido en una coleta diminuta, sostenía un velo de tul como quien sostiene una bandera en un desfile, y en un rincón del salón del penthouse, sobre la alfombra, Dividendo y Notario compartían un cojín con la tregua tensa de dos diplomáticos a los que han sentado en la misma mesa. Todo era ruido amable, tijeras, risas, el tintineo de una cucharilla contra una taza. Y en el bolsillo del vestido que ella se había quitado y que colgaba de una silla, el teléfono de tapa de Mateo empezó a vibrar contra la madera.

—Perdonadme un segundo —dijo Brisa, escupiendo el alfiler en la palma.

—Estás a medio dobladillo —protestó Bernardo.

—Es un segundo.

—Un segundo, dice. Una novia con el dobladillo a medias es una novia en peligro.

—Lo sé. Vuelvo ahora mismo.

Se bajó del cajón con la falda recogida en una mano, cruzó el salón con una sonrisa de tranquilidad que le salió casi perfecta y se encerró en el cuarto de baño pequeño, el de los azulejos blancos, donde abrió el grifo del lavabo hasta que el agua cayó con estruendo. Después contestó.

—Buenas tardes, querida.

La voz de Víctor Salazar sonaba como siempre: cordial, tranquila, ligeramente divertida, la voz de un tío rico que llama a su sobrina favorita para preguntarle si ya eligió el postre. Brisa apoyó la frente contra el cristal frío del espejo.

—Dígame qué quiere.

—Primero, que mire su teléfono. El otro, el suyo de verdad, el que lleva apagado en el fondo del bolso desde hace una semana. Le he mandado una fotografía.

Sacó el aparato de entre las toallas, donde lo había escondido, y lo encendió con dedos que no parecían suyos. La pantalla se iluminó, tardó, vibró. Había un único mensaje, sin texto. Una imagen.

Rosa Carrillo estaba sentada en una silla de madera, en una habitación sin ventanas, con una manta gris sobre las rodillas y el moño intacto, la peineta en su sitio. Sostenía un periódico del día con las dos manos y miraba a la cámara con los labios apretados y la barbilla alta, con esa expresión que Brisa conocía desde que tenía uso de razón, la de quien está a punto de explicarle a un funcionario, con toda la calma del mundo, lo que opina de su ineficacia.

—Mamá —susurró.

—Está bien, no se alarme. Ha comido pernil. Ha rezado tres rosarios. Y esta mañana le ha explicado a uno de mis hombres, con muchísimo detalle, lo que haría con un cucharón si la tratara con menos respeto.

—Si le toca un pelo...

—Querida, por favor. No soy un bárbaro. Pero tampoco soy paciente. Así que seamos prácticos. —Una pausa breve, un tintineo de hielo en un vaso—. Mañana a mediodía usted se casa con Dante Ferguson en el Plaza. Es un acontecimiento. Habrá doscientos invitados, la prensa de medio mundo, una orquesta y un coro de niños. Todos mirando hacia el mismo sitio.

—¿Y?

—Y usted, mientras tanto, saldrá por la puerta de servicio con dos cosas. El acta original de Cerbero, que está en la bóveda del penthouse. Y el llavero del cuatrocientos diecisiete, que lleva usted en el bolso. En la escalera de servicio habrá un coche. Con su madre dentro, sana, salva y probablemente de muy mal humor.

—¿Y después?

—Después un avión. A las cuatro y diez de la tarde, vuelo a Lisboa, con escala en Madrid. Primera clase. Dos asientos. Sus billetes llegarán esta noche a su bolso de novia, que dispondrá de un práctico compartimento secreto en el forro. Mi gente es muy detallista.

—¿Y si no voy?

—No hay un si, señorita Carrillo. Hay un cuándo. —Se oyó un sorbo—. Y una última cosa. Me encanta la cláusula treinta y uno. Qué detalle tan romántico. No habrá mentiras entre nosotros. Se lo cuento porque creo que debería saber que lo sé todo. Si usted le cuenta una sola palabra de esta conversación al señor Ferguson, o si él averigua nada por otra vía, o si alguien intenta una pequeña heroicidad, su madre dejará de comer pernil. ¿Me explico?

—Perfectamente.

—Entonces tenemos un trato.

—Lo tenemos.

Colgó. El agua seguía cayendo en el lavabo. Brisa se quedó mirando su propia cara en el espejo, esa cara pálida, de ojos enormes y labios temblorosos, la cara de una mujer a la que le acaban de dar una orden imposible. Respiró. Cuatro segundos adentro, cuatro afuera. Después otra vez. Después se mojó las muñecas, se secó, se recogió el pelo detrás de las orejas y recuperó la sonrisa de Elena Vega, tímida, discreta, de ojos bajos. Pensó que era la primera vez que le hacía daño ponérsela.

Cuando volvió a salir al salón, Bernardo la esperaba con los brazos cruzados y una ceja levantada.

—Has tardado.

—Una llamada de mi madre.

—Qué mujer más oportuna.

—Es lo que tiene.

—Sube. Que se me enfría el dobladillo.

Obedeció. Subió al cajón. Extendió los brazos. Y mientras la tela se le ajustaba a la cintura con pequeños pinchazos y el estilista tarareaba una melodía de zarzuela, miró por encima de su hombro hacia la puerta del pasillo, por donde acababa de cruzar, con una taza humeante en la mano y una sonrisa de hombre feliz, Dante.

—¿Cómo va la obra? —preguntó.

—Una catástrofe —dijo Bernardo.

—Una belleza —corrigió Camila.

—Una novia con prisa —dijo Brisa.

—Tienes buena cara.

—Gracias.

—Me gusta cuando mientes. Se te pone una chispa en los ojos.