¡ Maldito Espermatozoide!

Capítulo 22: El artículo once

Mercedes Larrauri aterrizó en Nueva York el martes por la mañana sin avisar a nadie, y lo hizo con la discreción de un batallón de infantería.

Había salido de Miami a las seis, en el primer vuelo, con dos maletas, una bolsa de papel llena de mangos que había comprado en el aeropuerto con el argumento de que en el norte no sabían lo que era una fruta, y una caja de cartón atada con cordel, de cuyo interior emanaba un aroma a especias y a laurel que provocó la curiosidad de tres perros de seguridad y la visible incomodidad de un agente de aduanas. Había tomado un taxi hasta la Quinta Avenida, había convencido al portero, con una combinación de simpatía, firmeza y alusiones veladas a su condición de suegra, de que la dejara subir sin anunciarla, y a las doce menos cuarto, con un abrigo de lana color granate, un pañuelo de seda anudado al cuello y las gafas de sol sobre la cabeza, había abierto con su propia llave, que Genevi le había entregado en una caja de zapatos once días atrás, la puerta del ascensor privado.

Lo primero que hizo fue detenerse en el vestíbulo y escuchar.

El penthouse, a esa hora, tenía un rumor cálido de casa habitada. Se oía, procedente del salón, una melodía suave de piano, tocada por unas manos poco expertas pero decididas. Se oía, en la cocina, el entrechocar de ollas y una conversación animada en italiano. Se oía, desde lo alto de la escalera, el ladrido agudo de un perrito de pelo blanco que perseguía a un gato de tres patas con una insistencia admirable. Y se oía, en el fondo de todo, una risa, la risa de su hija, clara, espontánea, libre de cualquier tensión, que le hizo cerrar los ojos un instante y llevarse una mano al pecho.

—Ay, Joaquín —murmuró—. Ya ves.

Dejó las maletas junto al ascensor, la bolsa de mangos sobre la mesa del vestíbulo y la caja de cartón en el suelo, se alisó la falda con las palmas, se recompuso el pelo con un gesto rápido y, con la barbilla alta y el paso de una general que entra en territorio conquistado, avanzó hacia el salón.

La escena que encontró le arrancó, de golpe, la solemnidad.

Junto al piano, sentados en la misma banqueta, con los hombros pegados y las cabezas juntas, estaban Clark y Genevi. Él tocaba con una mano la melodía de un arrorró y con la otra sostenía una libreta abierta sobre el atril. Ella, vestida con un jersey de lana verde menta y unas mallas grises, con el pelo suelto y una manta sobre las rodillas, cantaba en voz baja. En la alfombra, a sus pies, un gato de tres patas dormía hecho un ovillo. En un sillón junto a la ventana, Eleonora Bieber, con una bata de seda color fucsia, leía una revista de moda con una expresión de dicha profunda.

Mercedes carraspeó.

La melodía se interrumpió con un acorde desafinado. Clark saltó de la banqueta como si le hubieran pinchado con un alfiler. Genevi se volvió, con los ojos muy abiertos, y se llevó las manos a la boca.

—¡Mamá!

—Hola, hija.

—¿Qué haces aquí?

—He venido a ver con mis propios ojos.

—¿A ver qué?

—Todo.

—Pero...

—He tomado el primer avión.

—¿Por qué?

—Por una información que me llegó el domingo por la mañana.

—¿De quién?

—De una señora con un sombrero de plumas.

—Ay, Dios.

—Dijo que habíais estado, y cito, a un tris de la gloria. Y esta mañana, a las siete, me ha llamado de nuevo para decirme que habéis pasado a la gloria propiamente dicha.

—¡La señora Petrova!

—Una mujer de fiar.

—¡Es una espía!

—Es una vecina con vocación.

Genevi se cubrió la cara con las manos. Clark, de pie junto al piano, con las orejas encendidas, había adoptado una postura de firmes, con las manos a los costados y la mirada fija en un punto del techo.

—Buenos días, Mercedes —dijo.

—Buenos días, Clark.

—Qué sorpresa tan agradable.

—Es una inspección.

—Entendido.

—Tengo que hacerle varias preguntas.

—Estoy a su disposición.

—Pero primero —Mercedes abrió los brazos— venid aquí los dos.

Hubo un instante de vacilación. Después, con una timidez infantil, Genevi se levantó y corrió hacia ella, con la barriga por delante y los ojos llenos de lágrimas. Se fundieron en un abrazo que duró lo suficiente para que Eleonora, desde su sillón, dejara la revista y se llevara una mano al corazón. Clark los miraba desde el piano con una sonrisa blanda. Y fue entonces cuando Mercedes, sin soltar a su hija, abrió un brazo y le hizo señas con los dedos.

—Tú también.

—¿Yo?

—Tú también, hijo.

—Pero...

—Ven.

Clark, tras un parpadeo de sorpresa, cruzó la alfombra con pasos inseguros. Mercedes lo atrajo hacia sí con una fuerza sorprendente y los estrechó a los dos contra su pecho, con los ojos cerrados y una especie de gemido ahogado. Olía a lirios y a cuero, a Miami y a avión. Genevi hundió el rostro en su hombro. Clark, rígido al principio, se fue relajando poco a poco, hasta que apoyó la barbilla sobre la cabeza de ella.

—Son una pareja preciosa —murmuró Mercedes, con la voz rota.

—Mamá...

—Calla, que me emociono.

—Ya estás emocionada.

—Pues por eso.

La inspección comenzó a las doce y media.

Mercedes la había planificado como una operación de contraespionaje. Se instaló en el sofá del salón, con las piernas cruzadas, un cuaderno de espiral sobre las rodillas y un lápiz de grafito en la mano. Exigió que le sirvieran un café, que le dejaran a solas con el acusado, y que ninguna otra persona, bajo ningún concepto, interviniera en el interrogatorio. Eleonora, ofendida, se retiró a su habitación con un portazo teatral. La señora Dolores, requerida en la cocina por las órdenes de la recién llegada, murmuró algo sobre ciertas visitas que creían mandar en casa ajena. Genevi, a regañadientes, fue conducida al despacho de Clark, donde Paloma, que había aparecido a media mañana, la aguardaba con el tensiómetro y una taza de manzanilla.