Cientos de divisiones para las vacaciones de julio

Las vacaciones de invierno de julio de aquel fatídico cuarto año escolar no estaban pensadaas para nuestro descanso. La maestra Rita nos despachó para las casas con una cantidad insufrible de papeles repletos de divisiones interminables, una detrás de otra, que se veían más o menos así en las hojas: 1,234 / 4,534 o 10,2345 / 0,0234. Eran un montón y verdaderamente horribles.

Las cuentas no eran mi fuerte en esa época de la infancia y yo tampoco destacaba por tener un gran sentido de la previsión. En lugar de sentarme día a día a resolver un poco, cometí el error clásico de dejar toda la montaña de hojas para la tarde del último domingo, justo el día anterior a tener que regresar a las clases. Empecé a trabajar pero noté que aquello era una tarea inabarcable.

Al ver el caos y mi desesperación, mi madre acudió a mi padre para pedirle que me salvara del desastre.

Mi papá era contador y un hombre sumamente inteligente. Aquella tarde se sentó conmigo en el escritorio durante horas interminables. Entre los dos, con el lápiz gastado y las hojas borroneadas, batallábamos número a número para liquidar esa tarea que parecía no tener fin.

A excepción de ese domingo de invierno, esa fue la única vez en toda mi vida que recuerdo que mi padre se haya sentado físicamente a ayudarme con los deberes escolares. Al día de hoy, le agradezco con el alma en mi Mac que se haya tomado el trabajo, la paciencia y el tiempo de compartir conmigo el tedio de cientos de horribles divisiones.

Me calienta el corazón pensar en cómo cada uno de mis padres, a su manera y con sus propias armas, me demostró su amor incondicional en el año más difícil de mi infancia. Después de todo, lo que los hijos realmente queremos es que nuestros progenitores nos quieran y nos protejan. Algo que parece de perogrullo, pero que, lamentablemente, es mucho menos común de lo que debería ser.