Mini Apocalipsis

Capítulo 7: Valeria contra el edificio

El vestíbulo de Davis Group había presenciado, en sus veintidós años de existencia, inauguraciones con ministros, protestas con pancartas, una visita de la realeza de un país pequeño y un incendio menor en la cocina de la cafetería interna. Nunca había presenciado a una abogada de metro setenta y cinco, con coleta torcida y pantalones deportivos, sosteniendo un bate de plástico de color naranja fluorescente frente a tres guardias de seguridad que no sabían si arrestarla, aplaudirla o pedirle disculpas.

—Nadie le ha puesto una mano encima a nadie —repetía el guardia del bigote prolijo, con las palmas abiertas, en el tono de quien intenta calmar a un caballo asustado—. Señorita, le ruego que baje eso.

—Mi amiga entró hace una hora. Una hora. Con una bolsa de papel y la cara de quien va a un funeral. No contesta mensajes. No contesta llamadas. Hace dos semanas esa misma mujer estuvo en una habitación de hotel con un desconocido y yo no dormí en tres noches. ¿Qué esperan que haga?

—Esperamos que respire, señorita.

—Estoy respirando perfectamente. Es lo único que estoy haciendo bien.

Se escuchó un campanazo. Las puertas de uno de los ascensores de cristal se abrieron, y por ellas salieron, juntos, un hombre alto de traje oscuro y una mujer de blazer gris perla que caminaba con una mano metida en el bolsillo, como quien protege un secreto.

Valeria los vio. Levantó el bate con una determinación admirable. Después bajó la vista, notó la expresión de Karina, que no era de dolor ni de miedo sino de algo mucho más confuso, y el bate descendió unos centímetros por su cuenta, como una bandera que no sabe si rendirse.

—¿Kari?

—Estoy bien.

—Llevas cuarenta y siete minutos sin contestar.

—Lo sé. Perdón. Se me fue el tiempo.

—Tengo veintitrés mensajes enviados y ninguno leído.

—Ya los vi.

—Te escribí que entraba.

—Lo vi también. Llegué a tiempo.

Valeria miró a Daniel. Daniel miró a Valeria. Había en el ambiente una tensión solemne, de esas que preceden a los grandes duelos de las películas del oeste, con la salvedad de que uno de los duelistas portaba un bate de juguete y el otro, una corbata perfectamente anudada gracias a la intervención de su asistente.

—Señorita Ortiz —dijo Daniel, con una inclinación de cabeza—. Es un placer volver a verla.

—Señor Davis. —Lo recorrió con una mirada de fiscal—. Veo que sobrevivió a mi puño derecho.

—Todavía no lo he probado.

—Sigue en proceso de evaluación.

—Lo tomaré en cuenta.

Hubo un silencio. Alrededor, los guardias, la recepcionista Helena, un mensajero que había olvidado su entrega, dos ejecutivos en pausa de café y Marcus Reed, con las gafas torcidas, contenían el aliento. Fue Karina quien lo rompió.

—Vale. Baja el bate.

—No hasta que me expliques qué pasó.

—Te lo explico. Pero no aquí.

—¿Por qué no aquí?

—Porque hay una escultura de acero con forma de signo de interrogación y me está poniendo nerviosa.

Valeria miró la escultura. Luego a su amiga. Luego, con una lentitud reticente, bajó el bate hasta dejarlo colgando junto a la pierna.

—Eso es un argumento válido —concedió.

—Gracias.

—Pero esto no queda así.

—Nunca queda así contigo.

Daniel dio un paso adelante, con las manos a la vista, un gesto que le salió con tanta naturalidad que a Karina le dio ternura.

—Señorita Ortiz, si me lo permite, me gustaría ofrecerle algo. Un lugar tranquilo. Un café. Una explicación. Y una disculpa por el malentendido con mis empleados.

—¿El malentendido es mío o de ellos?

—Creo que es de todos.

—Eso es sospechosamente diplomático.

—Lo aprendí en una negociación con un ministro de transporte.

—¿Funcionó?

—Conseguí un puente.

Valeria soltó un resoplido que podía haber sido una risa. Se pasó una mano por el cabello revuelto, bajó la vista hacia el bate, lo miró un instante con una cierta vergüenza y se lo tendió, con mucha ceremonia, al guardia del bigote.

—Cuídelo. Pertenece a un niño de seis años.

—Lo guardaré con mi vida, señorita.

—Se llama Maximiliano.

—Un nombre noble.

—Es lo que yo digo.

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La sala de juntas pequeña del piso treinta y ocho tenía una mesa redonda de madera clara, seis sillas de cuero y un ventanal desde el que se veía el río. Marcus había insistido en servir personalmente el té, y lo hizo con una devoción tan escrupulosa que Valeria, que había entrado con el ceño fruncido y la mandíbula apretada, acabó mirándolo con una curiosidad casi científica.

—¿Siempre es así de atento? —le susurró a Karina.

—Anota todo en una libreta.

—¿Todo?

—Ya apuntó que no puedo tomar café.

—Qué inquietante.

—Qué eficiente.

—Es una combinación inquietante.

—Eso dije yo hace dos semanas, sobre el desayuno del hotel.

Se sentaron. Karina junto a Valeria, Daniel frente a ellas, con las manos entrelazadas sobre la mesa y una expresión serena que, vista de cerca, tenía una grieta de nervios en la comisura de los labios. Marcus se retiró con una reverencia involuntaria y cerró la puerta con tanto cuidado que pareció que la mesa había cerrado la puerta por sí sola.

—Bien —dijo Valeria, juntando las manos—. Hablemos como adultos.

—Muy bien —dijo Daniel.

—Primero. Karina me ha contado, por teléfono, cuatro frases sobre lo que acaba de ocurrir arriba. Todas incompletas. Una de ellas era una exclamación, sin verbo. Necesito saber qué entendió usted.

—Entendí que voy a ser padre de tres niños.

Valeria parpadeó.

—Lo dice muy tranquilo.

—Estoy gritando por dentro.

—No se nota.

—Es un talento. —Daniel dudó—. Aunque, para ser honesto, creo que se me está empezando a notar un temblor en la rodilla izquierda.

—Lo veo desde aquí.

—No pensé que fuera tan visible.

—La mesa es de cristal en la parte baja.