Devoción Psicótica

Capítulo 24

​Arabella

​El aire dentro de aquel viejo apartamento olía exactamente igual que el día en que mi vida se fracturó por primera vez: a humedad, a polvo acumulado y a la sombra asfixiante de la locura de Lysander. La bombilla colgante del techo oscilaba ligeramente, proyectando sombras alargadas y danzantes sobre las paredes de cemento descascarado. Mis muñecas, atadas con fuerza contra la madera de la silla, me latían con un dolor sordo y constante, pero el dolor físico era lo que menos me importaba. Lo que me consumía por dentro era el fuego helado de la rabia.

​Lysander no se había apartado ni un solo centímetro. Seguía allí, plantado frente a mí con las manos metidas en los bolsillos de su abrigo, observándome con una fijeza tan absoluta que parecía querer devorarme a través de la piel.

​—¿Te gusta el recibimiento, bombón? —su voz grave rasgó el silencio, cargada de una suficiencia enfermiza—. Mandé limpiar el polvo de los marcos, pero quise dejar las paredes intactas. Quise que cada grieta te recordara exactamente el lugar al que perteneces.

​Forcé mis músculos, tirando con todas mis fuerzas de las cuerdas que me aprisionaban, sintiendo cómo las fibras ásperas me raspaban la piel hasta dejarla en carne viva. Mis ojos verdes se clavaron en los suyos con un desprecio tan puro que casi podía saborearlo.

​—Eres un maldito psicópata, Monroe —escupí cada palabra con veneno, negándome a bajar la cabeza—. Me puedes atar a esta silla, puedes encerrarme en esta ratonera de mierda y puedes usar todo tu dinero para destruirme afuera... pero mírate. Estás completamente podrido. Tienes que secuestrarme, tienes que amarrarme como a un animal porque sabes perfectamente que, por tu propia cuenta, jamás conseguirías que te mirara sin asco.

​Un destello oscuro, afilado como el filo de un cuchillo, cruzó por las pupilas dilatadas de Lysander. El músculo de su mandíbula se contrajo con violencia, pero no gritó. Los hombres verdaderamente peligrosos nunca alzaban la voz cuando estaban a punto de quebrarte; simplemente se movían.

​En un parpadeo, dio un paso al frente y se agachó a mi altura, apoyando una rodilla sobre el suelo de madera gastada. Su rostro quedó a escasos centímetros del mío. Pude ver el pulso acelerado en su cuello y el brillo febril de una mente completamente desquiciada.

​—¿Crees que te necesito mansa, Arabella? ¿Crees que quiero sumisión? —su voz bajó a un murmullo sordo, rasposo y letal—. Te equivocas. La sumisión es aburrida. Lo que me vuelve absolutamente loco es esto: ver cómo te atreves a mirarme a los ojos, cómo me escupes en la cara, cómo ardes de rabia y aun así estás aquí, atrapada exactamente donde yo quiero que estés.

​Alzó su mano grande y extendió los dedos largos, tomando mi barbilla con una fuerza calculadora. Sus dedos apretaron la piel de mi mandíbula con la firmeza de un tornillo de banco, obligándome a mantener la cara alzada hacia él.

​—Suéltame... —le exigí, intentando apartar la cara, sacudiendo la cabeza con furia—. ¡No te tengo miedo! ¡Prefiero morir mil veces antes de aceptar estar contigo!

​—La muerte no es una opción que esté sobre la mesa, bombón —respondió él con una sonrisa torcida, sádica, que no llegó a alcanzar sus ojos oscuros—. Vas a vivir cada maldito día en esta habitación. Vas a comer, a respirar y a odiarme con cada segundo que pase. Y poco a poco, mientras las paredes de este lugar te ahoguen, vas a entender que no hay salida. El odio que sientes por mí se va a pudrir en tu interior hasta convertirse en la única cosa que te mantenga con vida.

​—Eres una enfermedad... —susurré, con la voz quebrándose por la intensidad de la rabia, sintiendo las lágrimas de impotencia quemándome los bordes de los ojos, aunque me negué rotundamente a dejar que cayeran—. Una maldita enfermedad mental con chequera.

​Lysander soltó una risa baja, un sonido oscuro y gutural que vibró contra mi piel. Con su mano libre, deslizó el dedo pulgar por mi labio inferior, recorriendo la comisura con una lentitud perversa, saboreando el temblor involuntario de mi cuerpo ante su contacto invasivo.

​—Qué bueno que lo sepas —susurró contra mis labios, sin besarme, dejándome atrapada en el calor denso de su aliento—. Porque yo soy tu única cura, Arabella.

​Se puso de pie con una elegancia pausada, ajustándose las solapas del saco. Me dio la espalda y caminó hacia la puerta de madera oxidada del apartamento. Antes de salir, giró la cabeza ligeramente por encima del hombro, arrojándome una última mirada de posesión absoluta.

​—Mis hombres se quedarán afuera vigilando cada centímetro de este edificio. No intentes gritar, nadie te va a escuchar. Disfruta de la vista, bombón. Mañana volveré para ver si tu orgullo sigue intacto.

​La puerta se cerró con un golpe seco. El cerrojo exterior giró dos veces con un chasquido metálico.

​El silencio volvió a tragarse el apartamento, roto únicamente por el repiqueteo constante de la lluvia contra los cristales sucios del callejón. Me quedé allí, atada a la silla de madera, con las muñecas ensangrentadas y el corazón latiéndome desbocado en el pecho.

​Cerré los ojos con fuerza, apretando los dientes hasta que me dolieron la mandíbula. Me negaba a quebrarme. Podía tener mi cuerpo atrapado en esta jaula, pero mientras me quedara aliento en los pulmones, mi mente y mi orgullo seguirían siendo invencibles. La guerra apenas comenzaba.