Devoción Psicótica

Capítulo 25

​Arabella

​El crujido de las tablas de madera bajo el peso de la soledad era el único sonido que competía con la lluvia persistente del exterior. Me dolían las muñecas, frictionadas hasta el rojo vivo por las cuerdas ásperas que me ataban a la silla, y el sabor amargo de la impotencia me quemaba la garganta. Sin embargo, en medio de la oscuridad de aquel apartamento que olía a recuerdos rotos, mi mente comenzó a despejarse. El pánico inicial se desvaneció, reemplazado por la fría y calculadora claridad de la supervivencia.

​Comencé a analizar cada pieza del tablero.

​Revisé mentalmente cada segundo que había pasado bajo su sombra, cada vez que sus manos me habían rodeado, cada amenaza que había cumplido y cada límite que jamás se atrevió a cruzar. Y entonces, como un destello de luz en medio de la niebla, una verdad absoluta se abrió paso en mi cabeza.

​Él no me va a tocar.

​A pesar de la furia contenida, de los secuestros, de las paredes derribadas y del dinero gastado para asfixiar mi vida, Lysander Monroe tenía un punto ciego tan grande como su propia demencia: su obsesión. Podía encerrarme, podía aterrorizarme, podía arrastrarme de vuelta al lugar donde todo empezó, pero jamás me haría daño físico. Jamás permitiría que una sola gota de sangre que no fuera la suya me manchara la piel. Su mente enferma me concebía como una obra de arte intocable, un trofeo sagrado de su locura. Si me viera con un rasguño, el primero en destruirse sería él.

​Una sonrisa lenta, sombría y teñida de una audacia peligrosa se dibujó en mis labios agrietados.

​Si las cadenas físicas no se iban a romper con la fuerza bruta, tendría que romperlas con su propia debilidad. Tenía que jugar con su mente, manipular su enfermiza devoción y convertir su obsesión en mi boleto de salida. Un plan comenzó a tejerse en mi mente: exigirle un lugar digno, prometerle una falsa tregua basada en el odio, fingir el acuerdo perfecto... y en cuanto tuviera un espacio abierto, un respiro, un centímetro de ventaja, vería la forma exacta de desaparecer para siempre.

​Escuché pasos pesados al otro lado de la puerta de madera oxidada. El cerrojo giró con un estruendo metálico y la cerradura se abrió.

​El guardia de seguridad —un tipo corpulento de mandíbula cuadrada y mirada inexpresiva— entró a la habitación llevando una bandeja con un vaso de agua y un trozo de pan seco. Me miró de reojo, evaluando las cuerdas con total indiferencia antes de dejar la bandeja sobre la pequeña mesa auxiliar.

​—Tú —dije con la voz firme, fría, exigiendo toda su atención a pesar de estar atada de pies y manos.

​El hombre se detuvo, mirándome por encima del hombro.

​—Llama a Lysander —ordené, sosteniéndole la mirada con una autoridad helada que lo hizo dudar un segundo—. Dile que venga. O mejor aún, haz una llamada ahora mismo y ponlo en altavoz, o búscale un teléfono. Dile que su bombón lo quiere aquí, ahora mismo.

​El guardia frunció el ceño, desconfiado, cruzándose de brazos.

​—El señor Monroe no recibe llamadas a esta hora a menos que sea una emergencia de la organización...

​—¿Una emergencia? —interrumpí soltando una risa corta y seca—. Considéralo una emergencia mental suya. Si no lo llamas en este preciso instante y le dices que quiero hablar con él, te aseguro que cuando aparezca mañana por la mañana se enterará de que me trataste como a basura, y no querrás ver cómo reacciona con el idiota que me hizo enojar.

​El guardia titubeó. Conocía la brutalidad de su jefe; sabía perfectamente que la vida de cualquiera en esa organización valía menos que nada si yo me ponía en juego. Con un susurro de fastidio, sacó el teléfono satelital de su bolsillo interior, marcó un número corto y esperó dos tonos antes de pasarlo a altavoz y dejarlo sobre la mesa cerca de mí.

​—Señor... Es sobre la señorita Brynhild —dijo el hombre con cautela.

​Hubo un silencio tenso al otro lado de la línea. Un segundo después, la respiración pausada y profunda de Lysander llenó el espacio de la habitación.

​—¿Qué pasa? —su voz sonó grave, rasposa, tensa, como si hubiera estado esperando esa llamada toda la noche.

​Inhalé hondo, preparándome para interpretar el papel más peligroso de mi vida. Cambié mi tono de voz, impregnándolo de un fastidio controlado, de una exigencia altiva que sabía que a él le fascinaba escuchar.

​—¿Así es como tratas a la persona por la que quemaste medio mundo, Monroe? —comencé, escupiendo las palabras con un desdén calculado—. ¿Metiéndome en este maldito agujero de ratas, atada a una silla de madera y comiendo polvo?

​Del otro lado de la línea hubo un silencio absoluto. Pude imaginarlo en su despacho, con los ojos oscuros fijos en la nada, absorbiendo cada sílaba.

​—Este es el lugar donde empezó todo, Arabella —respondió su voz baja, resonando con un matiz posesivo—. Es donde perteneces.

​—No, Lysander. Ya no pertenezco a las cloacas —repliqué, endureciendo el tono, sonando tan fría y segura que hasta a mí me sorprendió—. Si de verdad me quieres aquí, si tanto pregonas que esta locura gira en torno a mí, entonces ten la decencia de buscarme un lugar digno donde estar. Un apartamento limpio, con luz, sin esta maldita cuerda clavándose en mis muñecas.

​Hice una pausa estratégica, dejando que mis palabras flotaran en el aire antes de lanzar el anzuelo definitivo.

​—Búscame un lugar bonito. Y te prometo una cosa: no me voy a escapar. Seguiré odiándote con cada segundo de mi vida, te miraré con el mismo asco de siempre y no te daré el gusto de sonreírte... pero aceptaré estar bajo tu maldito techo sin desgarrarme las vestiduras en este estercolero. ¿O es que el gran líder de los Monroe tiene miedo de que, en un lugar civilizado, encuentre la forma de burlarte?

​El silencio que siguió se volvió tan denso que casi podía escuchar el zumbido de los cables en su cabeza enferma. Sabía que estaba tentando a la suerte, que estaba bailando al borde del abismo. Pero conocía su orgullo, conocía su necesidad absoluta de control y su retorcido deseo de verme "convivir" con él por propia voluntad, aunque fuera a base de puro desprecio.