Devoción Psicótica

Capítulo 29

​Capítulo 29: La Grieta en el Cristal

​Arabella

​Los días en la mansión se habían convertido en una monotonía gris y pesada. Ya ni siquiera me molestaba en maquillarme ni en cuidar las apariencias. Mi cabello castaño natural caía lacio y sin pretensiones sobre mis hombros, reflejando el estado de mi mente: un hastío tan profundo que había empezado a devorar incluso la rabia. El odio, cuando se alimenta en el vacío durante meses, se desgasta. Se vuelve un peso muerto.

​Esa tarde, la lluvia golpeaba con fuerza los ventanales blindados del estudio privado que Lysander me había permitido usar como taller de pintura. Había estado gastando su dinero en lienzos, óleos y pinceles caros, no por placer artístico, sino porque el acto de mezclar los colores y manchar las telas era la única forma que había encontrado para mantener las manos ocupadas y la cabeza cuerda.

​El sonido de la puerta abriéndose con suavidad rompió la quietud.

​Lysander entró sin hacer ruido. Llevaba el saco sobre el brazo, la camisa blanca con las mangas arremangadas hasta los codos y una expresión de cansancio que rara vez dejaba ver. Desde que habíamos hablado semanas atrás, él había reducido un poco la intensidad de su acoso directo, dándome "espacio" dentro de los límites de la mansión, pero su presencia seguía flotando en cada rincón como una sombra invisible.

​Se detuvo a unos pasos de mi caballete, observando el cuadro en el que trabajaba: un paisaje oscuro, dominado por líneas caóticas y tonos grises.

​—Te ves pálida, bombón —dijo su voz grave, rompiendo el silencio con esa familiaridad enfermiza que tanto detestaba—. Has pasado tres días enteros sin salir de esta habitación.

​No levanté la vista del pincel. Seguí mezclando un poco de óleo negro con azul marino sobre la paleta de madera, con una calma exasperante.

​—¿Y a dónde se supone que vaya, Lysander? —respondí con voz plana, sin rastro de energía en el tono—. ¿A dar otra vuelta por los pasillos de mármol? ¿A mirar el mismo bosque a través del mismo cristal blindado? Estoy cansada. Estoy tan jodidamente cansada de este juego tuyo de fingir que tengo una vida aquí.

​Lysander frunció ligeramente el ceño. Dio un paso al frente, acortando la distancia, y apoyó una mano sobre el borde de la mesa de trabajo.

​—Te di libertad dentro de los terrenos. Tienes la tarjeta, tienes esta casa, tienes todo lo que un imperio puede comprar...

​—Pero no tengo mi libertad —lo interrumpí, alzando por fin la mirada para clavar mis ojos verdes en los suyos con una friatad absoluta—. El oro sigue siendo una celda, Lysander. Y lo peor de todo es que ya ni siquiera te odio con la misma fuerza. Lo único que siento por ti ahora mismo es un vacío tan grande que da asco.

​Las palabras parecieron golpearlo de una manera distinta a los gritos o los insultos. Durante meses, él se había alimentado de mi furia; el odio era la prueba de que seguía conectada a él. Pero la indiferencia, el hastío absoluto y la apatía eran un terreno desconocido que comenzaba a desestabilizarlo.

​—No puedes sentir indiferencia por mí —murmuró él, bajando el tono, con un matiz de urgencia oscura asomándose en su voz—. No después de todo lo que hice para traerte aquí.

​—Inténtalo comprobar —repliqué con una sonrisa amarga, dejando el pincel sobre la bandeja con un golpe seco—. Estoy tan agotada de esta farsa que, si me abrieras la puerta ahora mismo, ni siquiera voltearía a despedirme.

​Lysander apretó la mandíbula con tanta fuerza que el músculo de su mejilla saltó visiblemente. Por un segundo, la máscara de control absoluto que siempre llevaba pareció resquebrajarse, dejando ver el pánico visceral de perder el control sobre su obsesión.

​Sin decir una palabra, se dio la vuelta de golpe y salió de la habitación, cerrando la puerta con la fuerza suficiente para hacer temblar el marco.

​Me quedé sola en el estudio, respirando hondo, con el corazón latiéndome a un ritmo acelerado.

​Pero algo en su reacción había encendido una chispa en mi interior. Su ira ya no era fría; era impulsiva. Y en el mundo de un psicópata controlador, la impulsividad era el primer paso hacia el error.

​Aprovechando que se había marchado contrariado, me levanté del taburete y caminé hacia su escritorio, ubicado en la esquina opuesta del estudio, un espacio que él solía usar cuando trabajaba desde la mansión.

​Revisé los cajones con rapidez. Estaban cerrados con llave, excepto por uno que había quedado ligeramente entreabierto. Metí los dedos y tiré con cuidado.

​Dentro no había documentos de la mafia ni contratos comerciales. Había un llavero pesado con varias llaves maestras de la mansión... y, debajo de ellas, un pequeño teléfono satelital de emergencia, completamente independiente de la red de la casa, junto a una tarjeta de acceso magnética para el portón principal del perímetro del bosque.

​El aliento se me cortó en la garganta.

​Mis manos temblaron levemente mientras tomaba la tarjeta magnética y el teléfono, guardándolos de inmediato en el bolsillo interior de mi suéter.

​Había estado esperando una señal, una sola brecha en su muralla de seguridad. Y ahí estaba. El gigante se había descuidado por primera vez en tres meses. La recta final había comenzado, y esta vez, mi huida no iba a ser a medias.