El Sol que nos robaron

Capítulo 27: El búnker subterráneo

El descenso hacia las entrañas de Aethelgard no se parecía en nada a la escalada luminosa de la Torre de Transmisiones. A medida que la jaula del ascensor hidráulico bajaba por el pozo central, el aire cálido y fresco del amanecer exterior se extinguía, sustituido por una corriente húmeda, densa y helada que olía a óxido, salitre y grano añejo. Las luces de gas del Palacio quedaron atrás en el Nivel Menos Diez; a partir de allí, solo las linternas de carburo de los mineros y los cables de socorro marcaban el camino hacia la cúpula invertida del subsuelo.

Elena apoyaba la espalda contra los barrotes de hierro de la plataforma. La jornada sin descanso comenzaba a pasarle factura en el cansancio acumulado de los hombros, pero sus ojos permanecían fijos en los números pintados con pintura fósforo en las paredes del pozo: –20, –25, –30... A su lado, Valerius examinaba un plano de tela encerada desplegado sobre las rodillas, iluminándolo con la llama amarilla de su quinqué.

—El Nivel Menos Cuarenta no fue diseñado como un sector habitable —explicó Valerius, señalando con el dedo una maraña de trazos negros que se hundían en la base de la montaña—. Fue la primera obra militar de Aethelgard, construida hace setenta años durante las Guerras del Frío. Es una reserva sellada con puertas de hormigón armado y llaves mecánicas dobles. Allí se guardan los depósitos estratégicos de grano, las reservas de semilla seca y las baterías de emergencia de flujo químico.

—Y está bajo la custodia de los Intendentes del Silencio —añadió Elena, ajustándose el cinturón de cuero—. La casta técnica que nunca subió a la Cúpula ni bajó a Las Penumbras. Para ellos, Vane o el Consejo eran solo nombres en las órdenes de despacho. Lo único que entienden es la tabla de raciones.

—Si nos cierran los mamparos de presión, no podremos entrar ni con dinamita —advirtió Valerius mientras el ascensor temblaba violentamente y se detenía con un chirrido metálico en seco—. Y si el grano se contamina con la humedad del pozo al forzar las válvulas, Aethelgard habrá ganado la libertad hoy para morir de inanición dentro de un mes.

La jaula se abrió sobre una galería monumental tallada directamente en la roca viva de la corteza terrestre. El techo, sostenido por arcos masivos de hierro colado, se perdía en la penumbra. A diferencia de la humedad caótica de Las Penumbras, este lugar era glacial y seco como una tumba. A lo largo del corredor principal, enormes silos de acero de veinte metros de altura se alineaban a ambos lados, interconectados por una red de tubos neumáticos de distribución.

En el extremo opuesto del pasillo, bloqueando el acceso a los mandos de los silos, una pesada compuerta blindada de tres metros de grosor permanecía herméticamente cerrada. Frente a ella, apostados tras un parapeto improvisado con sacos de arena y cajas de herramientas, doce hombres con monos de trabajo de lona gruesa y máscaras respiratorias de cobre mantenían alineados sobre la barricada fusiles de presión de aire comprimido.

Al frente del grupo de la guarnición subterránea se encontraba el Custodio Maestre Torren, un hombre mayor de barba encanecida, manos deformadas por el ácido de las baterías y una túnica de cuero reforzado marcada con el sello del engranaje de la intendencia.

—¡Deténganse ahí! —su voz, magnificada por el cono de un altavoz de latón, resonó con fuerza en la bóveda de piedra—. La red de radio de la superficie se interrumpió hace dos horas. Las órdenes de la Magistrada Vane establecen que, ante cualquier alteración del orden civil en la Cúpula, el Nivel Menos Cuarenta entra en aislamiento automático. Nadie cruza la línea roja sin una orden firmada por el Consejo Directivo.

Elena dio tres pasos al frente, dejando su arma colgada a la espalda y mostrando las palmas de sus manos abiertas bajo la luz tenue de los faroles.

—El Consejo Directivo ya no existe, Custodio —dijo con serenidad, deteniéndose a la distancia justa para que el hombre pudiera ver la falta de hostilidad en sus movimientos—. Tampoco hay Cúpula sobre nuestras cabezas. El cielo está abierto y el Palacio está ocupado por los comités del pueblo y la guarnición del valle.

Torren entornó los ojos tras los cristales gruesos de sus antiparras. Miró hacia la figura de Valerius, que avanzaba a paso firme junto a Elena.

—Comandante Valerius... —murmuró el viejo intendente, bajando ligeramente el cono de voz—. Corren rumores por las tuberías de drenaje de que se ha producido una rebelión. Pero los intendentes no servimos a rebeliones ni a reyes. Servimos al equilibrio de raciones de Aethelgard. Si abro estas reservas sin un plan de racionamiento auditado, la gente de la superficie saqueará los silos en cuarenta y ocho horas y el grano de siembra se perderá para siempre en los mercados negros.

—Nadie va a saquear nada, Torren —intervino Valerius, acercándose a la barricada sin dar muestras de vacilación ante las armas apuntadas—. Me conoces desde hace diez años. Sabes que fui yo quien firmó las cuotas de abastecimiento durante los inviernos del ochenta y dos. No venimos a saquear; venimos a evitar que la gente muera de hambre cuando los sistemas automáticos del Palacio dejen de funcionar esta misma tarde.

El Custodio guardó silencio durante unos segundos angustiosos. El único sonido en la enorme galería subterránea era el silbido tenue de las válvulas de nitrógeno que mantenían el grano seco en los silos de almacenamiento.

—Las órdenes son las órdenes, Comandante —dijo Torren, aunque la rigidez en su tono comenzaba a resquebrajarse—. Si la Cúpula cayó, el protocolo de emergencia me exige preservar el grano para la supervivencia de la masa crítica. ¿Cómo me garantiza usted que los mineros de Las Penumbras no usarán el trigo como arma contra la población de la superficie?

Elena dio un paso más, quedando a solo dos metros del Custodio. Su mirada se fijó en las manos curtidas del viejo ingeniero.