Por él soy Alex.

Capítulo 6: Brindis.

Lucas.

Existe una regla básica en los negocios que mi padre me enseñó a los nueve años, entre el violín y el ajedrez: nunca permitas que tus problemas personales se sienten a la misma mesa que tus inversores. Es una regla sensata. Sólida. Digna de ser bordada en un cojín.

Esa noche la regla se hizo pedazos a las nueve y cuarto, cuando Isabelle Marchand cruzó el salón del Grand Reina con un vestido rojo, una sonrisa de depredadora y el brazo de su padre colgado del suyo.

Su padre. Adrien Marchand. El mayor accionista del grupo con el que yo cerraba la venta de la mansión, un hombre corpulento de bigote blanco y risa estruendosa que había olvidado por completo mencionarme que su hija estaría presente. O que existía. O que alguna vez la había parido.

—¡Reith! —tronó—. ¡Muchacho! Qué alegría. Mi Isabelle me dijo que se habían encontrado ayer. Qué casualidad tan hermosa, ¿verdad?

—Hermosísima —dije.

Marchand me dio una palmada en la espalda que me desplazó dos centímetros hacia delante. Isabelle sonrió. Yo conozco esa sonrisa. Es la que ponía cuando reservaba un restaurante sin consultarme y esperaba que yo me alegrara.

—Qué coincidencia —repitió ella—. Papá y yo estábamos cenando en el hotel y nos enteramos de que tú también estabas. Ha sido un impulso.

—Los impulsos son peligrosos —dije.

—Los míos siempre dan buen resultado.

Detrás de mí, junto a la pared, oí un sonido muy leve. Un carraspeo grave y fingido. Alex, con las manos a la espalda y el traje de gala que Monsieur Ferrand había confeccionado en tiempo récord, miraba el techo con la expresión de un hombre que intenta pasar desapercibido en mitad de un incendio.

Debo reconocer que el traje le sentaba absurdamente bien. Había notado el cambio en el garaje, y desde entonces llevaba dos horas esforzándome por no notarlo otra vez. Los hombros se le veían firmes. La cintura, delgada. La gorra de visera le sombreaba la cara y dejaba solo la barbilla y la boca, y yo, que presumo de autocontrol, descubrí que podía pasarme un minuto entero mirando esa boca sin enterarme de lo que decía un banquero suizo.

—Y este es tu chófer, supongo —dijo Marchand, reparando en él—. El famoso muchacho de las vacas.

—¿Perdón?

—Isabelle me contó lo del abrigo.

—Fue un accidente —dijo Alex, con la voz de oso—. Un accidente masculino.

—Ja, ja, ja —rió Marchand—. ¡Me gusta! ¡Tiene chispa! Siéntate con nosotros, muchacho.

—No, gracias. Los chóferes esperan en el coche.

—Tonterías. Esta noche cenamos todos como amigos.

—Papá —intervino Isabelle con dulzura—, no creo que sea apropiado que el servicio...

—Es apropiado —dije yo.

Me sorprendió oír mi propia voz. Salió firme, serena, con ese tono de despacho que uso cuando cierro una negociación. Isabelle me miró. Marchand también. Alex abrió la boca como un pez fuera del agua.

—Alex cenará con nosotros —continué—. Es mi invitado.

—Señor, yo de verdad prefiero el coche...

—Es una orden.

—Ah. Entonces con mucho gusto.

La mesa era larga, vestida con un mantel blanco y una colección de cubiertos que habría provocado el pánico en cualquier persona razonable. Cinco tenedores. Cuatro cuchillos. Tres cucharas. Seis copas por comensal, de tamaños decrecientes, como una familia de patos de cristal. Me senté a la cabecera. Isabelle, naturalmente, a mi derecha. A mi izquierda, tras un movimiento hábil de mi mano, se sentó Alex.

Lo vi examinar la mesa con la mirada de un general que descubre que el enemigo tiene artillería.

—Empiece desde fuera hacia dentro —murmuré, sin mover los labios.

—¿Desde fuera de qué?

—De los cubiertos.

—Ah. Claro. Como en las cebollas.

El primer plato fue una sopa fría de pepino, servida en cuencos con forma de concha. Alex miró la suya con una desconfianza profunda. Tomó la cuchara más grande, la hundió en el cuenco, probó un sorbo y puso una cara de pura traición.

—Está helada.

—Es una sopa fría —dije.

—¿Se la han olvidado en la nevera?

—Es a propósito.

—Qué modernos.

Isabelle ahogó una risita en su servilleta. Alex, que lo notó, se irguió con dignidad herida y se bebió el cuenco entero de un trago, como quien se toma un chupito de valor. Después dejó la concha sobre la mesa y se limpió la boca con el dorso de la mano.

—Delicioso —dijo—. Una sopa muy refrescante. Para hombres.

—Alex —susurré.

—¿Sí?

—La servilleta.

—¿Qué servilleta?

—La que tiene sobre las rodillas.

Alex bajó la vista. Se dio cuenta de que sobre las rodillas tenía un trapo blanco, doblado en triángulo, que había interpretado como un adorno de la silla. Lo tomó con dos dedos y se lo puso sobre la cabeza como un pañuelo de pirata.

Hubo un silencio. Un hombre dejó caer el tenedor. Una señora tosió con elegancia.

—Se usa en el regazo —dije.

—Lo sabía. Estaba comprobando la resistencia.

Marchand estalló en carcajadas. Se golpeó el muslo, se limpió una lágrima y señaló a Alex con el cuchillo.

—Este muchacho es oro puro, Reith. ¿Dónde lo encontraste?

—Me lo recomendó la cocinera.

—Pues dale un aumento.

—Todavía no sé si lo voy a despedir.

—¡Ja, ja, ja! ¡Qué humor tan frío tienes!

Mientras tanto, Isabelle había desplazado su silla, con un movimiento disimulado, hacia el lado de Alex. Lo observaba con una atención que no me gustó. Era la atención con que uno observa un reloj cuyo mecanismo no consigue entender, y sospecha que es falso.

—Dime, Alex —dijo—. ¿Tienes novia?

—No tengo.

—Qué lástima. Un joven tan guapo.

—Gracias.

—¿Y prometida?

—Tampoco.

—¿Y alguna mujer en tu vida? ¿Una madre? ¿Una hermana?

—Una abuela. Una prima. Una amiga que es una especie de plaga.

—Qué fascinante.

—Mucho.

—¿Y qué clase de mujeres te gustan?

Alex, que justo en ese momento se estaba llevando a la boca una aceituna, se atragantó. La aceituna salió despedida, rebotó contra el borde de mi copa y fue a caer dentro de la de Isabelle con un plop que se oyó en toda la mesa.