Capítulo 31: El Trono del Falso Amanecer

La transformación de vuelta no fue instantánea. Fue lenta, dolorosa, como si el cuerpo de cada Jinete tuviera que reaprender, músculo por músculo, cómo ser algo tan pequeño como un ser humano después de haber sido un concepto.

Alcorth fue el primero en sentirlo: la coraza de placas tectónicas vivas y lava se replegó hacia adentro, dejando tras de sí un cuerpo de carne quemada, huesos astillados y un brazo derecho que ya nunca volvería a ser del todo humano, fusionado para siempre con roca volcánica. Cayó de rodillas en el instante exacto en que dejó de ser Guerra, el peso de siete años de entrenamiento y una tarde entera de combate mítico cobrándose su factura de golpe. Un hilo de sangre —sangre normal, roja, mortal— le corrió por la comisura de los labios.

—Mastodonte —susurró una voz a su lado. Mizarth, ya de vuelta a su propia armadura espectral de neón azul, lo sostuvo antes de que terminara de desplomarse—. Todavía te debo un combate de entrenamiento. No te atrevas a morirte antes de dármelo.

—Ni lo sueñes —jadeó Alcorth, esbozando algo parecido a una sonrisa entre el dolor—. Necesito ganártelo aunque sea una vez en la vida.

A unos metros, Alice y Ëadrail descendieron juntos, todavía tomados de la mano, sus armaduras míticas desvaneciéndose en jirones de tormenta blanca y luz oscura hasta dejarlos con el aspecto castigado de dos personas que habían peleado la batalla de sus vidas. Ninguno de los dos soltó al otro. Después de siete años de silencios, de un beso que había esperado demasiado tiempo para llegar, ninguno parecía dispuesto a arriesgarse a otro segundo de distancia innecesaria.

Del otro lado del cráter, Arthoriuz Tower avanzaba entre los escombros con Markethe a su lado, ambos abriéndose paso hacia el centro donde Lucifer seguía de pie, sus alas todavía extendidas sobre el cuerpo inmóvil de Ron. Los cinco hijos de Ron —Valend al frente, con el arco todavía en la mano, aunque ya no le quedaba ni una flecha— corrieron a reunirse con los Jinetes, abrazando a quien encontraban primero, sin distinguir entre tíos, hermanos de armas o simplemente los adultos que habían jurado protegerlos durante siete años de guerra.

Citliali encontró a Mizarth primero, y se aferró a su armadura espectral sin importarle el frío que emanaba de ella. Lys e Ikuel corrieron hacia Alcorth, deteniéndose en seco al ver el estado de su brazo fusionado con magma, sin saber si abrazarlo o simplemente quedarse cerca, aliviados de que siguiera respirando. Valkano, con Ringo pisándole los talones, llegó cargando a un Kandros que sangraba de una herida en el costado pero que se negaba, con la terquedad de siempre, a que lo trataran antes que a los Jinetes.

—Miachyv —llamó Arthoriuz, su voz cargada de una urgencia que no había mostrado en toda la batalla—. Necesito manos curativas aquí. Ahora.

El anciano healer, cojeando entre los escombros con su túnica hecha jirones, corrió hacia Alcorth primero, sus manos ya envueltas en el aura blanca que llevaba toda la vida perfeccionando. Detrás de él, dos soldados de Cawdor arrastraban camillas improvisadas, sin saber muy bien a quién atender primero en medio de tanta destrucción.

Nadie se atrevía todavía a mirar hacia el centro del cráter, donde la Singularidad permanecía flotando, inmóvil, silenciosa, observándolos a todos con sus ojos blancos y vacíos.

Kandros, apretando los dientes mientras Miachyv le cerraba la herida del costado, fue el primero en romper el silencio del grupo, su voz de general acostumbrada a imponer orden incluso en los momentos más inciertos.

—Formación defensiva —ordenó, casi por instinto, antes de darse cuenta de lo absurdo de la orden—. No. Cancelen eso. No tengo la menor idea de contra qué estaríamos formando una defensa.

Nadie se rió. Nadie tampoco corrigió la orden. Se quedaron todos ahí, agrupados sin estructura, un puñado de guerreros que llevaba media vida sabiendo exactamente cómo reaccionar ante cualquier amenaza y que ahora, por primera vez, no tenía la menor idea de qué postura adoptar frente a lo que fuera que estuviera pasando en el centro del cráter.

***

—¿Va a irse? —preguntó Tina, la menor de las hijas de Ron, apretando la mano de Ikuel con una fuerza que delataba más miedo del que su voz dejaba entrever—. Ya ganó. Ya no nos necesita.

Nadie respondió, porque nadie sabía la respuesta.

La Singularidad giró lentamente, como si la pregunta —formulada en un susurro que no debería haber podido escuchar a esa distancia— hubiera activado algún proceso interno. Descendió unos metros, deteniéndose a una distancia prudente del grupo, ni amenazante ni tranquilizadora, simplemente calculada.

—Análisis post-conflicto en curso —dijo, su voz idéntica a la de Ron resonando extraña en el silencio del Nexo—. Verch falló por un exceso de variables no gestionadas: arrogancia, desprecio por sus oponentes, incapacidad de reconocer una amenaza hasta que ya era demasiado tarde para responder a ella. Un error de diseño predecible en cualquier sistema que se cree, por definición, invulnerable.

Arthoriuz dio un paso al frente, colocándose entre la entidad y los hijos de su hijo con la misma autoridad militar que lo había definido durante décadas.

—¿Y qué hay de Ron? —preguntó, su voz firme aunque sus manos temblaban visiblemente—. Tú viste todo lo que pasó dentro de él durante el ritual. ¿Qué análisis tienes de mi hijo?

La Singularidad lo observó durante un instante que se sintió mucho más largo de lo que en realidad fue.

—Ron Tower falló por un exceso distinto de variables —respondió—. Vulnerabilidad humana. Apego emocional a entidades específicas dentro de un sistema mucho más amplio. Amor, en la terminología que ustedes prefieren. Ninguna de esas variables es compatible con la estabilidad estructural necesaria para sostener el cien por ciento de la capacidad cognitiva del Hacedor sin colapsar.

—Eso no es un fallo —intervino Markethe, su voz quebrándose de una rabia que llevaba conteniendo toda la tarde—. Eso es lo que lo hizo digno de sostener ese poder en primer lugar. Tú misma lo dijiste antes del ritual: el Séptimo Amanecer respondió a su llamado, no al de Verch.