Epílogo: Donde por fin pertenecemos

Había pasado un año desde aquella noche en la que todo había terminado.

Un año desde que Victor Beaumont había sido detenido.

Un año desde que los secretos de la familia habían dejado de ser una amenaza y se habían convertido simplemente en parte de un pasado que, aunque doloroso, ya no podía decidir el futuro de nadie.

Y, sobre todo, había pasado un año desde que Aurora había aprendido algo que durante mucho tiempo le había parecido imposible:

No tenía que luchar para merecer amor.

Aquella mañana, la casa estaba llena de ruido.

Mucho ruido.

Aurora estaba en la cocina preparando el desayuno mientras Cheyenne discutía con Adrian sobre quién había dejado abierta la puerta del refrigerador.

—¡Fuiste tú! —acusó Cheyenne.

—No fui yo.

—Siempre dices eso.

—Porque nunca soy yo.

—Eso diría precisamente alguien culpable.

Aurora soltó una carcajada.

—¡Los dos están locos!

Desde la sala, Luca respondió:

—Eso ya lo sabíamos.

Aurora apareció en la puerta con una cuchara en la mano.

—¿Tú de qué te ríes?

Luca levantó las manos.

—De nada.

—¿Seguro?

—Completamente.

Aurora lo señaló con la cuchara.

—No me provoques.

Luca sonrió.

—Sí, señora.

—Mucho mejor.

Cheyenne se acercó.

—Aurora, ¿puedo decirte algo?

—Sí.

—Tu esposo está demasiado obediente.

Aurora miró a Luca.

—Es verdad.

Luca suspiró.

—Después de todo lo que vivimos, aprendí.

—¿Qué aprendiste? —preguntó Cheyenne.

Luca miró a Aurora.

—Que mi esposa tiene razón más veces de las que me conviene admitir.

Aurora sonrió orgullosa.

—Eso sí es amor.

Todos rieron.

Y Aurora sintió algo extraño.

Paz.

Una paz que jamás había imaginado que podría sentir.

Por la tarde, llegaron Elena y Nathaniel.

Detrás de ellos venía la hermana de Aurora.

Todavía resultaba extraño decirlo.

Mi hermana.

Durante treinta años, Aurora había pensado que era hija única.

Había crecido sintiéndose sola.

Había aprendido a consolarse a sí misma.

A no esperar demasiado de nadie.

A fingir que no le dolía cuando alguien no la escuchaba.

Y ahora tenía una hermana.

Una hermana que conocía sus gestos.

Que se reía igual que ella.

Que también tocaba su ceja cuando estaba nerviosa.

La primera vez que Aurora lo descubrió, ambas habían terminado riéndose durante casi diez minutos.

—Es increíble —había dicho Aurora.

—¿Qué?

—Que hasta nuestras manías sean iguales.

Su hermana había sonreído.

—Quizá por eso siempre sentí que me faltaba alguien.

Aurora había llorado aquel día.

Y ella también.

No podían recuperar los años perdidos.

Pero podían construir los que quedaban.

Aquella tarde, toda la familia se reunió en el jardín.

Elena observaba a sus dos hijas.

Nathaniel tenía una mano sobre el hombro de Aurora.

Clara estaba sentada un poco más lejos.

Luca estaba junto a Aurora.

Y por primera vez, aquella familia rota parecía completa.

No perfecta.

Completa.

Clara se acercó a Aurora.

—Quiero pedirte perdón.

Aurora la miró.

—Abuela...

—No.

Clara negó con la cabeza.

—Déjame decirlo.

Aurora guardó silencio.

—Durante años tomé decisiones creyendo que estaba protegiendo a la familia. Separé personas, oculté verdades y pensé que controlar la información era la única manera de mantenerlos con vida.

Clara respiró profundamente.

—Pero aprendí demasiado tarde que los secretos también pueden destruir a una familia.

Aurora tomó sus manos.

—Ya terminó.

—¿Me perdonas?

Aurora sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.

—Sí.

Clara comenzó a llorar.

Aurora la abrazó.

—Pero con una condición.

Clara sonrió entre lágrimas.

—¿Cuál?

—Nunca más secretos.

Clara soltó una pequeña risa.

—Trato hecho.

Cheyenne, desde atrás, levantó la mano.

—¡Yo apoyo esa regla!

Todos rieron.

Cuando cayó la noche, la familia comenzó a despedirse.

Elena abrazó a sus dos hijas.

Nathaniel hizo lo mismo.

La hermana de Aurora prometió regresar el siguiente fin de semana.

Cheyenne se despidió de Aurora y luego señaló a Luca.

—Cuídala.

Luca respondió inmediatamente:

—Siempre.

Cheyenne lo miró fijamente.

—No.

Luca frunció el ceño.

—¿No?

—No digas "siempre".

—¿Por qué?

—Porque ya comprobamos que las promesas bonitas no sirven si no van acompañadas de acciones.

Luca miró a Aurora.

Después sonrió.

—Entonces no prometo siempre.

—¿Qué prometes?

Luca tomó la mano de Aurora.

—Prometo elegirla cada día.

Cheyenne se quedó callada.

Después sonrió.

—Esa sí me gusta.

Aurora sintió un nudo en la garganta.

Porque esas palabras significaban mucho más para ella que cualquier promesa eterna.

Elegirla.

No porque fuera perfecta.

No porque fuera la mujer que había creado bajo el nombre de Mía.

No porque hubiera cambiado su cuerpo.

Sino porque era Aurora.

Su esposa.

La mujer que amaba.

Más tarde, la casa quedó en silencio.

Aurora caminó hasta la terraza.

Llevaba una taza de café entre las manos.

La lluvia comenzaba a caer.

Luca apareció detrás de ella.

—Sabía que estarías aquí.

—¿Cómo?

—Porque siempre te gustó mirar la lluvia.

Aurora sonrió.

—¿Te acuerdas?

—Me acuerdo de todo lo importante.

Ella lo miró.

—Antes no.

Luca bajó la mirada.

—No.

—Antes olvidabas cosas.

—Muchas.

—Mi cumpleaños.

—Sí.

—Nuestra cena.

—Sí.

—Una cita.

—Varias.

Aurora sonrió ligeramente.