La Soberanía De Las Almas

Cuatrocientos amaneceres

La primera en salir fue una niña que había olvidado cómo se sentía el viento.

Tendría unos siete años. Llevaba una manta gris sobre los hombros, unos zapatos demasiado grandes y un pequeño oso de peluche al que le faltaba una oreja. Durante los últimos meses había aprendido a reconocer el sonido de las cerraduras, el chirrido de los carritos metálicos y los pasos de los hombres que recorrían los pasillos de aquella fortaleza. Había aprendido a distinguir las horas por el momento en que recibía comida, porque allí abajo no existían los amaneceres. Había aprendido, sobre todo, a no esperar demasiado.

Por eso, cuando las enormes puertas exteriores comenzaron a abrirse, la pequeña retrocedió. No porque tuviera miedo de lo que había al otro lado. Sino porque no podía creer que realmente existiera.
Una claridad blanca penetró lentamente en el corredor de evacuación. Al principio fue apenas una línea luminosa sobre el suelo. Después creció, iluminó las paredes, alcanzó los rostros de los niños y terminó convirtiéndose en una inmensa abertura hacia el mundo.
El aire helado entró de golpe.
Y con él llegaron los copos de nieve.

-Hace frío -susurró alguien.

Nadie respondió. Porque, por primera vez en demasiado tiempo, aquel frío no provenía de las habitaciones subterráneas ni de los instrumentos de una organización que había convertido el sufrimiento infantil en un procedimiento científico. Era el frío del invierno. El frío de un mundo que continuaba existiendo. El frío de la libertad.

La pequeña del oso avanzó un paso. Después otro. Sus zapatos cruzaron el umbral de acero y se hundieron ligeramente en la nieve acumulada sobre el camino exterior. Levantó la cabeza. El cielo estaba allí. Inmenso.
Gris perla. Cubierto por nubes que parecían haber descendido para abrazar las montañas. La nieve caía lentamente, girando en el aire como diminutas plumas blancas. La niña abrió la boca.

-El cielo...

Detrás de ella, otros niños comenzaron a salir.

-¡Está nevando!

-¡Miren!

-¡Hay árboles!

-¡Estamos afuera!

Una adolescente de quince años se llevó ambas manos al rostro y comenzó a llorar. Un muchacho de diecisiete se quedó inmóvil, mirando el horizonte como si necesitara asegurarse de que no había una pared escondida detrás de las nubes. Un niño pequeño se arrodilló y hundió las manos en la nieve. La contempló con asombro.
Después soltó una carcajada. Una carcajada tan inesperada, tan limpia y tan extraordinariamente infantil que hizo volver la cabeza a varios de los rescatistas.

-¡Está fría! -gritó- ¡La nieve está fría!

Deidara, que acababa de acompañar a otro grupo fuera de los elevadores, sintió que algo se le quebraba dulcemente en el pecho.

Itachi...

Su esposo volvió la mirada.

Lo sé.

Están jugando.

Itachi observó al pequeño que acababa de descubrir la nieve.

Sí.

Después de todo lo que les hicieron... todavía pueden jugar.

Itachi no respondió inmediatamente. No porque le faltaran palabras. Sino porque ninguna parecía suficiente. La evacuación de los cuatrocientos menores había exigido una coordinación extraordinaria. Los dos grandes elevadores del sector de cautiverio habían descendido y ascendido repetidamente, trasladando grupos de niños y adolescentes hacia las salidas exteriores.

Los dieciocho soles rojos encargados de la evacuación habían trabajado sin detenerse, ayudando a caminar a quienes estaban demasiado débiles, cargando a los más pequeños y asegurándose de que ningún menor quedara atrás.

Los últimos noventa cautivos habían sido encontrados en las habitaciones del octavo nivel. Algunos se habían escondido debajo de las camas al escuchar abrirse las puertas. Otros habían suplicado que no los llevaran nuevamente a los laboratorios.

Una niña se había negado a abandonar su habitación porque estaba convencida de que los hombres de WhiteSun estaban preparando otra prueba. Había sido Sakura quien se arrodilló frente a ella.

-No vamos a llevarte a ningún laboratorio -le aseguró con una voz tan dulce que parecía imposible relacionarla con la guerrera que minutos antes había enfrentado a hombres armados- Vamos a sacarte de aquí.

-¿De verdad?

-De verdad.

-¿Y después?

Sakura había sentido un dolor terrible ante aquella pregunta.
Porque la niña no preguntaba qué harían después de salir. Preguntaba si habría otro encierro.

-Después vas a poder ver el cielo.

La pequeña había tardado varios segundos en responder.

-¿Todavía existe?

Sakura no olvidaría aquella pregunta durante el resto de su vida. Ahora, mientras contemplaba a esa misma niña intentando atrapar copos de nieve con las manos, comprendió que algunas victorias no podían medirse contando enemigos derrotados. Había victorias que se medían en una sonrisa. En una respiración tranquila. En el simple hecho de que una niña volviera a creer en el cielo. Los cuatrocientos menores estaban fuera.

Los cuatrocientos.

Ninguno había quedado abandonado en los ocho niveles de aquella fortaleza. Y, por primera vez desde el comienzo de la operación, los soles rojos podían contemplar juntos el resultado de todo lo que habían arriesgado.

-¡NIEVE!

Un niño de aproximadamente nueve años corrió hacia un pequeño montículo blanco y se dejó caer de espaldas.

-¡Miren! ¡Estoy haciendo un ángel!

-¡Eso no parece un ángel! -protestó una niña.

-¡Porque todavía no terminé!

-¡Parece una papa!

-¡Las papas también pueden ser ángeles!

Eiji soltó una risa involuntaria debajo de su máscara.

Me agrada ese muchacho.

No lo alientes, respondió Mikael.

¿Por qué? Tiene una filosofía admirable.

Porque está acostado en la nieve y lleva semanas sin recibir cuidados adecuados.

Eiji miró al pequeño. Después miró a Mikael.