La Soberanía De Las Almas

Veintiséis opiniones, cuatro auriculares y una idea desastrosa

«Hay amenazas capaces de paralizar una ciudad, discusiones capaces de dividir un aula y propuestas tan extraordinarias que hasta los hombres más inteligentes pueden arrepentirse de haber aprendido a escuchar».

Una ciudad que había dejado de dormir

Konoha llevaba cuatro días intentando recuperar la normalidad.
No lo había conseguido. La amenaza de WhiteSun continuaba extendiéndose por sus calles como una sombra invisible. Los comercios abrían más tarde. Algunas familias habían abandonado temporalmente sus hogares. Los supermercados registraban largas filas.

Las estaciones de transporte estaban saturadas. Y las conversaciones, sin importar dónde comenzaran, terminaban inevitablemente en el mismo asunto.

-¿Y si realmente destruye la ciudad?

-¡No puede hacerlo!

-¡Eso decís vos! ¡Ese hombre tenía una fortaleza llena de guardias con poderes!

-¡Pero BlackSun lo derrotó!

-¡Y WhiteSun escapó!

-¡Precisamente por eso estoy preocupado!

En una panadería del centro, una mujer de unos cuarenta años sostenía tres bolsas de harina mientras discutía con el propietario.

-¡Necesito provisiones!

-Señora, ¿para qué quiere quince kilos de harina?

-¡Por si tenemos que permanecer encerrados!

-¿Y piensa defenderse de WhiteSun arrojándole medialunas?

La mujer lo contempló.

-¡No me dé ideas!

En otra calle, un hombre intentaba introducir un colchón enorme dentro de un automóvil diminuto.
Su esposa lo observaba con los brazos cruzados.

-No entra.

-¡Tiene que entrar!

-Llevás veinte minutos intentando meterlo.

-¡Es un colchón matrimonial!

-¡Y el auto es más pequeño que nuestra heladera!

Dos adolescentes que pasaban por allí comenzaron a reír. El hombre los señaló.

-¡Ustedes se ríen porque seguramente estudian en Konoha Élite!

Uno de los muchachos negó.

-No, señor.

-¡Entonces dejen de reírse y ayúdenme!

La escena terminó cuando el colchón salió despedido por el otro lado del vehículo. Pero detrás de aquellas situaciones absurdas existía un miedo verdadero. WhiteSun había prometido destruir Konoha. Y nadie sabía dónde se encontraba.

La Academia más deseada del país

Sin embargo, el miedo no era la única emoción que dominaba a la población. Había otra. Fascinación.
La noticia de que BlackSun y sus soles rojos eran estudiantes de Konoha Élite había recorrido el país. Y, curiosamente, casi nadie se había sorprendido. La reacción más frecuente había sido:

-¡Por supuesto!

-¿De dónde más iban a salir?

-¡Si allí estudian los mejores!

-¡Esa Academia tiene alumnos extraordinarios!

-¡Yo siempre dije que los chicos de Konoha Élite eran diferentes!

Una mujer aseguró durante una entrevista televisiva:

-Mi hija estudió allí dos semanas antes de cambiarse de colegio. ¡Estoy convencida de que conoció a BlackSun!

El periodista levantó una ceja.

-¿Su hija recuerda haberlo conocido?

-No.

-¿Entonces por qué está convencida?

-¡Porque estuvo dos semanas!

El periodista decidió cambiar de entrevistada. Pero aquella fascinación tuvo consecuencias inmediatas. Las solicitudes de inscripción comenzaron a multiplicarse. Primero llegaron cien.
Después trescientas. Luego mil. Y finalmente...

Miles.

Familias enteras deseaban que sus hijos ingresaran en Konoha Élite.
Algunos buscaban la excelencia académica. Otros admiraban a los misteriosos héroes. Y muchos estaban convencidos de que estudiar dentro de la cúpula protectora era la mejor decisión que podían tomar. El problema era que la Academia seguía teniendo exactamente la misma cantidad de aulas. Y sus ocho pilares...

Exactamente la misma cantidad de paciencia.

La montaña de solicitudes

A las ocho y quince de la mañana, Shikamaru abrió la puerta de su despacho. Se detuvo. Parpadeó. Cerró la puerta. Permaneció inmóvil durante cinco segundos. Después volvió a abrirla. La montaña de expedientes continuaba allí.
Ocupaba su escritorio. Dos sillas. Un armario. Y parte del suelo. Encima había una nota de Daichi.

«Llegaron durante la madrugada. Las solicitudes digitales están en el servidor. Suerte».

Shikamaru contempló la nota. Después contempló los expedientes. Y finalmente levantó la mirada hacia el techo.

-Qué problemático...

Una pequeña zanahoria apareció entre sus dedos. La mordió. Masticó lentamente. Volvió a contemplar la montaña.

-Muy problemático.

Daichi apareció en la puerta.

-Buenos días, vicedirector.

Shikamaru lo miró.

-No.

Daichi parpadeó.

-¿No qué?

-No son buenos.

El secretario sonrió.

-¿Ya vio las solicitudes?

Shikamaru señaló los expedientes.

-Daichi, si esa montaña crece cinco centímetros más, voy a necesitar autorización municipal para escalarla.

Daichi soltó una carcajada.

-Las digitales son peores.

Shikamaru dejó de masticar.

-¿Cuántas?

Daichi consultó su tableta.

-Doce mil cuatrocientas diecisiete.

Silencio. La zanahoria quedó suspendida a medio camino de la boca de Shikamaru.

-¿Perdón?

-Doce mil cuatrocientas diecisiete.

-¿Solicitudes?

-Sí.

-¿De ingreso?

-Sí.

-¿A nuestra Academia?

-Exactamente.

Shikamaru cerró los ojos. Después mordió la zanahoria con una solemnidad casi funeraria.

-Necesito vacaciones.

Daichi sonrió.

-Todavía es lunes.

-Entonces necesito vacaciones anticipadas.

Deidara y la tragedia de los formularios

En el despacho contiguo, Deidara estaba viviendo su propia tragedia. El profesor de Literatura permanecía sentado detrás de un escritorio cubierto de documentos.
Su hermoso cabello rubio caía sobre sus hombros. Sus ojos azules mostraban una expresión de incredulidad absoluta. Lúmen descansaba sobre una pila de formularios.