La vida que dejé para después

CAPÍTULO 30 — La verdad también tiene coartada

Hay hombres que te rompen el corazón.

Otros te rompen la paciencia.

Y luego está Héctor, que estaba consiguiendo que me planteara estudiar Derecho Penal a los cincuenta y tres años.

Todo empezó con una fotografía.

Después vino una novia de cinco años.

Una hipoteca.

Un préstamo.

Una deuda.

Y ahora, por lo visto, una conversación de WhatsApp que yo no recordaba haber mantenido.

Vamos, que aquello ya no era una historia de amor.

Era una investigación judicial.

Y a mí nadie me había avisado de que necesitaba abogado.

—¿Cómo que hay mensajes míos que yo no he escrito?

Eran las siete de la tarde del sábado y llevaba varios minutos dando vueltas por mi habitación con el teléfono pegado a la oreja.

—Eso es lo que quiero comprobar —respondió Elena—. Por eso necesito enseñártelos.

—Pues mándamelos.

—¿Ahora?

—No, Elena. En Navidad, cuando estemos todas más tranquilas.

Se hizo un silencio.

—Perdona —añadí—. No debería hablarte así. Es que estoy un poquito alterada.

—Tranquila. Yo llevo dos días que no sé ni dónde tengo la cabeza.

Escuché cómo manipulaba el teléfono.

Unos segundos después llegó la primera captura.

Abrí WhatsApp.

En la parte superior aparecía mi nombre.

Diana.

Debajo, una conversación.

No entiendo por qué sigues con ella.

Ya te he explicado que no es tan fácil.

Pues haz lo que tengas que hacer. Yo te espero.

Me quedé mirando la pantalla.

—Elena, eso no lo he escrito yo.

—¿Estás segura?

—Completamente.

Llegó otra captura.

Lo nuestro no puede terminar así.

Diana, por favor, no me presiones.

No voy a permitir que me apartes de tu vida.

Solté una carcajada.

Una carcajada de incredulidad.

—Pero ¿qué es esto?

—¿No reconoces nada?

—¡Ni las palabras, ni el tono, ni a la mujer que parece haberlas escrito! ¡Si esa tiene más paciencia que una funcionaria de ventanilla!

Elena no se rio.

Yo tampoco tenía muchas ganas, pero mi cerebro había decidido defenderse como podía.

Amplié la captura.

Miré la fecha.

Después el nombre.

Y entonces me fijé en algo.

—Elena, necesito que hagas una cosa.

—Dime.

—Abre esa conversación en su teléfono, si todavía puedes.

—Ahora no lo tengo. Las capturas las hice esta mañana.

—Vale. ¿Puedes ver el número de teléfono en alguna?

—No. Solo aparece tu nombre.

Me quedé pensativa.

—Pues cuando puedas, comprueba el número.

—¿Por qué?

—Porque una cosa es que ponga Diana y otra que sea yo.

Elena guardó silencio.

—Claro —murmuró.

—Cualquiera puede guardar un contacto con el nombre que quiera.

—Tienes razón.

Miré otra vez la pantalla.

No reconocía aquellos mensajes.

Ni la manera de hablar.

Ni aquella insistencia desesperada.

Yo había tenido mis momentos de tontería con Héctor, por supuesto.

Siete años daban para mucho.

Había esperado respuestas.

Me había ilusionado con planes que nunca llegaban.

Había vuelto a contestarle cuando lo sensato habría sido bloquearlo y dedicarme a criar bonsáis.

Pero jamás le había suplicado que dejara a una mujer cuya existencia desconocía.

Aquello era imposible.

—Elena, tengo nuestra conversación entera.

—¿Desde hace siete años?

—Desde hace bastante. Cambié de móvil, pero conservo el historial.

—¿Y esos mensajes no están?

—No.

Se quedó callada.

—Entonces alguien está mintiendo.

Miré las capturas.

—Eso ya lo sabíamos. Lo que falta es averiguar cuánto.

A las ocho llamé a Carmen.

—¿Qué pasa ahora? —contestó—. ¿Ha aparecido una tercera?

—No des ideas.

—Diana, con Héctor ya me espero cualquier cosa.

Le expliqué lo de las capturas.

—¿Y tú qué has hecho?

—Decirle a Elena que compruebe el número.

—Bien.

—Y mañana pienso preguntárselo a él.

—También.

—¿No vas a decirme que no vaya?

—¿Para qué? Si cuando se te mete algo en la cabeza no hay quien te saque.

Me senté en la cama.

—Carmen, ¿tú crees que he sido tonta?

Se hizo un silencio.

—¿Por hablar con un hombre que te gustaba?

—Por seguirle el juego durante tantos años.

—A ver, Diana. Un poquito de tontería hemos hecho todas alguna vez.

Sonreí.

—Gracias por tu delicadeza.

—Pero una cosa es ilusionarte con alguien y otra inventarte que está soltero cuando no lo está. Eso lo ha hecho él.

Me quedé mirando mis pies.

—Es que ahora recuerdo cosas y me da una rabia…

—¿Qué cosas?

—Las veces que decía que estaba deseando verme. Que yo le gustaba muchísimo. Que si viviéramos más cerca todo sería diferente.

—Ya.

—Y aquella cena.

—¿La del bar de los chinos?

—Esa.

—Diana, ¿cuántas veces os visteis?

—Una. Una sola vez en siete años.

Carmen resopló.

—Pues mira, para una vez que se presenta, podría haber llevado la verdad de acompañamiento.

Me entró la risa.

—Eres idiota.

—Pero tengo razón.

—Eso sí.

—Escúchame. Mañana vas, lo escuchas y te vuelves a tu casa. Nada de dejar que te líe con explicaciones de tres horas.

—Lo intentaré.

—Y si se pone pesado, me llamas.

—¿Para qué?

—Para ir a recogerte.

—¿Y qué vas a hacer?

—Pues no lo sé. Pero puedo aparecer con cara de mala leche, que eso se me da estupendamente.

Me eché a reír.

—Te quiero, Carmen.

—Y yo a ti. Pero como vuelvas a engancharte a este hombre, te retiro la palabra.

—Eso no te lo crees ni tú.

—Ya. Me duraría un cuarto de hora.

Aquella noche cené en casa.

Mi madre había preparado tortilla de patatas y una ensalada.