Universos perdidos.

3- La última página arrancada

Capítulo 3. La chica que llevaba mi cara

No grité.

Creo que mi cuerpo había decidido que ya había soportado suficiente terror por una sola noche. Mis piernas temblaban, mis manos estaban completamente heladas y mi corazón golpeaba contra mis costillas con tanta violencia que apenas podía escuchar los sonidos del exterior.

Pero no grité.

Porque la persona que estaba de pie ante mí era yo.

Tenía mis facciones, mi cabello y mis ojos. Incluso vestía la misma sudadera con la que me había acostado unas horas antes. La única diferencia era su expresión: una sonrisa fría y calculadora, como la de alguien que acababa de ganar una partida que llevaba siglos jugando.

Me observaba con una familiaridad insoportable.

Como si me conociera mejor de lo que yo misma podía conocerme.

—Cierra la puerta —ordenó.

No me moví.

—¿Quién eres?

Su sonrisa desapareció.

—No hagas preguntas estúpidas.

—Entonces dime qué eres.

La desconocida inclinó ligeramente la cabeza.

—Soy la única razón por la que sigues respirando.

Miré por encima de su hombro.

El pasillo de mi casa había desaparecido. En su lugar se extendía una inmensidad colosal, una sala imposible iluminada por un fuego de tonalidades azuladas. Las estanterías se alzaban hasta perderse en una negrura sin techo. Miles de libros caían desde las alturas, pero ninguno llegaba a tocar el suelo: se desintegraban en el aire y se convertían en una lluvia de cenizas luminosas.

La biblioteca estaba ardiendo.

Sin embargo, aquel fuego no parecía querer destruirla.

Parecía estar buscando algo.

O a alguien.

—¿Qué le habéis hecho? —pregunté.

Mi doble ladeó la cabeza.

—¿A quién?

—A la biblioteca.

—Nada que no tuviera merecido.

—¡Hay libros ardiendo! ¿No entiendes lo que significa?

—Entiendo mucho más de lo que imaginas.

Dio un paso hacia mí.

Yo retrocedí inmediatamente.

Ella soltó una risa sin alegría.

—Siempre haces exactamente lo mismo.

—¿El qué?

—Retrocedes cuando tu única salvación es avanzar.

—No voy a seguirte.

—Eso también lo dijiste la última vez.

Me quedé mirándola.

—¿La última vez?

Durante un instante, algo cambió en su rostro. Su expresión perdió aquella seguridad y sus ojos se llenaron de una tristeza que desapareció casi inmediatamente.

—No tenemos tiempo para explicaciones.

Un ruido seco a mis espaldas me hizo girar.

El libro rojo seguía en el suelo, abierto por la mitad. Sus páginas se agitaban frenéticamente, sacudidas por un vendaval invisible que intentaba arrancarlas del lomo.

Me agaché para atraparlo.

—¡No lo hagas! —gritó mi doble.

Su voz había perdido toda la frialdad.

Ahora parecía aterrorizada.

Pero ya era demasiado tarde.

Una mano de dedos largos y helados surgió directamente de las páginas y me sujetó la muñeca.

Grité cuando tiró de mí.

Caí de rodillas sobre las tablas. El libro se abrió por completo y una ráfaga de aire salió de sus páginas, arrastrando polvo, cenizas y pequeños fragmentos de papel.

En la primera hoja apareció una ilustración.

Una niña estaba sentada en una habitación vacía, frente a una puerta negra.

Tenía mi rostro.

No era una semejanza aproximada. Era exactamente igual a mí, con los mismos ojos y la misma pequeña marca junto al pulgar.

Debajo del dibujo apareció una frase.

LA PRIMERA VISITANTE NO FUE LA ÚLTIMA.

Pasé la página con los dedos entumecidos.

La siguiente ilustración mostraba una mesa rodeada por siete figuras encapuchadas. Todas tenían las manos apoyadas sobre un libro abierto. Una de ellas destacaba por encima de las demás: su rostro estaba completamente tachado con tinta negra.

En la página siguiente aparecía una lista.

Siete nombres.

Seis podían leerse con claridad. El séptimo estaba cubierto por una mancha de color carmesí, como si alguien hubiera derramado sangre sobre el papel.

Debajo había otra sentencia:

UNO DE LOS SIETE NO DEBE RECORDAR QUIÉN ES.

—¿Quiénes son? —pregunté.

Mi doble se acercó despacio.

—Los guardianes.

—¿Guardianes de qué?

—De la mentira primordial.

—Eso no significa absolutamente nada.

—Significa que hay una verdad que lleva mucho tiempo enterrada. Y que, si alguien consigue recordarla, todos los universos estarán en peligro.

Miré de nuevo los siete nombres.

—¿Y cuál de ellos no debe recordar?

Mi doble no respondió.

En ese momento, el fuego azul crepitó con una fuerza inesperada. Las llamas treparon por los pilares invisibles y una estantería entera se inclinó sobre nosotras.

Un libro gigantesco cayó desde las alturas.

El impacto hizo temblar el suelo.

La cubierta se abrió y de su interior salió un extraño pájaro hecho de pergamino. Sus alas eran translúcidas y tenía un ojo humano en el centro de la cabeza.

La criatura giró lentamente en el aire.

Después fijó su mirada en mi doble.

Ella levantó una mano.

El pájaro se detuvo en seco.

Durante unos segundos permaneció suspendido frente a ella, agitando las alas sin conseguir avanzar. Entonces su cuerpo comenzó a deshacerse hasta convertirse en un pequeño montón de ceniza gris.

—Tenemos que irnos —dijo mi doble.

Me sujetó del brazo.

—¿Adónde?

—A un lugar donde el autor todavía no haya escrito tu final.

Me solté de un tirón.

—¿Y por qué debería confiar en ti?

Me miró fijamente.

Sus ojos eran los míos, pero había algo diferente en ellos. Una pequeña grieta dorada atravesaba cada pupila.

—Porque el hombre que te habla desde la oscuridad de la biblioteca no quiere salvarte la vida.

Recordé la llamada telefónica.

No confíes en el bibliotecario.

Después recordé las palabras grabadas en la cubierta del libro.