¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 8: El secreto que nadie guardó.

Taylor.

Existe un tipo de silencio que solo se produce cuando cuarenta y siete personas saben algo que tú crees que solo sabes tú. Es un silencio denso, vibrante, lleno de miradas laterales y de teclados que dejan de sonar justo cuando pasas. Yo lo descubrí a las cinco y cuarto de la tarde de un jueves, al salir del baño de mujeres con un test de embarazo escondido en el bolso de una hippie y la cara de quien acaba de ver un fantasma con pañales.

—Actúa normal —me susurró Luna, que caminaba pegada a mi costado con el bolso apretado contra el pecho como si llevara dentro un secreto de Estado.

—Estoy actuando normal.

—Tienes la sonrisa de un payaso poseído.

—Es mi sonrisa de eficiencia profesional.

—Pues suelta un poco la mandíbula, que te va a dar un calambre.

Doblamos la esquina del pasillo y entramos en la planta cuarenta y dos. Y allí, justo allí, lo noté.

Nadie hablaba. Los de contabilidad, que normalmente discutían a gritos sobre el fútbol, tecleaban con una concentración monástica. Los de marketing miraban sus pantallas con una sonrisa fija. Un chico de logística, que jamás me había dirigido la palabra en cuatro años, se levantó de golpe de su silla, me hizo una pequeña reverencia con la cabeza y volvió a sentarse con las mejillas coloradas.

—Qué raro —murmuré.

—Rarísimo —dijo Luna, con una voz tan aguda que no engañaba a nadie.

Llegué a mi escritorio. Sobre mi silla, donde siempre había un cojín gris aplastado por los años, ahora descansaba un cojín nuevo, grueso, de espuma viscoelástica, con una funda de algodón blanco. Y pegado a él, con cinta adhesiva, un post-it amarillo que decía con letra temblorosa: Para la espalda. Cuídese mucho.

Lo miré. Miré a mi alrededor. Todo el mundo miraba el techo.

—¿Quién ha dejado esto?

Silencio.

—¿Nadie? ¿Es un cojín fantasma?

Una voz tímida, desde el fondo, murmuró:

—Seguro que ha sido el viento.

—¿El viento?

—Esta planta tiene muchas corrientes.

Me senté con una desconfianza enorme sobre aquel cojín, que por cierto era un paraíso. Luna se quedó de pie a mi lado, cruzada de brazos, lanzando miradas asesinas a toda la oficina como un perro guardián con trenzas.

Entonces apareció Patricia.

Patricia es la compañera de contabilidad que me ha visto reírme sola, llorar sola y maldecir en voz baja a nuestro jefe durante cuatro años. Una mujer menuda, de cuarenta y pico, con gafas de pasta y un cardigan color mostaza que lleva todos los días del año, incluso en agosto. Siempre me ha caído bien. Era la única que me traía galletas cuando tenía un mal día.

Se acercó a mi escritorio con paso sigiloso, llevando entre las manos una cestita de mimbre cubierta con un pañuelo de cuadros. La depositó con delicadeza frente a mí.

—Taylor, querida —dijo, con una sonrisa tan radiante que me asusté—. Te he traído un detallito.

—¿Un detallito?

—Para el estómago.

Levanté el pañuelo. Dentro había galletas saladas, jengibre confitado, manzanilla en bolsitas, una botellita de agua con gas y un paquete de tostadas integrales.

—Patricia, esto es... muy amable. ¿Y por qué?

—Porque te he notado un poquito pálida. —Parpadeó con una inocencia sospechosa—. Y mi cuñada tuvo el mismo problema, hace años. Sobre todo por las mañanas.

Mi cerebro, que a esas horas funcionaba a un diez por ciento de su capacidad, tardó tres segundos en procesar la frase.

—Ah. Sí. Gastritis —dije.

—¿Perdón?

—Gastritis. Es lo que tengo. Es una gastritis crónica. Muy fea. Estresante. Algo muy habitual en las secretarias de alto nivel. —Me aclaré la garganta—. Me lo ha diagnosticado mi naturópata, que es ella —señalé a Luna—, y que es una profesional certificada por el Instituto de Energías Sutiles.

—Soy doctora en cuarzos —dijo Luna con aplomo.

—Por supuesto —respondió Patricia, y me guiñó un ojo.

Me guiñó un ojo.

Me quedé tan quieta que casi no respiré. Patricia me dio una palmadita en la mano, murmuró que me cuidara mucho, que descansara bastante, que bebiera líquidos, y se marchó con paso ligero, mirando hacia atrás dos veces con una sonrisa de oreja a oreja.

—Luna —susurré.

—Sí.

—Me ha guiñado un ojo.

—Ya lo he visto.

—¿Por qué me ha guiñado un ojo?

—Porque tiene un tic.

—Patricia no tiene ningún tic.

—Pues entonces es muy simpática.

Aquello no me tranquilizó nada.

Quise concentrarme en el trabajo, pero era imposible. Cada vez que levantaba la vista descubría a alguien mirándome. No miradas curiosas, sino algo mucho más inquietante: miradas tiernas. Llenas de ternura. Como si yo fuera un cachorrito empapado bajo un aguacero. Un hombre de recursos humanos pasó por delante de mi escritorio y se llevó una mano al pecho con un suspiro. Una chica de marketing, a la que apenas conocía, se detuvo a dos metros de mí, se secó una lágrima con la manga y siguió caminando.

—Esto es una conspiración —murmuré.

—Esto es amor colectivo —corrigió Luna.

—Esto es un caso para la policía.

A las cinco y media me levanté para ir a la fotocopiadora. Quería alejarme de aquellas miradas, respirar, hundir la nariz en el pañuelo de Salvatore. Atravesé el pasillo como una mujer que camina entre la multitud con una bandera blanca. Un ejecutivo de finanzas, al verme llegar, se apartó de un salto contra la pared con los brazos pegados al cuerpo.

—Adelante, señorita Hills. Pase, pase. Con calma. Con muchísima calma.

—Voy a una fotocopiadora, no a un parto.

Lo dije sin pensar. Me arrepentí al instante.

El ejecutivo abrió los ojos como platos.

—Quiero decir —corregí atropelladamente—, que no estoy... que no es... que es un viaje corto. Muy corto. Y estoy perfectamente. Sana. Con gastritis. Estoy muy bien. Gracias.

Seguí andando con la espalda rígida y las mejillas ardiendo. En cuanto doblé la esquina, me di una palmada en la frente.