¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 17: La noche que no ocurrió.

Salvatore.

Hay sonidos que un hombre reconoce aunque esté dormido. El despertador de las cinco y media. El teléfono de un socio en crisis. Y el sonido de una mujer que intenta no hacer ruido y hace muchísimo.

Abrí un ojo. La cama estaba medio vacía y todavía tibia. En la penumbra, junto al ventanal, vi la silueta de Taylor, descalza, con mi camiseta gris puesta del revés, apretando algo contra el pecho. Se golpeó el dedo meñique con la pata de la butaca y ahogó un chillido con la mano.

—¿Taylor?

Dio un salto tan alto que casi golpeó la lámpara.

—¡Nada! ¡No pasa nada! ¡Duerme!

—Estás parada en medio de mi cuarto a las tres de la mañana con una cara de culpabilidad espectacular.

—Es mi cara normal.

—Tu cara normal no esconde un sobre a la espalda.

Se quedó inmóvil. Yo me incorporé, encendí la lámpara y la vi cerrar los ojos con resignación. Después caminó hasta la cama y me tendió un sobre blanco con una tira de cinta adhesiva todavía pegada en una esquina.

—Estaba pegado en el cristal.

—Estamos en el piso cuarenta.

—Ya lo sé.

—Ahí no puede haber nadie.

—Pues había un sobre.

Lo abrí. Leí la frase escrita en tinta roja una vez, y luego otra, con una calma que no sentía.

No te cases con él, Taylor. Pregúntale por Mónaco.

Dejé la hoja sobre la colcha. Taylor me observaba con los brazos cruzados sobre el pecho, mordiéndose el labio inferior, y yo noté cómo el estómago se me contraía. No era el síndrome. Era miedo, del auténtico, del que no viene con náuseas matutinas.

—Antes de que digas nada —empezó ella—, quiero que sepas que no pienso que me hayas mentido.

—Pero.

—Pero Zoe dijo ayer que pasó una noche contigo en Mónaco. Y tú dijiste que hace seis semanas estabas en Seúl. Y ahora esto. Y no me gusta que tres cosas distintas apunten a la misma ciudad.

—Tienes derecho a preguntar.

—No quiero preguntar a las tres de la mañana en una camiseta del revés.

—Entonces mañana.

—Entonces ahora —corrigió, y se sentó en el borde de la cama con la espalda muy recta, como una testigo a punto de declarar—. Porque si me lo dices mañana, me inventaré cien finales distintos.

Tenía razón. Me froté la cara con las manos.

—Es una larga historia.

—Tengo hasta las seis y media.

—Hace un año —dije— asistí a la gala benéfica de la fundación Volkov en Mónaco. Era el aniversario de la muerte de mi padre. Lo recuerdo bien porque odio esa fecha y porque esa noche bebí más de lo que he bebido en toda mi vida.

—Tú no bebes.

—Casi nunca. Esa noche sí. Un whisky, otro, otro. Y Zoe estaba allí, con su vestido plateado y su insistencia, diciéndome que no era bueno estar solo en un día así. Me acompañó a mi suite porque yo no podía caminar recto. Lo último que recuerdo es sentarme en el borde de la cama.

Taylor no dijo nada. Pero sus dedos se cerraron sobre la sábana.

—Me desperté a las cinco y media, como siempre, con una resaca de campeonato. Estaba vestido. Con el traje puesto, los zapatos puestos y la corbata torcida. Y Zoe dormía en el sofá del salón, con su vestido plateado y un cojín en la cabeza.

—¿En el sofá?

—En el sofá. Yo no recordaba nada, y ella me dijo que no había pasado nada, que se había quedado por si me ponía enfermo. Me pareció un gesto amable. Incluso se lo agradecí, Taylor. Hice el ridículo agradeciéndoselo.

—¿Y te creíste que no pasó nada?

—Peter estaba en la puerta de la suite toda la noche. Lo contrató mi madre para que no me metiera en líos. Me lo confirmó esa misma mañana: nadie entró ni salió salvo Zoe, que entró a las doce y media y no volvió a salir. Y que de mi dormitorio no salió ningún ruido, salvo mis ronquidos.

—¿Roncas?

—Como un jabalí.

—No me lo habías dicho.

—Me parecía un detalle de poca importancia en comparación con el resto.

Taylor soltó una risa breve, nerviosa, que se apagó enseguida.

—Entonces ¿qué tiene de especial Mónaco?

—No lo sé. Esa noche no pasó nada. Estoy seguro. Y aun así, alguien quiere que lo dudes.

—Alguien que sabe que existe esa noche.

—Zoe. O su padre.

—O alguien que quiere que pensemos que son ellos.

Levanté la vista. Taylor me miraba con una expresión que conocía bien, la que ponía cuando encontraba un error de tres decimales en un informe de finanzas. Una concentración feroz, casi encantadora.

—Piénsalo —dijo—. Zoe me odia, de acuerdo, pero Zoe no es sutil. Si quisiera meterme una duda en la cabeza, no dejaría una nota en un ventanal del piso cuarenta. Me escupiría en la cara. Me tiraría café helado.

—Ya lo hizo.

—Exacto. Zoe es de acción directa. Esto es otro estilo. Este es alguien con paciencia, con medios y con un dron.

—¿Un dron?

—¿Cómo si no llega un sobre al piso cuarenta?

Fue en ese instante cuando algo golpeó el cristal.

Los dos nos giramos. Al otro lado del ventanal, flotando a medio metro del vidrio con sus cuatro hélices zumbando, había un dron negro del tamaño de una bandeja, con una luz roja parpadeante y una cámara colgando de la panza. Se acercó, se detuvo, ladeó el cuerpo como si nos saludara y sacó de una especie de bolsillo un segundo sobre.

—Esto es ridículo —murmuré.

—Esto es genial —susurró Taylor.

Me levanté de un salto, en calzoncillos, y fui hacia el ventanal con la decisión de un hombre que ha dirigido la guerra más absurda del siglo. Mi plan consistía en abrir la ventana y capturar el aparato. Taylor, detrás de mí, gritaba que no, que cuidado, que se iba a caer. Pulgoso, que había entrado al dormitorio sin que nadie lo notara, empezó a ladrar con tanta furia que el dron retrocedió dos metros.

—¡Taylor! —gritó una voz desde el pasillo—. ¡Taylor, cariño! ¡He sentido una perturbación en el éter!

La puerta se abrió de golpe. Luna entró descalza, con un camisón blanco de lino, el pelo suelto como una melena de bruja y el paraguas morado del pato en alto, como un guerrero con espada.