¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 10: La apuesta del jefe.

Taylor.

Nadie te prepara para ver caer a un multimillonario de metro ochenta y cinco. No cae como en las películas, con un golpe seco y dramático. Cae despacio, inclinándose hacia un lado como un árbol talado, con una expresión de profunda sorpresa y la mano todavía en el aire, agarrando una taza que ya no está.

—¡Salvatore! —grité.

Me lancé hacia él, pero los tacones me traicionaron y acabé resbalando sobre el café derramado. Me sujeté al borde del escritorio, me incorporé y llegué hasta su silla justo a tiempo para impedir que se golpeara la cabeza contra el suelo. Lo sostuve como pude, con los brazos bajo sus axilas, mientras su cuerpo enorme se deslizaba hacia la alfombra con una pesadez mortal.

—¡Auxilio! —chillé—. ¡Alguien! ¡Se ha desmayado! ¡Se ha muerto! ¡No, no está muerto! ¡Está desmayado, pero muy desmayado!

La puerta del despacho se abrió de golpe, y entonces comprendí que la oficina entera llevaba toda la mañana pegada a la madera, esperando ese momento. Entraron todos a la vez, apelotonados, tropezando unos con otros, como una avalancha de empleados con auriculares colgando y expresiones de pánico.

—¡Lo sabía! —gritó un hombre de sistemas—. ¡A las nueve y doce! ¡Lo clavé!

—¿Qué has dicho? —pregunté.

—Nada. Nada, señorita Hills. Que me alegro de que esté bien.

—¡No está bien! ¡Está en el suelo!

—Un desmayo emocional, lo normal —dijo Patricia, abriéndose paso con su cardigan mostaza y un frasquito de sales que sacó del bolsillo como un mago sacando un conejo—. Aparten, aparten. Yo he hecho un curso de primeros auxilios.

—¿Cuándo? —preguntó alguien.

—En dos mil once. Silencio.

Patricia se arrodilló junto a nosotros y le pasó el frasco por debajo de la nariz a Salvatore. Él arrugó el rostro y soltó un gruñido bajo, el mismo que yo había oído una noche contra mi cuello, y esa idea me hizo sonrojarme en el peor momento posible.

—Vive —anunció Patricia.

—Gracias a Dios.

—Y alguien me debe veinte dólares.

—Patricia.

—Perdón.

Entre tres hombres de contabilidad y el joven guardia de seguridad lograron levantarlo y tenderlo en el sofá de cuero del despacho. Yo les fui dirigiendo con las manos temblorosas, pidiendo cuidado con la cabeza, con los pies, con la corbata. Alguien le aflojó el nudo. Alguien le puso un cojín de espuma viscoelástica bajo la nuca, el mismo que yo había recibido, y entonces comprendí que mi cojín estaba oficialmente destinado a una causa superior.

—Salgan todos —ordené—. Ahora mismo. Necesita aire.

—¿Podemos quedarnos tres? —preguntó el chico de logística.

—No.

—¿Dos?

—Fuera.

Se retiraron arrastrando los pies, mirando hacia atrás con las caras de niños a los que expulsan de un cine. Al cerrarse la puerta, el despacho quedó en silencio. Un silencio roto solo por la respiración lenta de Salvatore y por los latidos de mi corazón, que no tenía ningún interés en calmarse.

Me senté en el borde del sofá. Le miré el rostro. Tenía el ceño relajado por primera vez desde que lo conocía, las pestañas oscuras sobre las mejillas, los labios entreabiertos. Parecía más joven. Parecía indefenso. Y yo, que llevaba semanas ensayando mi frase frente al espejo de la habitación, mirando mi reflejo con la cara de una asesina a sueldo, acababa de dejarlo inconsciente con cuatro palabras.

—Qué manera de dar una noticia —murmuré—. Muy delicada, Taylor. Un diez.

Le acaricié el cabello. No pude evitarlo. Era suave, grueso, algo despeinado por el viaje. Mis dedos se deslizaron por su sien y noté que tenía la piel fría y un poco sudorosa. Le tomé la mano. Era enorme y cálida, y la apreté entre las mías.

Abrió los ojos.

Primero parpadeó, confuso. Luego me enfocó. Y lo que vi en esos ojos oscuros me cortó el aliento, porque no había rabia, ni frialdad, ni reproche. Había un pánico inmenso, y debajo del pánico, algo brillante y temblón.

—Taylor.

—Aquí estoy.

—¿Es verdad?

—Sí.

—¿Estás segura?

—Me hice la prueba ayer. Dio positivo. Y esta mañana me he hecho otra, por si acaso. También dio positivo. Y otra más, porque Luna me trajo una caja de cinco.

—¿Cinco pruebas?

—Cinco rayitas rosas. Todas con dos líneas.

Salvatore cerró los ojos otra vez. Respiró hondo. Pensé que iba a desmayarse de nuevo, y me preparé, pero entonces hizo algo que no esperaba. Giró la mano bajo la mía, entrelazó los dedos con los míos y los apretó con una fuerza casi dolorosa.

—Un bebé —dijo con voz ronca—. Mi bebé.

—Nuestro bebé —corregí en un hilo de voz.

—Nuestro.

Abrió los ojos. Me miró con una intensidad que me quemó la piel.

—Entonces no soy yo el que se está muriendo.

—¿Qué?

—Llevo un mes vomitando a las seis y media. Mi médico de Tokio dijo que era estrés. Tengo la espalda destrozada. Lloré con un anuncio de seguros de coche.

Lo miré con la boca abierta.

—¿Tú?

—Sí.

—¿Vomitas a las seis y media?

—A las seis y treinta y dos. Hoy me adelanté.

—Yo también.

Nos quedamos mirándonos. De pronto la situación era tan absurda que se me escapó una risa. Una risita pequeña, nerviosa, que se convirtió en carcajada. Él frunció el ceño, indignado, y después, para mi total asombro, curvó los labios en una sonrisa torcida.

—No es gracioso.

—Es graciosísimo. Tú, el señor de hielo, con náuseas matutinas.

—Es una enfermedad seria.

—Es un embarazo, Salvatore. Y no es tuyo, es mío.

—Pues mi cuerpo no opina lo mismo.

Entonces se incorporó de golpe, con una energía que no justificaba su reciente desmayo, y me tomó por los hombros. Me observó de arriba abajo con una mirada de general inspeccionando una fortaleza.

—¿Cuántos meses?

—Un mes. Un poco más.

—¿Has ido al médico?

—Todavía no.

—¿Has comido hoy?

—Una galleta salada. Las que tú tienes en el cajón.