¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 13: El afrodisíaco de la discordia.

Salvatore.

Hay conversaciones que un hombre debería tener sentado, con un vaso de whisky en la mano y los abogados cerca. Yo tuve la mía de pie, en la puerta de mi estudio, con el corazón a mil y la mujer que amaba mirándome desde el pasillo como si acabara de ver caerse el techo.

Sí, la mujer que amaba. Lo pensé así, con todas las letras, mientras la taza rota se desparramaba a sus pies. No lo había pensado nunca con esa claridad. Hacía falta un contrato de hace veintidós años, una suegra con carpeta y una taza de jengibre estrellada contra el parquet para que mi cerebro dejara de buscar eufemismos.

—Taylor, no te muevas —dije—. Hay porcelana.

—No me muevo.

—Estás descalza.

—Ya lo sé.

—Voy a por ti.

—No hace falta que...

No la dejé terminar. Crucé el pasillo, la tomé en brazos sin esfuerzo y la deposité en el sofá. Pulgoso, que había seguido toda la escena con la cabeza ladeada, se acercó a oler los restos de la taza con interés científico.

—Ni se te ocurra —le advertí.

El perro me miró con la dignidad de quien se ha comido un vaso de plástico esa misma mañana y no tiene nada que demostrar. Se echó a los pies de Taylor, con un suspiro, y me vigiló.

Mi madre apareció en el umbral del estudio con la carpeta contra el pecho y los ojos enrojecidos. Detrás de ella, la señora Brennan asomaba con una escoba, un recogedor y una expresión de total neutralidad, la cara de una mujer que lleva quince años en una casa donde pasan cosas.

—Señora Brennan —dije—. Esto no es para usted.

—Solo recojo, señor.

—Recoja lejos.

—Recojo muy lejos. Casi en otro piso.

Se agachó junto al sofá y empezó a barrer con una lentitud sospechosa, a medio metro de mis zapatos. Suspiré. Había renunciado a la privacidad en esa casa el día en que mi madre le regaló un juego de llaves a cada empleado.

—Madre —dije, volviéndome hacia ella—. Siéntate.

—Prefiero estar de pie.

—Siéntate, por favor.

Se sentó en el sillón frente a Taylor, con la espalda tiesa y la carpeta sobre las rodillas. Yo me quedé de pie, con las manos en los bolsillos, mirando a las dos mujeres más importantes de mi vida, una de las cuales acababa de revelarme que mi empresa tenía fecha de caducidad.

—Empieza por el principio —dije.

—El principio es muy largo.

—Tengo toda la noche.

—Tu padre y yo... —Se aclaró la garganta—. Cuando Ferreiro Global todavía se llamaba Ferreiro e Hijos, tu padre cometió un error. Invirtió todo en un proyecto en Brasil que fracasó. Estábamos al borde de la ruina. Perdíamos la casa, los coches, hasta el piso donde tú naciste. Y entonces apareció Dmitri Volkov.

—El padre de Zoe.

—El abuelo. Dmitri tenía el dinero y las ganas de entrar en un negocio respetable. Le ofreció a tu padre una inversión enorme a cambio de una participación y de una promesa.

—Un matrimonio.

—Un matrimonio entre las dos familias. Dmitri tenía una nieta recién nacida, Zoe. Tu padre tenía un hijo de quince años. —Me miró con los ojos húmedos—. A nadie le pareció una locura entonces. Eran otros tiempos. Y tu padre, que era orgulloso, pero no tonto, firmó. Pensó que para cuando llegara el momento tú serías mayor, y que la gente cambia de opinión, y que los contratos se rompen.

—Pero este no se rompió.

—Dmitri murió hace cinco años. Su hijo, el padre de Zoe, heredó los papeles. Y desde entonces los guarda en una caja fuerte, esperando.

—¿Y tú lo sabías?

Isabella cerró los ojos.

—Lo sabía.

—Durante veintidós años.

—Durante veintidós años.

—¿Y por qué no me lo dijiste?

—Porque tu padre me lo hizo jurar en su lecho de muerte. Me dijo: Isabella, que Salvatore no cargue con esto. Que sea feliz. Yo lo arreglaré. Pero no lo arregló, porque se murió. —Abrió los ojos, y vi una rabia vieja y cansada—. Así que me tocó a mí.

—Y por eso empujaste a Zoe hacia mí durante un año.

—Eso fue un error. Un error estratégico. Pensé que si la tenías cerca, podría negociar con ella. Convencerla de que renunciara a la cláusula. Pero Zoe es una Volkov. No renuncia a nada.

—¿Por eso la invitabas a comer?

—Por eso la invitaba a comer. Para conocer a mi enemigo.

—Y por eso la espantaste del restaurante el día del almuerzo.

—Ese día ya había decidido que no era la mujer para ti. —Miró de reojo a Taylor—. Porque yo ya tenía otro plan.

Silencio. Miré a Taylor, que se había quedado muy quieta. Ella miraba a mi madre con el ceño ligeramente fruncido, como quien oye una frase que no termina de encajar.

—¿Qué plan? —pregunté, muy despacio.

Mi madre abrió la boca. La cerró. Se llevó una mano al pañuelo de seda y lo apretó con una angustia teatral que no me tragué ni un segundo.

—Madre.

—Es que no sé cómo decírtelo sin que te enfades.

—Ya estoy enfadado.

—Pues más.

—Madre.

—Hace seis meses —dijo, con la voz de una niña que confiesa haberse comido la tarta— decidí que tu corazón necesitaba una ayudita. Una pequeña intervención. Una especie de empujoncito natural.

—¿Qué empujoncito?

—Un suplemento de hierbas.

—¿Qué suplemento?

—Uno de esos que venden en el Village, en una tienda de velas y sándalo. Muy natural. Muy ecológico.

Taylor se incorporó despacio en el sofá. Pulgoso levantó las orejas. La señora Brennan dejó de barrer.

—Madre —dije, con una calma que daba miedo—. ¿Qué había en el suplemento?

—Un afrodisíaco.

La palabra cayó sobre el salón como una piedra sobre un lago helado.

—Mínimo —se apresuró a añadir—. Muy suave. Una dosis infantil. Casi un placebo. Lo puse en tu botella de agua favorita el viernes por la tarde, cuando sabía que Taylor te llevaría el informe...

—¡¿QUÉ?! —gritamos Taylor y yo al mismo tiempo.

—Fue una cosita de nada. Una cosita pequeña.

—¡Me drogaste! —rugí.

—¡Con cariño!