¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 23: La gala de las mil sorpresas.

Salvatore.

Hay hombres que preparan una batalla durante años. Yo preparé la mía en cuatro horas, con un perro secuestrado, una hippie armada con un paraguas y una madre con un brazalete electrónico en el tobillo que insistía en que todo iba según lo previsto.

—Madre —dije en el coche, con la mandíbula tan apretada que me dolían las muelas—. Han secuestrado a Pulgoso.

—Lo sé, querido.

—Te veo muy tranquila.

—Porque lo he previsto.

—¿Cómo que lo has previsto?

—Hace tres días le pedí a Peter que le pusiera un localizador al collar. Uno pequeño, de esos que se esconden bajo la placa dorada. Me pareció prudente.

Peter, al volante, carraspeó con la vista fija en la carretera.

—Fue idea de la señora, señor. Yo solo ejecuté.

—Mi madre le ha puesto un localizador a mi perro.

—A nuestro nieto —corrigió ella con dulzura.

—Madre, Pulgoso es un perro.

—Sí, pero tú me has oído llamarlo nieto y no has dicho nada. Eso es un reconocimiento tácito.

Taylor, sentada a mi lado con el vestido verde esmeralda y el collar de zafiros, se tapó la boca con la mano para no reír. Estaba pálida, con los ojos brillantes y una mano posada sobre el vientre. Tenía una belleza serena, de las que no necesitan nada. La miré un segundo más de lo prudente y ella me devolvió una sonrisa pequeña, temblorosa, que me llenó el pecho de algo caliente.

Delante, en el asiento del copiloto, Arthur Rhodes, hermano de Peter, calvo, ancho y con cara de oso amable, consultaba una tableta con un punto rojo parpadeante.

—El collar está en el sótano del hotel Astoria Imperial. Donde se celebra la gala. Concretamente en la zona de cocinas.

—¿En las cocinas? —preguntó Luna desde atrás, con el paraguas entre las rodillas.

—En la cámara frigorífica número tres.

—Va a pillar una pulmonía.

—Va a pillar un jamón —murmuró Taylor—. Conozco a mi perro.

—Plan —dije—. Peter y Arthur, con seis agentes, entran por la puerta de servicio. Luna, tú te quedas con la señora Brennan en la entrada, y si ves a Konstantin, gritas.

—¿Yo? —se ofendió Luna—. Yo voy a rescatar a Pulgoso.

—Luna.

—Es mi sobrino espiritual.

—Es un riesgo.

—Llevo un paraguas.

Miré a Taylor. Taylor miró a Luna. Después las dos me miraron a mí con una unanimidad que me hizo comprender que había perdido la discusión antes de empezarla.

—Va con Peter —concedí—. Y no toca nada.

—¡Gracias, jefe!

—No me llames jefe.

—Gracias, cuñado.

Me quedé sin palabras. Taylor se echó a reír sin disimulo, y su risa llenó el coche como una luz.

El hotel Astoria Imperial era una mole de mármol con cúpulas doradas y una alfombra roja que bajaba por la escalinata hasta la acera. Una multitud de fotógrafos aguardaba en la entrada. Vi a la periodista de pelo rizado de la furgoneta, con un micrófono en alto y una sonrisa de tiburón, y supe que aquella noche no habría escapatoria mediática.

—¿Preparada? —le pregunté a Taylor en voz baja.

—No.

—Yo tampoco.

—Entonces vamos bien.

Bajamos del coche. Los flashes estallaron como un castillo de fuegos artificiales. Taylor se agarró a mi brazo, con la barbilla alta y una dignidad que habría hecho llorar a un general, y caminamos juntos por la alfombra roja entre gritos, preguntas y focos. Mi madre venía detrás, con su sombrero de faisán, un vestido de seda gris perla y el brazalete asomando por debajo del dobladillo con una coquetería desafiante. Al pasar frente a las cámaras, levantó una pierna y exhibió el tobillo con orgullo.

—¡Señora Ferreiro! —gritó un reportero—. ¿Es cierto que ha estado detenida?

—Retenida, querido. Y con mucho gusto.

—¿Qué lleva en el tobillo?

—Una joya de temporada.

Zoe, que cerraba el cortejo, caminaba con la cabeza gacha, pálida como un cirio, con un vestido azul oscuro prestado por Luna y unas bailarinas planas. La periodista de pelo rizado la reconoció al instante y se lanzó hacia ella con el micrófono.

—¡Señorita Volkova! ¿Viene con los Ferreiro? ¿Qué significa esto?

—Significa —dijo Zoe, con la voz temblando pero firme— que esta noche se va a decir la verdad.

Y siguió caminando.

El salón principal del Astoria Imperial era un espectáculo. Una cúpula de cristal sobre cien mesas redondas, arañas de cristal tallado, columnas de mármol rosa y una orquesta de cámara tocando un vals tan dulce que daban ganas de llorar. Quinientos invitados con trajes de gala y joyas que habrían financiado un país pequeño. Al fondo, sobre un escenario cubierto de flores blancas, un atril de plata y un cartel gigante que decía Fundación Volkov, cincuenta años de generosidad.

Y delante del atril, recibiendo felicitaciones con una sonrisa de cocodrilo, Viktor Volkov. Esmoquin negro, pajarita, el pelo plateado peinado hacia atrás y los ojos azul hielo fijos en mí desde el otro lado de la sala. A su lado, un hombre delgado, de cabello engominado y sonrisa de dentista, sostenía una libreta con las manos entrelazadas.

—Konstantin —susurró Taylor.

—Lo veo.

—Sonríe como si se hubiera comido un canario.

—O un golden retriever.

Un camarero nos ofreció copas. Taylor tomó una de agua con gas. Yo tomé otra, porque mi estómago todavía estaba negociando una tregua. Mi madre tomó una de champán, la levantó en dirección a Viktor con un brindis cortés, y sonrió con una dulzura venenosa.

—Qué noche tan espléndida, ¿verdad, Viktor?

—Isabella —dijo él, acercándose con los brazos abiertos—. Qué sorpresa verla fuera de su celda.

—Una celda encantadora. Se lo recomiendo.

—Espero que no tenga que volver.

—Yo también. Aunque con la comida que dan, casi me apetece.

Viktor soltó una carcajada seca. Después me miró a mí. Sus ojos recorrieron mi traje, mi corbata, la mano de Taylor sobre mi brazo, y se detuvieron en Zoe, que se había quedado detrás de nosotros con la mirada baja.