¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 21: La rubia que lloraba sin maquillaje.

Salvatore.

Dirijo una empresa con operaciones en cuatro continentes. He negociado con ministros, con sindicatos y con un jeque que me ofreció un halcón como garantía de pago. Pero jamás me había quedado tan paralizado como al ver a Zoe Volkova en mi vestíbulo, sin maquillaje, con un abrigo blanco arrugado y una maleta de piel de cocodrilo, pidiéndole a mi prometida que me ocultara algo.

—No —dije.

Zoe se giró hacia mí. Tenía los ojos hinchados, la nariz roja y el pelo recogido en una coleta torcida. Era la primera vez que la veía despeinada, y descubrí que sin laca ni carmín parecía mucho más joven. Y mucho más cansada.

—Salvatore, yo...

—No hay secretos en esta casa. Se acabaron.

—Solo te pido unos minutos con ella.

—Y yo te digo que no vas a entrar a mi casa a susurrarle cosas a la madre de mi hijo después de haberle lanzado un café y de haberte colado con una llave comprada por cincuenta dólares.

—Esa llave la tiré al Hudson.

—Qué conveniente.

—Salvatore —dijo Taylor.

Me volví hacia ella. Estaba en el pasillo con el vestido verde esmeralda a medio abrochar, el pelo suelto y una mano apoyada en el vientre. Tenía una expresión que le había visto antes, cuando revisaba un informe y descubría un error de tres decimales. La mirada de quien huele una verdad escondida.

—Déjala hablar.

—Taylor.

—Mírala. No trae abogados. No trae cámaras. No trae zapatos de tacón. —Bajó la vista—. Trae unas zapatillas de deporte, Salvatore. Zoe Volkova ha venido con zapatillas.

Miré los pies de Zoe. Eran, en efecto, unas zapatillas blancas, algo sucias, con un cordón desatado. Una prenda tan impropia de ella que casi me convenció.

—Cinco minutos —dije.

—A solas.

—Con la puerta abierta.

—Ni hablar —protestó Zoe.

—Es mi casa y mis reglas.

—Con la puerta entornada —concedió Taylor, con una suavidad que habría desarmado a un ejército—. Y Pulgoso dentro.

Pulgoso, que había aparecido sin hacer ruido con el zorrillo todavía en la boca, se sentó junto a Taylor y miró a Zoe con una dignidad solemne. Ella retrocedió un paso.

—¿Muerde?

—Solo a quien lo merece —dijo Luna, que había salido de la habitación con el pelo lleno de alfileres y un pañuelo de seda al cuello—. Y a los zapatos caros.

—Tengo zapatillas.

—Entonces tienes suerte.

Las vi desaparecer en el pequeño salón de lectura, la que mi madre llamaba la biblioteca sentimental. Taylor entró primero con su vestido de terciopelo y su perro, Zoe detrás con la maleta de cocodrilo arrastrándose como un ancla. La puerta quedó entornada, a un palmo exacto del marco. Me quedé en el pasillo con los brazos cruzados, mirando la rendija como quien mira un reloj de arena.

—No escuches —susurró Luna a mi espalda.

—No voy a escuchar.

—Estás pegado a la pared.

—Estoy apoyado.

—Con la oreja.

—Descansando la cabeza.

—Salvatore.

—Luna.

—Hay una taza en la cocina. Contra el cristal funciona mejor.

La miré. Ella me guiñó un ojo con una sonrisa picarona y desapareció tarareando. Esperé tres segundos. Después fui a la cocina, tomé una taza de la señora Brennan y volví al pasillo con la dignidad de un hombre que ha perdido todo el sentido del ridículo.

—Esto es un abuso de confianza —me dije mientras apoyaba la taza contra la madera.

Dentro, la voz de Zoe llegaba amortiguada, quebrada, casi irreconocible.

—...no estoy embarazada, Taylor. Nunca lo estuve.

Silencio. Después la voz tranquila de Taylor.

—Ya lo sabía.

—¿Lo sabías?

—Las embarazadas de verdad no se maquillan tanto un lunes por la mañana. Y las que lo están, vomitan a las seis y media y huelen todo. Tú no hueles nada, Zoe. Hace un minuto estuviste a un metro de la señora Brennan, que cocina con cebolla, y no hiciste ni una mueca.

—Qué observadora.

—Soy secretaria.

—Tampoco estuvo nunca con él —dijo Zoe en voz baja, y sentí que me temblaba la mano sobre la taza—. En Mónaco. No pasó nada. Salvatore estaba tan borracho que no se tenía en pie, y yo me quedé en su sofá porque mi padre me ordenó que lo hiciera.

—¿Tu padre?

—Mi padre me dijo que subiera, que me quedara toda la noche, y que dejara la puerta de servicio entreabierta. Yo pensé que era un plan para acercarme a él. Lo hice. Entonces entró un fotógrafo por la 412, tomó las fotos, y mi padre me dijo que las guardaríamos por si algún día hacían falta.

—Para chantajearlo.

—Para obligarlo a cumplir el contrato.

—¿Y tú aceptaste?

Hubo una pausa larguísima. Oí un sollozo ahogado y el ruido de Pulgoso moviéndose sobre la alfombra, seguramente para apoyar la cabeza en las rodillas de Zoe, porque ese animal no tiene criterio ninguno cuando alguien llora.

—Yo no sabía hacer otra cosa —dijo ella por fin, con una vocecita pequeña—. Desde que nací me educaron para esto. Para ser la esposa de Salvatore Ferreiro. Idiomas, piano, protocolo, fundaciones. Cada cumpleaños, mi padre me recordaba que tenía un destino. Que el apellido Volkov dependía de mí. A los doce años me llevó a conocer a Salvatore en una cena de su familia. Él tenía veintisiete. Ni me miró.

Cerré los ojos. Lo recordaba vagamente. Una niña de coletas, vestida de terciopelo, aburrida entre los adultos. Le regalé un caramelo. Nada más.

—Me enamoré de la idea —continuó Zoe—. No de él, Taylor. De la idea. De ser alguien. De tener un papel. Nunca me enseñaron a querer a una persona. Me enseñaron a conquistar una posición.

—Zoe...

—Y entonces apareciste tú. Con tus zapatos desparejados, tus tropiezos y tu cojín de espuma, y él te miraba. Lo vi desde el primer día que entré en esa oficina. Te miraba como yo jamás había visto que nadie mirase a nadie. Y me dio tanta rabia que me puse a odiarte. Era más fácil que reconocer que me habían engañado toda la vida.

Se hizo un silencio denso. Me di cuenta de que había contenido el aliento durante un minuto entero. Del otro lado, Taylor habló muy despacio.