¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 20: El chófer que no era chófer.

Taylor.

Me despertó una mano en el hombro y un dedo sobre mis labios. Abrí los ojos en la oscuridad y lo primero que vi fue el resplandor azul de un teléfono iluminando la cara de Salvatore desde abajo, como si fuera a contarme una historia de miedo alrededor de una hoguera.

—Shh —susurró.

—¿Qué hora es?

—Las tres y siete.

—Mi estómago todavía no ha empezado su turno.

—Taylor, hay alguien en el pasillo.

Me incorporé de golpe. El corazón me dio un brinco tan grande que sentí que le daba un cabezazo al bebé, y le pedí perdón mentalmente. Salvatore me tendió el móvil. Leí el mensaje con los ojos entrecerrados: Cuidado con Peter. No es quien dice ser. Después oí lo mismo que él, un chirrido suave de bisagra, seguido de unos pasos lentos, descalzos, que avanzaban por el parquet con una cautela sospechosa.

—Pulgoso —murmuré.

—No está en la cama.

—¿Cómo que no está en la cama?

—Se levantó hace diez minutos. Pensé que iba a beber agua.

—Pulgoso nunca bebe agua de madrugada. Solo come cosas que no debe.

Nos miramos en la penumbra. Salvatore se puso los pantalones del pijama con la rapidez de un bombero. Yo, que no tenía el entrenamiento de nadie, me puse su camiseta gris, del revés por supuesto, y busqué a tientas en la oscuridad algo con lo que defenderme. Mi mano encontró un objeto mullido, con cola esponjosa y lacito rojo.

—¿En serio? —susurró él.

—Es simbólico.

—Es de peluche.

—Pues me da seguridad.

Salvatore suspiró, abrió el cajón de la mesilla y sacó una linterna enorme. Salimos al pasillo pegados a la pared, él delante con la linterna como una espada, yo detrás con el zorrillo apretado contra el pecho como un escudo humano. Un hilo de luz amarilla escapaba por la puerta entornada de la cocina. Se oía un murmullo, el golpeteo de unas teclas y un sonido húmedo y rítmico que reconocí de inmediato.

—Eso es Pulgoso masticando —dije.

—Sí.

—Algo prohibido.

—Seguramente.

Salvatore empujó la puerta con el pie y encendió la linterna de golpe.

—¡Quieto!

—¡Aaah! —gritó una voz.

Peter, sentado a la mesa de la cocina, en camiseta de tirantes y con unos pantalones de chándal grises, levantó las manos con un sándwich a medio comer en una de ellas. Delante de él había un portátil abierto, un termo enorme, una libreta negra y una funda de cuero de la que asomaba el mango de algo que, a mis ojos de secretaria, se parecía mucho a una pistola. A sus pies, Pulgoso masticaba con una expresión de felicidad absoluta una loncha de jamón que le había caído.

—Señor —dijo Peter—. Señorita Hills. No es lo que parece.

—Parece que mi chófer está armado en mi cocina a las tres de la madrugada —respondió Salvatore, sin bajar la linterna.

—Es exactamente lo que parece. Pero tengo una explicación.

—Me muero de ganas.

—Primero, ¿podría apartar esa luz, señor? Me está dejando ciego.

Salvatore bajó la linterna un par de centímetros. Yo me quedé en el umbral con el zorrillo en alto, y Peter, al verlo, abrió mucho los ojos.

—¿Eso es un peluche?

—Es mi guardaespaldas —dije con dignidad.

—Ya.

—Está mejor entrenado que usted.

—No lo dudo, señorita.

Salvatore cruzó los brazos, sin soltar la linterna, y la apoyó contra su hombro como un fusil.

—Alguien me ha enviado un mensaje diciendo que no eres quien dices ser.

Peter cerró los ojos. Soltó el sándwich sobre el plato con una lentitud solemne y se pasó las manos por la cara.

—Es verdad.

El silencio que siguió se pudo cortar con una cuchara. Sentí que se me aflojaban las rodillas, y no fue por el embarazo. Peter. El hombre de los caramelos de cereza. El que me había abierto la puerta del coche durante un mes con una paciencia de padre. Me costaba tanto creerlo que casi me dolió.

—Siéntese, por favor —dijo Peter con voz suave—. Los dos. Les voy a contar la verdad, y no es corta.

Nos sentamos. Salvatore, tenso como un arco. Yo, con el zorrillo sobre las rodillas y una mano sobre el vientre. Pulgoso se tumbó sobre los pies de Peter, con la prudencia de un gato que decide de qué lado ponerse.

—Me llamo Peter Rhodes —empezó—, pero eso ya lo sabe. Lo que no sabe es que durante veintitrés años trabajé para el Servicio Secreto de los Estados Unidos. Protección de dignatarios. Embajadas, banqueros, hijos de presidentes.

—Eso no aparece en tu currículum —dijo Salvatore.

—Porque me lo borraron. Cuando me retiré, hace quince años, tenía una oferta de una empresa de seguridad privada, y otra que no esperaba. Una señora con sombrero de faisán que se presentó en mi casa un domingo por la tarde con un pastel de manzana.

—Mi madre.

—La señora Isabella. —Peter sonrió con una ternura inesperada—. Acababa de enviudar. Su marido había muerto hacía tres meses, en circunstancias que ella nunca terminó de creerse.

Salvatore se puso rígido.

—Mi padre murió de un infarto.

—Eso dice el informe oficial.

—¿Qué insinúas?

—No insinúo nada, señor. Solo digo que la señora Isabella, que tiene un instinto que ya quisieran muchos agentes, me contó que unas semanas antes de morir, su marido recibió una visita de Dmitri Volkov. Discutieron. Y después del funeral desaparecieron ciertos documentos de su despacho.

—¿Qué documentos?

—Los que probaban que Dmitri había firmado la cláusula de nulidad.

Me quedé con la boca abierta. Salvatore se había quedado muy quieto, con los ojos clavados en el mantel.

—La señora me contrató para que cuidara de usted —continuó Peter—. Discretamente. Sin que usted lo supiera. Me presenté como un chófer más porque nadie vigila a un chófer, y porque así estaría siempre cerca. Cada viaje, cada reunión, cada cena. Quince años, señor. Quince años cuidando de usted sin que usted me lo agradeciera una sola vez.

—Te lo agradecí ayer —murmuró Salvatore.