¡ Ups! Embarazada de mi jefe.

Capítulo 26: El anillo del halcón.

Taylor.

Hay instantes en los que el cerebro se niega a procesar lo que los ojos le enseñan. Yo miré el anillo de Sebastián Roy, miré la cara de Salvatore y pensé, con total claridad, que debería haberme quedado en la cama con las galletas saladas.

—Sebastián —dijo Salvatore, muy despacio.

—Salvatore. Isabella. Señora Ferreiro. —Roy inclinó la cabeza con una cortesía impecable—. Mis felicitaciones de nuevo. Perdonen el retraso. El tráfico en la Quinta Avenida es una condena.

Nadie contestó. Pulgoso, junto a la chimenea, levantó la cabeza y gruñó bajito, sin soltar el zorrillo. Eso, en un perro que se hace amigo de todo el que llora, era una declaración de guerra.

—Bonito anillo —dije yo, porque si no hablaba me iba a desmayar.

Roy bajó la vista a su mano como si no recordara qué llevaba puesto. Sonrió.

—Un regalo de Alejandro. Hace treinta años. Éramos compañeros de facultad.

—Y no se lo quitó ni la noche que lo mató —dijo Isabella.

El silencio fue tan absoluto que se oyó el tictac del reloj del vestíbulo. Roy no se alteró. Dejó el maletín sobre una silla, se alisó la chaqueta y se sentó con las piernas cruzadas, como en una reunión de consejo.

—Isabella, querida. Siempre has tenido una imaginación notable.

—Te vi cruzar el jardín.

—Hace veintidós años. De noche. Desde una ventana oscura. —Suspiró—. Ningún tribunal aceptaría eso.

—Por eso esperé —respondió ella, con una voz que jamás le había oído, fría como una hoja de acero—. Por eso traje a Marina, y la fotografía, y esperé a que te sintieras tan seguro que vinieras tú solito a mi salón con el anillo puesto.

Roy dejó de sonreír. Fue un cambio mínimo, como cuando se apaga una luz en una habitación lejana.

—Has estado en mi casa durante quince años —dijo Salvatore, levantándose—. Comiste en mi mesa. Estuviste en el entierro de mi padre. Me abrazaste.

—Alguien tenía que hacerlo.

—Lo mataste tú.

—Lo maté yo —admitió Roy sin dramatismo, y noté que Salvatore se tambaleaba—. Y volvería a hacerlo. Alejandro iba a entregar a Viktor a la justicia y a hundirnos a todos. Yo llevaba años desviando fondos con él, Salvatore. Ni siquiera eran de la empresa en origen. Eran míos. Tu padre era un sentimental, y los sentimentales arruinan imperios.

—Marcus no ha dicho eso —murmuré.

—¿Marcus?

Me callé. Demasiado tarde. Había mezclado en mi cabeza una confesión que aún no existía, de otro camino que no habíamos tomado. Me mordí el labio. Isabella me lanzó una mirada de advertencia. Roy sonrió con una lentitud espantosa.

—¿Quién es Marcus, señora Ferreiro?

—Un becario —dije—. Muy torpe.

—Qué lástima.

Se levantó. De su maletín sacó una pistola pequeña, plateada, que sostuvo con tanta naturalidad como un bolígrafo. Luna, que había asomado la cabeza por la puerta de la cocina, soltó un chillido y se escondió. Salvatore se colocó delante de mí con un movimiento instintivo, y Pulgoso se puso de pie, erizado como un cepillo.

—Siéntense todos —dijo Roy—. Hablaremos como adultos.

—Baja eso —ordenó Salvatore.

—No. Tengo un coche esperando abajo y un vuelo a las cuatro. Voy a llevarme la caja de tu padre, la cinta y la carta original. Con eso, nada me une al pasado.

—Ya no están aquí —dijo Isabella.

—Mientes.

—Voss las tiene en la caja fuerte de un notario. Y copias en tres juzgados.

—Entonces —dijo Roy, apuntándome a mí—, tendré que llevarme otra cosa.

Sentí que el estómago me caía a los pies. Salvatore dio un paso adelante y Roy amartilló el arma. Fue entonces cuando oí, a mi espalda, un ruido minúsculo. Un clic de bisagra, un roce de paraguas.

—¡Ahora, Pulgoso! —gritó Luna.

Pulgoso soltó el zorrillo, se lanzó como un proyectil dorado y le mordió a Roy la pernera con una fuerza admirable. Roy gritó, perdió el equilibrio y disparó al techo. Una lámpara de cristal estalló en una lluvia de brillos. Salvatore se abalanzó sobre él. Luna, desde la puerta, le asestó un paraguazo en la muñeca. La pistola voló por el aire, giró dos veces sobre sí misma y aterrizó, con una puntería monstruosa, en el bolso de Isabella, que la cerró con un chasquido.

—Gracias —dijo, con total serenidad—. Es un regalo.

Peter irrumpió en el salón con tres agentes de Arthur y un par de esposas. Entre todos redujeron a Roy, que se debatía con la dignidad de un abogado a quien acaban de cortar los honorarios. Salvatore, jadeando, lo miró desde arriba con el pelo revuelto y los puños cerrados.

—Treinta años de amistad.

—Treinta y dos —corrigió Roy, humillado y sonriente—. Y te cobré todos.

Se lo llevaron. En la puerta, mientras lo sacaban, Isabella le tendió con elegancia su sombrero de faisán.

—Se le ha caído esto —dijo.

—No es mío.

—Lo sé. Quería ver su cara.

Cuando se cerró la puerta, el salón quedó en una calma rarísima, llena de cristales y de pelos de perro. Salvatore se dejó caer en el sillón. Yo me arrodillé a su lado y le tomé las manos, que le temblaban.

—Ya está —susurré.

—Ya está.

—Tu padre puede descansar.

—Lo sé.

—Y tú también.

Me miró, con los ojos enrojecidos, y sonrió con una ternura cansada. Isabella, junto a la chimenea, se había quitado por fin el brazalete, que un agente acababa de retirarle con un pésame, y se frotaba el tobillo con una expresión de alivio infinito.

—Hijo —dijo—. Perdóname por esperar dos horas.

—Madre. —Se levantó y la abrazó con tanta fuerza que ella soltó un gritito—. Perdóname tú por haber dudado.

Lloramos todos. Luna lloró con el paraguas roto. La señora Brennan lloró con una bandeja de galletas que había sacado de la nada. Peter lloró en silencio con su libreta negra, y Pulgoso, que había recuperado el zorrillo, lo depositó solemnemente a los pies de Salvatore, como una ofrenda.

—Es tuyo —dije—. Te lo gana por haber vencido al malo.