La cenicienta del jeque.

Capítulo 13: Aliada.

Lissa.

Si alguien me hubiera dicho hace dos meses que llegaría a tener una opinión formada sobre el vestido de una princesa, me habría reído en su cara. Pero el lunes por la mañana, mientras empujaba mi carro por el pasillo de servicio del Meridian, tenía una opinión sobre el vestido verde esmeralda de Samira bint Khalid, y era una opinión muy poco generosa.

Se lo conté a Camille por teléfono, a la hora del descanso, escondida en el cuarto de la lencería, entre pilas de sábanas y olor a suavizante.

—Era demasiado verde —dije.

—Era un vestido precioso, Lissa. Lo vi en el telediario.

—Pues demasiado verde, igualmente.

—Estás celosa.

—No estoy celosa. Soy una mujer con criterio.

—Estás celosa de una princesa. Eso es nuevo. Dame un segundo, que lo apunto en mi diario de hitos históricos.

Colgué sin despedirme, pero me sentí un poquito mejor, porque la risa de Camille, aunque sea a mi costa, tiene un efecto de bálsamo.

El chisme corría por todo el hotel. Paolo me lo soltó junto a la máquina de café, con los ojos como platos: la princesa se quedaba un mes entero como invitada de Estado, en la suite contigua a la del jeque, y el personal de cocina ya había recibido una lista de platos de Qadir que nadie sabía pronunciar. Las camareras del piso once cuchicheaban que la boda estaba cerrada, que se anunciaría antes de Navidad, que la embajada ya había encargado las flores. Una de ellas, Marguerite, una mujer menuda y de lengua afilada que lleva veinte años puliendo pomos, aseguró que había visto a Su Alteza salir del jardín de invierno con una sonrisa que no le conocía.

—Eso es que está enamorado —sentenció.

—O que ha desayunado bien —dijo otra.

—O las dos cosas, que no se excluyen.

Me alejé con el carro antes de que me preguntaran mi opinión.

Subí a la suite Zafiro el martes a las nueve en punto, con la mandíbula apretada y la decisión férrea de no pensar en nada. Karim me abrió la puerta y, al cruzarme con él, me dedicó una de esas miradas suyas, largas y neutras, que parecen decir mucho más de lo que dicen. Desde el domingo en el parque nos tratábamos con una complicidad silenciosa que me hacía sentir al mismo tiempo protegida y vigilada.

—Buenos días, señorita Lissa.

—Buenos días, Karim.

—Su Alteza ha salido hace una hora. Regresará a las once.

—Entendido.

—Y señorita —añadió, bajando la voz—. La nota de ayer fue muy bien recibida. Se comió la tostada de pie.

Sentí que me ardían las orejas. Karim, impasible, abrió la puerta de la suite y se retiró al pasillo como una montaña que vuelve a su sitio.

El salón estaba silencioso. Sobre la mesa baja encontré una bandeja con una taza de cardamomo todavía humeante y una nota doblada en dos, con la palabra de siempre. La abrí con las manos algo temblorosas.

Fue el mejor desayuno de mi vida, y no exagero: he comido en palacios. No sé qué tenía ese pan, pero me hizo sentir que alguien, en algún lugar, sabía que había tenido un día largo. Gracias por no necesitar explicaciones. R.

La releí con una sonrisa que me costó ocultar incluso estando sola. Pensé en los dedos que habían escrito aquello, largos y firmes, los mismos que habían sostenido mi mano en un salón de cristal. Después me puse a trabajar, porque pensar demasiado en esas cosas a las nueve de la mañana es una receta para cortarse con el borde de una bandeja.

Hacia las diez menos cuarto, mientras terminaba de ventilar el salón, me senté un momento en el sofá para descansar los pies. Tenía en el bolsillo del delantal un papel pautado que había arrancado esa mañana de uno de los cuadernos de mi madre. Mi madre tocaba el violín cuando era joven, en una orquesta pequeña de una ciudad pequeña, y dejó atrás cuadernos y cuadernos de partituras a medio escribir que yo nunca me atreví a tirar. Los uso para envolver cosas, para hacer listas de la compra, y, desde hace un par de semanas, para doblar flores.

Estaba terminando una cuando se abrió la puerta.

No fue el clic discreto de Rashir ni el paso pesado de Karim. Fue algo ligero, casi un susurro de tela, y una voz de mujer que dijo en tono amable:

—Disculpe. ¿Es aquí donde dejan los documentos para Su Alteza?

Me levanté tan deprisa que la flor se me cayó al suelo.

En el umbral había una mujer alta y delgada, con un vestido sencillo de lana color arena y el cabello oscuro suelto sobre los hombros. No llevaba joyas ni diadema, pero reconocí al instante la serenidad de aquel rostro, los ojos oscuros y atentos, el porte de quien ha aprendido a andar con una corona invisible. Detrás de ella, Idris cargaba una carpeta con la cara de quien preferiría estar en cualquier otro lugar.

—Alteza —murmuré, y no supe si hacer una reverencia o desaparecer por el suelo—. Perdone, no esperaba...

—Soy yo quien debe disculparse. —Entró despacio, con las manos juntas—. Idris me dijo que a esta hora la suite estaba vacía. No sabía que había alguien trabajando.

—Ya me iba. Termino enseguida.

—No se vaya por mí. —Se agachó con una naturalidad que me desconcertó y recogió la flor de papel del suelo. La examinó entre los dedos con una expresión de interés auténtico—. Qué preciosidad. ¿La ha hecho usted?

—Es una tontería, Alteza. Un pasatiempo.

—Es papel de música —observó, girándola—. Se ven los pentagramas en los pétalos. ¿Toca usted algún instrumento?

Tragué saliva.

—No. Era de mi madre. Tocaba el violín.

—¿Tocaba?

—Hace mucho que no la oigo —dije, y era verdad, de la forma más sencilla y más triste en que una verdad puede serlo.

Samira dejó la flor con mucho cuidado sobre la mesa baja, junto al jarrón de rosas. Por encima del hombro, le hizo un gesto leve a Idris, que depositó la carpeta sobre el escritorio del despacho y salió con una discreción absoluta, cerrando la puerta tras de sí.

—Me llamo Samira —dijo, y me tendió la mano.