Los cachorros del lobo.

Capítulo 2: Rechazo.

Xavier.

Hay una clase de silencio que solo existe al amanecer, justo antes de que los pájaros decidan que el mundo puede volver a empezar. Lo conozco bien. Llevo quince años despertando antes que mi manada para escucharlo, porque un alfa que duerme hasta tarde es un alfa al que le cortan la garganta. Pero esa mañana el silencio era distinto. Pesaba. Tenía forma de mujer.

Abrí los ojos y lo primero que vi fue el cielo gris sobre las copas de los pinos. Lo segundo fue su pelo, una cascada oscura extendida sobre mi pecho, y lo tercero fue su olor. Estaba por todas partes. En mi piel, en mi boca, en el musgo plateado de la roca donde habíamos pasado la noche. Lluvia, cedro, algo dulce y ligeramente insolente que no tenía nombre y que ya sabía, con una certeza que me heló la sangre, que nunca iba a poder olvidar.

Miley Moon dormía con la mejilla pegada a mi corazón y una mano cerrada sobre mi costado, como si temiera que me fuera a escapar. Tenía el ceño fruncido incluso dormida. Aquello debería haberme hecho gracia. Es la mujer que fruncía el ceño hasta cuando respiraba. En lugar de eso, me clavó algo en el pecho que tardé unos segundos en identificar, porque llevaba tanto tiempo sin sentirlo que casi lo había olvidado.

Ternura.

Me incorporé de golpe.

El movimiento la despertó. La vi parpadear despacio, desorientada, con las pestañas pegadas por el sueño y los labios hinchados de mis besos, y durante un instante absurdo y precioso me miró sin ninguna defensa. Sonrió. Una sonrisa pequeña, torcida, de una mujer que todavía no ha recordado quién es ni quién soy yo.

Después lo recordó. La vi hacerlo. La sonrisa se le apagó y los ojos se le endurecieron, y el escudo de siempre volvió a su sitio con un chasquido casi audible.

—Buenos días —dijo, con la voz ronca.

—Tienes que irte.

No era lo que quería decir. No sé qué quería decir, en realidad. Algo, cualquier cosa menos eso. Pero tengo la mala costumbre de que cuando el pánico me aprieta la garganta, lo que sale por mi boca es una orden.

Miley se quedó muy quieta.

—Vaya —murmuró—. Qué elocuente.

—Estás en mi territorio.

—Eso ya lo hablamos anoche. Si mal no recuerdo, en algún momento entre el segundo y el cuarto orgasmo dejó de importarte.

—Miley.

—Xavier.

Se sentó, llevándose consigo mi camisa rota para cubrirse el pecho, y fue entonces cuando lo vi. Estaba en la curva de su hombro, donde el cuello se une a la clavícula. Dos medias lunas perfectas, rojas, todavía hinchadas, con un reguero seco de sangre que le bajaba hasta el pecho. Mis colmillos. Mi firma. La marca de un alfa sobre su pareja destinada.

El mundo hizo un ruido sordo y se partió en dos.

Había oído hablar de aquello toda mi vida. Mi padre me lo contó cuando yo era un cachorro de siete años, sentado junto al fuego con la mirada perdida en las llamas. Decía que los lobos tenemos una única pareja verdadera y que la luna se encarga de ponerla en nuestro camino, que cuando la encuentras lo sabes, que el olor, el tacto y el sabor se vuelven distintos, que el cuerpo se te enciende como si te hubieran estado esperando desde antes de nacer. Yo me reía. Me parecía una de esas historias que los viejos cuentan para que los jóvenes se casen pronto. Mi padre murió sin dejar de repetirlo. Yo seguí sin creerlo.

Hasta que desperté con el sabor de Miley Moon en la boca y la certeza insoportable de que era mía.

Mía. La palabra me retumbó dentro como un tambor de guerra. Mi lobo, ese animal que lleva dentro de mí desde que tengo uso de razón, estaba despierto y rugía de satisfacción, lamiendo mentalmente la marca, paseándose por mi cabeza con la cola alta y el pecho hinchado. Pareja. Compañera. Mía, mía, mía. Y yo lo único que quería era arrancarme la piel.

—Estás pálido —observó ella.

—No es nada.

—Tienes cara de haber visto un fantasma.

—He visto algo peor.

Lo dije sin pensar. Vi el golpe llegarle a los ojos antes de que pudiera retirarlo, un destello rápido, casi invisible, que enseguida escondió detrás de una sonrisa fría. Dios, qué buena era en eso. Yo llevaba años reconociéndola como la loba más insoportable del territorio, y nunca me había parado a pensar que lo que me irritaba de ella era exactamente aquello: que se defendía con la misma fiereza con la que yo atacaba.

Se llevó una mano al hombro y rozó la marca con los dedos. Soltó un siseo.

—Esto es lo que creo que es —dijo, sin mirarme.

—No.

—Xavier.

—No lo es. Fue la luna de apareamiento. Estaba fuera de control, tú estabas fuera de control, hay una reacción química, un estímulo...

—Tú me has mordido el cuello, imbécil. —Alzó por fin la vista y me atravesó con unos ojos de un castaño casi dorado, tan furiosos como heridos—. Yo también lo sentí. El tirón. El hilo. No me vengas con reacciones químicas.

Me puse de pie. Necesitaba distancia, aire, cualquier cosa que me impidiera inclinarme sobre ella y volver a besarla hasta que dejara de mirarme así. Recogí mis pantalones del suelo y me los puse con movimientos secos. Notaba su mirada en la espalda como una hoja de acero.

—Tú eres una Moon —dije, y odié lo frío que me salió—. Yo soy un Blackthorn.

—Qué gran descubrimiento.

—Doscientos años, Miley. Doscientos años de sangre entre tu manada y la mía. Mi abuelo murió a manos de los tuyos. Tu abuelo perdió un brazo a manos de los míos. Mi manada me seguiría al infierno, pero no me seguiría a un lecho compartido con la hija de sus peores enemigos.

—Qué conveniente que lo recuerdes ahora.

—No es conveniente. Es la verdad.

—La verdad es que anoche no te importó.

—Anoche no pensaba.

—Ya lo veo.

Se levantó. Se había puesto mi camisa, que le quedaba enorme y le caía hasta medio muslo, y aun así se las arregló para parecer la reina de un ejército. Recogió su pantalón, su blusa destrozada, sus botas que no estaban. Se quedó descalza sobre la hierba húmeda con los brazos cruzados y la barbilla alta, y yo me odié un poco más por lo bonita que estaba.