Los cachorros del lobo.

Capítulo 24: Hogar.

Xavier.

Hay una manera de volver a casa que solo conocen quienes se han ido sin saber si regresarían. No se parece a la llegada de un viajero cansado. Es más bien el reconocimiento de que las piedras, los árboles y el humo de las chimeneas llevaban todo ese tiempo esperándote, con una paciencia que tú no habías sabido ver.

Regresamos al castillo Blackthorn al octavo día, con la primera helada de noviembre.

La caravana que subió por el camino del risco era la más extraña que mis muros habían visto jamás. Delante, a caballo, iban los tres alfas y Corvina, que había aceptado acompañarnos unos días para ver con sus propios ojos el valle que le correspondía. Detrás, en carros, los heridos de las cuatro manadas, cantando a ratos y quejándose a ratos, según el traqueteo. Y cerrando la marcha, a pie, con las botas embarradas y la mirada alzada hacia las torres, una hilera interminable de Vael que venían a conocer la fortaleza de la que habían oído hablar toda su vida como quien habla de un dragón.

—Es enorme —susurró Sorcha, a mi lado.

—Es feo.

—Es enorme y feo.

—Lo construyó un antepasado mío con muy mal gusto.

—Mi abuela dice que lo construyó sobre nuestra casa.

—Tu abuela tiene razón.

—Entonces ¿por qué sonríes?

Porque sonreía. No me había dado cuenta. Miré hacia arriba, hacia las almenas negras cubiertas de hiedra, hacia las banderas que ondeaban en lo alto de la torre mayor, y lo que sentí no fue orgullo ni culpa, sino una ternura inmensa. Aquella mole de piedra había visto nacer a mis hijos sin que yo lo supiera, y había aprendido a reír con ellos en dos semanas.

—Porque está viva —dije.

La puerta mayor se abrió antes de que llegáramos. Habían salido todos. Los centinelas, las cocineras, los mozos de cuadra, los escribas, hasta el viejo herrero que no abandonaba su fragua desde la muerte de mi padre. Alineados a ambos lados del camino, con las cabezas descubiertas, nos esperaban en silencio. Y en cuanto el primer caballo cruzó el umbral, estalló un clamor de vítores tan potente que Trueno, bajo Miley, resopló de indignación y estuvo a punto de tirarla.

—Cálmate, bestia —murmuró ella, acariciándole el cuello—. Es una fiesta, no un ataque.

—Es la primera vez que nos reciben así —dije.

—¿De verdad?

—Mi padre prohibía los vítores. Decía que eran ruidosos.

—Tu padre era un aguafiestas.

—Mi padre era un miedoso.

Lo dije sin pensar. Y al decirlo comprendí que era cierto, y que lo había entendido por fin sin rencor.

Los niños saltaron del carro antes de que se detuviera. Corrieron a los brazos de Brenna, que los esperaba en la entrada con un delantal limpio y una bandeja de bollos tamaño bofetón, y desaparecieron en la cocina entre gritos de alegría. Pergamino Segundo los siguió ladrando, resbalando en las losas del vestíbulo, derribando una armadura que cayó con un estruendo de hojalata. Nadie le hizo caso.

Esa noche cenamos doscientas personas en el gran salón.

No cabían, así que se sacaron las mesas al patio de armas, se encendieron fogatas y se repartieron mantas. Los Vael se sentaron entre los Blackthorn. Los Moon trajeron queso y cerveza. Ashfall llevó un cordero entero asado, y Garrick lo trinchó con tanto estilo que Isolde, burlona, le aplaudió. En la mesa principal, bajo el retrato horrendo de Alaric, que alguien había adornado con una guirnalda de hojas de espino, se sentaron las familias.

Observé la escena desde la cabecera, con la copa a medio llenar. Mi madre, a un lado, discutía con Selene sobre el punto de sal del cordero. Corvina, entre las dos, intentaba mediar con una paciencia admirable. Maelis enseñaba a Liora a doblar el pan. Dorian, con el brazo en cabestrillo, reía por algo que le había dicho Sorcha, que se había sentado a su lado y no se había movido en toda la noche. Y al fondo, Aldric Varga, con el rostro afeitado y los ojos tranquilos, servía vino a los Vael sin que nadie se lo pidiera.

—¿En qué piensas? —preguntó Miley, a mi lado.

—En que debería estar asustado.

—¿Por qué?

—Porque nunca he tenido tanto que perder.

Me tomó la mano bajo la mesa.

—Eso es lo que se llama vivir, Blackthorn.

—Es incómodo.

—Muchísimo.

—¿Se acostumbra uno?

—No. Pero se aprende a disfrutarlo.

Los vítores del patio subieron de tono. Alguien había empezado a tocar una gaita. Alguien más lo había acompañado con un tambor. Y de pronto, entre las mesas, un grupo de niños se puso a bailar una especie de ronda sin orden ni concierto, en la que había Moon, Blackthorn, Vael y Ashfall, todos agarrados de las manos. Xaimara dirigía, claro. Con la corona de flores secas todavía en la cabeza, daba instrucciones a gritos que nadie entendía y todos seguían.

Fue la noche más larga y más corta de mi vida.

Las semanas siguientes me enseñaron que la paz es un trabajo.

Nadie me lo había dicho. Había imaginado que, tras el pacto, el territorio entero se pondría a cantar y los problemas se resolverían solos. No fue así. Hubo que acomodar a trescientos Vael en un valle que llevaba décadas abandonado, con los tejados caídos, los campos cubiertos de maleza y un manantial cegado por las raíces. Hubo que organizar carros, herramientas, semillas, mantas. Hubo que mediar entre dos ancianos que se disputaban un olivo. Hubo que explicarle a un grupo de jóvenes Moon por qué no podían intentar ligar con las pastoras Vael con la fórmula tradicional de su manada, que consistía en retarlas a una carrera y morderles el tobillo.

Dorian, siempre Dorian, llevaba la lista. Se había instalado en mi despacho con un escritorio nuevo, un tintero enorme y una expresión de resolución feroz, y desde el amanecer hasta bien entrada la noche apilaba pergaminos, escribía cartas y distribuía tareas con una eficacia que me daba envidia. Lo observaba a veces desde la puerta, a hurtadillas, sin saber cómo decirle lo que quería decirle.