Los cachorros del lobo.

Capítulo 26: Promesa.

Xavier.

Hay preguntas que un hombre lleva toda la vida sin saber hacer y que, cuando por fin sabe, un perro se las traga.

Corrí por el pasillo del ala oeste con el camisón de dormir por fuera de los pantalones, descalzo sobre las losas heladas, con Miley pisándome los talones y una sola palabra martilleándome las sienes: no, no, no. Bajamos la escalera de servicio de tres en tres. Cruzamos el vestíbulo, donde una armadura volvió a caerse a nuestro paso con un estruendo que despertó a media fortaleza. Entramos en las cocinas con la respiración rota y el corazón en la garganta.

Pergamino Segundo estaba sentado en medio de la estancia, frente al hogar, con la lengua fuera y una expresión de beatitud absoluta. Tenía el hocico limpio. Demasiado limpio. A sus pies, sobre las baldosas, no había nada.

—Dime que lo has dejado en algún sitio —le supliqué, arrodillándome ante él—. Dime que está en tu cama. Debajo del pan. En el cubo de las sobras.

El perro me lamió la cara con entusiasmo.

—Xavier —dijo Miley, detrás de mí, con una calma sospechosa—. Mira en el cofre.

—Ya voy.

—Corre.

Subí a mi despacho como un huracán. El cofre de madera oscura, tallado con espinas y lunas, estaba sobre la mesa, donde lo había dejado esa misma tarde, tras sacar el anillo para mirarlo por décima vez. Lo abrí con dedos temblorosos. Sobre el lecho de seda polvorienta, brillando con una luz tenue, había un único aro de plata.

Solo uno.

Los dos anillos de Corvin eran gemelos, uno para ella y otro para mí, y yo los había sacado juntos por la tarde para compararlos con el tamaño de su dedo, fingiendo que medía otra cosa. Los había dejado sobre el escritorio, en un pañuelo. Y alguien, con unas patas enormes y una devoción suicida por todo lo brillante, había bajado de un salto y se había llevado el de ella.

Miley apareció en la puerta, jadeando. Miró el cofre. Me miró a mí.

—Se lo ha comido —dijo.

—No lo sabemos.

—Lo llevaba en la boca. Lo hemos visto desde el balcón.

—Quizá lo escondió.

—Xavier. —Alzó una ceja—. Es un perro que se comió un guante entero en octubre.

—Eso es verdad.

—Y la mitad de una bota.

—También.

—Y un calcetín de Xander, que tuvimos que esperar tres días para recuperar.

—Qué asco.

—Pues eso.

Nos quedamos mirándonos. Y de pronto, no sé quién empezó, los dos nos echamos a reír. Fue una risa histérica, desmedida, de esas que duelen en el estómago, que nos doblaron en dos entre los pergaminos y que sonaron por todo el castillo. Miley se apoyó en la pared, llorando de risa. Yo caí sentado en la silla, con la cabeza entre las manos y los hombros temblando.

—Tenía una pregunta —dije, cuando pude hablar.

—Lo sé.

—La tenía preparada.

—Lo sé, cariño.

—Y un anillo.

—Dos anillos.

—Y un perro.

—Y un perro —repitió, secándose los ojos—. Un perro que nos ha ganado.

Se acercó. Se sentó en mi regazo, rodeándome el cuello con los brazos, y apoyó la frente en la mía. Olía a lluvia y a cedro y a leche caliente, y a algo más, algo mío.

—Escúchame, Blackthorn. Voy a fingir que no he visto nada. Voy a fingir que no sé que existe un anillo, ni una pregunta, ni un perro con un pasado criminal. Y tú vas a hacer lo que tengas que hacer, a tu ritmo, a tu manera. Pero vas a recuperar ese aro.

—Lo recuperaré.

—Antes del invierno.

—Antes del invierno.

—Y sin que se entere nadie.

Hubo un silencio. Del pasillo llegaba un rumor de pasos apresurados, de voces infantiles, de ladridos. Ella cerró los ojos.

—Se han enterado todos —murmuró.

—Todos.

—Los tres.

—Y sus tíos.

—Y tu madre.

—Y la tuya.

—Y Brenna, que lo sabe todo.

—Y probablemente Corvina, que ya se había olido algo.

Nos miramos. Y volvimos a reír.

La Operación Anillo duró cuatro días.

Fue la más exhaustiva, la más ridícula y la más cara de cuantas ha organizado esta casa. Xair la dirigió desde la biblioteca, con un pizarrón, tres tizas de colores y una expresión de gravedad científica que le habría valido el respeto de cualquier tribunal. Había convocado un consejo de crisis en el gran salón a las siete de la mañana, con asistencia obligatoria. Estábamos todos: yo, Miley, mis dos madres, Calder, Rhys, Brenna, Orla, Dorian, Isolde, que había llegado esa semana de visita, y los tres cachorros, sentados en primera fila con las libretas abiertas.

—El sujeto —empezó Xair, señalando con un puntero a un dibujo bastante convincente de Pergamino Segundo— ingirió el objeto a las diez y cuarto de la noche del veinticuatro de diciembre. Según mis cálculos, el tránsito intestinal de un perro de su tamaño y su dieta oscila entre doce y setenta y dos horas.

—Qué agradable —dijo Rhys.

—Es ciencia —replicó Xair, sin pestañear.

—¿Y si no sale? —preguntó Calder.

—Saldrá.

—Pero ¿y si no?

—Saldrá. —Xair pasó una página—. Mientras tanto, hay que mantener al sujeto bajo vigilancia constante. Cada vez que salga al patio, alguien debe acompañarlo. Cada vez que haga sus necesidades, alguien debe examinar los resultados.

—Yo no —dijo Dorian, muy rápido.

—Tú sí. Has sido designado voluntario.

—Yo no me he ofrecido.

—Por eso mismo. Es la forma más honesta de nombrar a alguien.

Hubo un coro de risas. Dorian se hundió en su silla con la dignidad de un hombre que acaba de comprender que ha cambiado la traición por algo peor.

Se distribuyeron turnos. Se redactaron instrucciones. Brenna preparó un cazo de papilla de avena, ciruelas pasas y aceite de oliva, que el perro devoró con un entusiasmo alarmante. Orla, a quien consultamos como autoridad médica, se negó a dar su opinión con un gesto de infinita repugnancia, y al final, bajo presión, nos recomendó paseos largos, mucha agua y, citándola literalmente, que Dios nos pillara confesados.