Los cachorros del lobo.

Capítulo 15: Entrega.

Miley.

Hay decisiones que se toman con la cabeza y otras que se toman con los pies. Yo había decidido con la cabeza, durante tres horas, frente a una vela, que no iba a cruzar aquel arco. Después mis pies, que jamás me han hecho caso cuando se trata de él, descorrieron el cerrojo y me llevaron al otro lado.

Me detuve en el umbral con la cortina de terciopelo todavía en la mano. Xavier estaba en el balcón, de espaldas, con la camisa abierta en el cuello y el pelo revuelto por el viento. Se volvió despacio, como quien teme espantar a un animal, y la luz de la luna le plateó los ojos. Dejó de respirar. Lo supe porque el hilo de mi pecho dejó de vibrar un segundo y luego se disparó como una cuerda de arpa.

Avancé un paso. Otro. Y me detuve a medio metro, que era una distancia ridícula y a la vez la más honesta que habíamos tenido en seis años.

—Miley —dijo, con la voz ronca.

—No te muevas.

—No me muevo.

—Y no hables todavía. Primero hablo yo.

Asintió. Tenía las manos apretadas a los costados, como la primera noche en el claro, cuando intentaba no tocarme. Me sorprendió descubrir que verlo contenerse me daba una ternura insoportable. Respiré hondo y levanté la barbilla.

—He venido a decirte una cosa, y quiero que la escuches entera.

—Te escucho.

—No voy a ceder.

Parpadeó. Vi cómo la frase le caía encima, despacio, y cómo la encajaba sin un gesto de queja.

—Entiendo —dijo.

—No, no entiendes. Déjame explicarme. —Cerré los dedos sobre el anillo, que me quemaba en el dedo—. Hoy, delante de nuestras madres, de un alfa gruñón y de trescientos Vael hambrientos, una anciana me ha dicho que para salvar a mis hijos tengo que meterme en tu cama antes de la luna llena. Con el cuerpo, ha dicho. Como quien encarga una entrega de grano.

—Miley...

—Déjame terminar. —Me temblaba la voz y la sujeté con las dos manos—. Sé que no lo ha dicho con mala intención. Sé que la luna, o el pacto, o lo que sea, pide eso. Pero hace seis años me entregué a ti sin pensarlo, en un claro, con la cabeza llena de luna y sin una sola pregunta. Y me dejaste sola al amanecer. No voy a hacerlo otra vez por obligación. No voy a hacerlo porque queda poco tiempo ni porque nos miren. Quiero que sea una elección. Mía y tuya. Sin prisa, sin chantaje, sin una anciana de ojos verdes contando los días.

Se hizo un silencio largo. Abajo, en el patio, alguien reía con una copa de más. Una lechuza cruzó sobre la torre.

—Entonces ¿por qué has venido? —preguntó él al fin, con una dulzura que me desarmó.

—Porque no podía dormir.

—Eso ya lo hemos hablado.

—Y porque necesitaba que lo oyeras de mi boca. Que no he cruzado este arco para rendirme. He cruzado para decirte que, si quieres que te acepte, vas a tener que ganártelo. Todos los días. Con hechos. Delante de mí y no delante de un consejo.

Algo se encendió en su rostro. No fue triunfo. Fue algo más hondo, casi una humildad feroz.

—Conquistarte —dijo.

—Elegirme, mejor. Cada mañana. Sin que nadie te lo pida.

—Lo he hecho cada mañana durante seis años.

—Eso no cuenta. Estabas solo y no me enteré.

Sonrió. Una sonrisa lenta, torcida, que me hizo flaquear las rodillas.

—Entonces empezaré mañana.

—Empezarás mañana.

—Y no te tocaré hasta que me lo pidas.

—Ni siquiera la mano.

—Ni siquiera la mano.

Quedamos mirándonos. El hilo cantaba tan fuerte que me dolían los dientes, y la marca de mi hombro ardía bajo la tela como un carbón recién soplado. Yo estaba a treinta centímetros del hombre más hermoso y más irritante del territorio, a solas, de noche, con el pelo suelto y un camisón que no ocultaba demasiado, y tenía todos los motivos del mundo para cerrar los ojos y dejarme caer en sus brazos.

Dios, cómo quise hacerlo.

Me incliné hacia él sin darme cuenta. Vi cómo se le dilataban las pupilas, cómo se le entreabrían los labios, cómo el pecho le subía y bajaba con un ritmo roto. Estábamos tan cerca que su aliento me rozó la boca. Cálido. Con aquel rastro dulce y salvaje que había soñado tantas noches.

Y entonces retrocedí.

—Buenas noches, Blackthorn —dije, con una voz que me salió más firme de lo que merecía.

—Buenas noches —susurró él, y creo que le costó la vida decirlo.

Crucé el arco de espaldas, sin apartar los ojos de los suyos. Corrí la cortina. Eché el cerrojo con dedos temblorosos. Y me quedé con la espalda pegada a la pared, el corazón desbocado y la sensación de haber ganado una batalla que me había dejado más malherida que cualquier derrota.

Al otro lado oí un ruido grave, apagado, que no era un gruñido de rabia. Era el ronroneo. Largo, desesperado, absolutamente involuntario. Me tapé la boca con las dos manos para no reírme, y la risa se me convirtió en un suspiro, y el suspiro en algo muy parecido a un sollozo.

—Idiota —murmuré—. Pedazo de idiota.

No supe a quién lo decía.

Por la mañana descubrí que el castillo entero lo sabía.

No sé cómo. Yo no se lo había contado a nadie, y Xavier tampoco, estoy segura. Pero cuando bajé al comedor con la trenza recién hecha y la cara más serena que pude fabricar, encontré a mi madre y a Elisabeth sentadas a un lado de la mesa, con las tazas a la altura de la boca y una expresión de inocencia tan exagerada que me dieron ganas de salir corriendo. Calder y Rhys, al otro lado, discutían sobre la mejor forma de cortar un queso. Garrick leía un pergamino al revés. Y los tres niños, sentados en fila con las manos sobre el mantel, me recibieron con una sonrisa idéntica y monstruosa.

—Buenos días, mamá —dijeron a coro.

—¿Qué habéis hecho?

—Nada —respondió Xair, demasiado deprisa.

—Dormir —añadió Xander.

—Soñar con perros —terminó Xaimara.

—Os conozco. ¿Qué habéis hecho?

—Hemos escuchado —confesó Xair, tras una mirada de reproche de su hermana—. A través del arco. El cerrojo no insonoriza.