Los cachorros del lobo.

Capítulo 10: Traición.

Xavier.

La traición tiene un olor. No es un olor fuerte ni evidente, y por eso casi nadie lo reconoce a tiempo. Huele a algo dulce que se ha dejado demasiado tiempo en una habitación cerrada, a miel que empieza a fermentar. Mi padre me lo explicó una vez, cuando yo tenía doce años y acababa de descubrir que un amigo de la infancia vendía información de la manada a los cazadores del sur. Me dijo que los traidores no apestan a miedo, como creen los ingenuos. Huelen a comodidad. A hombres que llevan demasiado tiempo sentados sin que nadie les pida cuentas.

Esa mañana, en la sala del consejo, el aire entero olía así.

No había dormido. Ninguno de nosotros había dormido. Después de que el cuervo se marchara con su cinta roja y su dibujo de una luna partida, nos reunimos en mi despacho a las cinco de la madrugada: Miley, Selene, mi madre, Garrick, Dorian, Calder, Rhys, y yo. Ocho personas apretadas entre mapas y tinteros, hablando en voz baja, con la misma cautela con la que se camina sobre hielo fino. Habíamos mirado el papelito una y otra vez, como si de tanto mirarlo pudiera confesar quién lo había escrito.

—Es letra de mujer —había dicho mi madre.

—O de hombre que quiere parecer mujer —replicó Selene.

—Tinta de la manada Moon —aportó Rhys, olisqueando el papel—. Lleva ceniza de abedul. Solo la usan los escribas de nuestro castillo.

—Entonces es de dentro —dijo Miley, y noté cómo le temblaba la voz—. De mi casa. De la mía.

Selene no contestó. Se quedó mirando el dibujo con los labios apretados, y yo comprendí que esa mujer de hierro estaba haciendo una cuenta terrible: la de las personas en quienes confiaba. Y que la lista era muy corta, y que alguien de esa lista acababa de venderla.

—Quien nos avisa —dijo al fin— quiere que no mencionemos a Vane. Eso significa que Vane no actúa solo. Y que el que avisa necesita que Vane crea que seguimos engañados.

—O que es una trampa —apuntó Garrick.

—O las dos cosas —dijo Dorian.

—Entonces haremos lo único razonable —concluyó mi madre, con su bastón golpeando el suelo—. Fingir. Todos. Sin excepción. Esta mañana, en el consejo, hablaremos del tratado, de las fronteras y de las raciones de grano. Sonreiremos. Brindaremos. Y observaremos.

Así que allí estábamos, tres horas después, en la sala larga de techos de roble, con la gran mesa de piedra en el centro y los trece ancianos sentados en su semicírculo habitual, vestidos con sus túnicas grises y sus cadenas de plata. Frente a ellos, en el lado derecho, los invitados: Selene, Garrick, Isolde, Calder, Rhys. Yo presidía desde mi silla alta. A mi izquierda, Dorian. A mi derecha, un asiento vacío que había mandado preparar al amanecer, sin decir para quién.

Miley entró la última.

Llevaba un vestido. Un vestido de verdad, de lana azul oscuro, con mangas largas y un cuello alto que le cubría la marca. Se había trenzado el pelo y se lo había recogido sobre la nuca con una cinta de plata, y caminaba con aquella espalda recta, aquella barbilla alzada, aquel paso de loba que atraviesa un campo de enemigos como quien cruza su propio jardín. Los ancianos se quedaron callados. Alguno dejó de respirar.

Se detuvo ante el asiento vacío. Me miró.

—¿Es para mí? —preguntó, tan bajo que solo yo la oí.

—Si lo quieres.

—Es el sitio de la alfa.

—Es el sitio de quien yo decida.

—Blackthorn...

—Siéntate, Miley.

Lo hizo. Lo hizo despacio, sin apartar los ojos de los míos, con una mezcla de desafío y de algo más suave que me aceleró el pulso. Un murmullo recorrió el semicírculo como una ráfaga de viento. En el centro, Osric Vane, presidente del Consejo, alzó una ceja blanca y fina.

Lo había visto mil veces. Era un hombre delgado, de setenta años, con una calva reluciente rodeada de pelo canoso, manos de pianista y una voz tan suave que obligaba a todos a inclinarse para escucharle. Había sido consejero de mi padre. Había sido el que me puso una mano en el hombro el día del funeral y me dijo que Blackthorn necesitaba un alfa fuerte. Había sido, hasta hacía doce horas, uno de los cuatro o cinco hombres a los que habría confiado mi vida.

—Alfa —dijo con su voz de miel—, es un honor contar con la presencia de nuestros invitados. Confío en que hayan descansado.

—Lo han hecho —mentí.

—Entonces, si me lo permite, procederemos con el orden del día. Primer punto: reparto de grano para el invierno...

El primer punto duró veinte minutos. El segundo, quince. Hablamos de vados, de peajes, de cabezas de ganado. Selene intervino dos veces con una cortesía glacial. Garrick pidió aclaraciones sobre una cláusula del tratado del este y Vane se las dio con una precisión de maestro. Yo asentí. Sonreí. Y mientras tanto observaba.

Observaba a los ancianos. Trece rostros arrugados, trece pares de manos apoyadas sobre la mesa. Había uno que sudaba. Otro que tosía demasiado. Una anciana, la señora Perrin, que me sostuvo la mirada un segundo más de la cuenta y la apartó con un parpadeo culpable. Dos que no miraban nunca a Vane. Tres que lo miraban demasiado.

Y observaba también a los míos. A Dorian, con su compostura de roca. A los guerreros apostados en las paredes. A los escribas del fondo, de rodillas sobre sus cojines, con las plumas en la mano y la cabeza gacha.

Y a Miley, a mi derecha, que había apoyado la mano sobre la mesa muy cerca de la mía. Tan cerca que podía sentir su calor. Tan cerca que no me atrevía a respirar.

—Tercer punto —dijo Vane, y su voz se volvió algo más afilada—. Una cuestión de naturaleza más delicada.

Sentí que Selene se ponía rígida. Sentí a Miley contener el aliento.

—Se trata de la presencia en este castillo de la loba Miley Moon y de sus tres cachorros —continuó el anciano—. El Consejo ha deliberado con gran preocupación. Los niños, como todos sabemos, son hijos de nuestro alfa. Pero su madre, hasta donde sé, no ha sido reconocida oficialmente como compañera. No hay vínculo. No hay ceremonia. No hay, en suma, base legal para su permanencia.