Los cachorros del lobo.

Capítulo 13: Pacto.

Miley.

Hay mujeres que dan miedo cuando gritan, y otras que lo dan cuando sonríen con una bandeja de té en las manos. La cocinera mayor del castillo Blackthorn pertenecía a la segunda categoría, y yo no lo había sabido hasta ese momento.

Se llamaba Brenna. Lo había oído veinte veces en los pasillos, siempre acompañado de un cariño que ahora me parecía imposible: Brenna, la de los bollos de miel; Brenna, que le guardaba a Xander la corteza del pan porque sabía que era su parte favorita; Brenna, que le había cosido a Xaimara el osito de trapo cuando se le rompió una oreja. Era una mujer ancha, de brazos fuertes y pelo gris recogido en un pañuelo, con las manos enrojecidas de tanto trabajo y una cara redonda de abuela de cuento. Llevaba cuarenta años sirviendo en aquella casa. Había visto nacer a Xavier. Había visto morir a su padre.

Y había enviado cartas a los enemigos de su casa durante diez años.

—Siéntate, Brenna —dijo Elisabeth, con una voz muy baja.

—Prefiero estar de pie, señora.

—Siéntate.

La cocinera obedeció. Se dejó caer en la silla que yo había ocupado toda la noche, la misma donde había dormido con los pies sobre un taburete, y se quedó con las manos sobre el regazo, mirándose los nudillos. Xavier no se había movido de la ventana. Lo noté por el hilo antes de verlo: una tensión helada, un dolor sordo, como si alguien le hubiera clavado una astilla en un sitio que ya estaba herido. Había perdido a Dorian durante unas horas, y ahora le arrancaban a Brenna. Demasiadas pérdidas para una sola mañana.

—¿Desde cuándo lo sabías? —le preguntó a su madre.

—Desde hace veinte años. Tu padre me lo dijo el mismo día que me confió lo del cofre. —Elisabeth apoyó las dos manos en el pomo del bastón—. Brenna llegó a este castillo con diecisiete años, con una carta de recomendación que decía que era huérfana de la frontera norte. Tu abuelo la contrató sin hacer preguntas. Tu padre sí las hizo, años después, cuando encontró en la cocina un mensaje escondido bajo un tarro de harina.

—Y no la echó.

—No. La escuchó.

—Me escuchó durante tres noches seguidas —dijo Brenna, y sonrió con una tristeza inmensa—. Era un buen hombre, tu padre. Más de lo que vuestra manada merecía.

—Eres una Vael —dije yo.

—Soy la hermana pequeña de Corvina Vael. La alfa de las montañas. —Alzó la cabeza, y por primera vez vi en sus ojos, de un castaño velado, el mismo destello verdoso que había visto en los de Sorcha—. Soy la tía abuela de la niña que habéis curado esta noche.

Se oyó un ruido en la cama. Sorcha se había incorporado de golpe, con los ojos como platos y el rostro blanco bajo el vendaje.

—Tía Brenna —susurró.

—Hola, pequeña.

—Creí que habías muerto. Mi abuela decía...

—Tu abuela decía lo que le convenía. —La cocinera cruzó la habitación en dos pasos y le tomó la cara entre las manos, sin pedir permiso, con una ternura feroz—. Cuánto has crecido. Cuánto has sufrido. Te voy a preparar un caldo que te hará llorar de gusto, y luego nos pondremos a discutir como es debido.

Sorcha rompió a llorar. Se aferró a su cuello, y Brenna la acunó con el balanceo lento de quien ha criado a medio castillo. Yo me quedé con un nudo en la garganta, pensando que aquello era una escena de reencuentro que ningún enemigo habría podido fingir.

—No lo entiendo —dijo Xavier, con una voz que le salió áspera—. Si eres tan leal a tu sangre, ¿por qué has pasado cuarenta años haciéndome pan?

Brenna levantó la mirada sobre la cabeza de la niña.

—Porque me enviaron aquí a espiar. Y lo hice. Durante años cumplí cada orden de mi hermana. Le mandé listas de guarnición, fechas de patrullas, el estado de los graneros. Le dije cuándo murió tu abuelo y cuándo murió tu padre. Le dije que habías rechazado a una loba Moon. Le dije que habían nacido tres cachorros. —Respiró hondo—. Y entonces empecé a ver a los cachorros.

Se me cortó el aliento.

—Los vi llegar sucios y asustados al patio de armas —prosiguió, con una voz que le temblaba—. Les puse leche caliente con miel. Y uno de ellos, Xair, el flaquito, me miró con aquellos ojos de plata y me dijo: señora, esto está muy rico, ¿puedo guardar un trocito para mi mamá? —Se le quebró la voz—. Esa noche no pude mandar ni una carta. Ni esa ni las siguientes. Y desde entonces, cada vez que mi hermana me exigió una fecha, un nombre, una puerta, le mentí.

—Le mentiste —repitió Xavier.

—Con ayuda de una buena letra y de un escriba amigo. Liora, la hija de Maelis, me enseñó a cifrar los mensajes de modo que parecieran verdaderos y no lo fueran. Hace tres semanas que mi hermana trabaja con información falsa. —Esbozó una sonrisa torcida—. Cree que tenéis la mitad de guerreros de los que tenéis, y que la torre norte se cae a pedazos. No sabe nada de Ashfall. No sabe nada de los Moon.

Xavier se pasó una mano por la cara. Vi cómo luchaba contra algo enorme, una furia mezclada con un alivio tan fuerte que casi lo hizo tambalearse. Se apoyó en el alféizar.

—Podías habérmelo dicho.

—Podía. —Brenna inclinó la cabeza—. Pero tú eres un Blackthorn, mi niño, y los Blackthorn no escuchan hasta que les duele. Tu padre me lo advirtió: espera a que llegue el momento, y cuando llegue, ofrécele la verdad sin adornos. Ha llegado.

Elisabeth carraspeó.

—Y por eso, Brenna, vas a abrir el cofre con nosotros.

—Con vuestro permiso, señora, y el de mi alfa. —Miró a Xavier—. Tengo la tercera llave. La conservo desde que tu padre me la entregó, hace veintidós años. La llevo en el pecho. No me la he quitado ni para bañarme.

Se desabrochó el cuello del vestido con dedos temblorosos y sacó una llave de bronce, larga, de dientes irregulares, colgada de un cordón negro. La sostuvo un instante en la palma, y la luz de la mañana le arrancó un destello cálido.

—Es la llave de la verdad —dijo—. Yo siempre pensé que la verdad pesaba más.