Los cachorros del lobo.

Capítulo 17: Juramento.

Miley.

Hay un instante, justo antes de que todo se tuerza, en el que uno todavía cree que puede contar hasta tres y respirar. Yo llegué a contar hasta dos.

Las antorchas negras seguían encendiéndose en lo alto de las montañas, una tras otra, con un resplandor que no era de fuego sino de algo más viejo y más frío, una llama sin calor que teñía la nieve de un violeta enfermizo. Primero eran diez. Luego cincuenta. Cuando dejé de contarlas pasaban de doscientas, y formaban un anillo perfecto alrededor del valle de los Vael, como si alguien hubiera dibujado con tinta de sombra los bordes de una jaula.

—Eso no es mío —dijo Corvina, con la voz de quien acaba de ver su propia casa ardiendo—. Ni una de esas antorchas es mía.

—Lo sé —respondió Xavier.

—Mis guerreros están aquí. Todos. Los he contado dos veces.

—Lo sé, Corvina.

—Entonces ¿quién...?

No terminó la pregunta. El cuerno sonó desde la cornisa del paso. No era un cuerno de guerra, ni de caza. Era un sonido hueco, prolongado, que parecía salir de debajo de la tierra y que me vibró en los dientes y en las costillas. A mi lado, Sorcha se llevó las manos a los oídos y cayó de rodillas. Brenna la sostuvo antes de que tocara el suelo.

Alrededor, los tres ejércitos reaccionaron con una velocidad que me llenó de un orgullo extraño. Nadie gritó. Las columnas se cerraron como puños. Los guerreros de Blackthorn, de Moon y de Ashfall formaron un círculo hacia fuera, hombro con hombro, y entre ellos, sin que nadie lo ordenara, se fueron colocando los Vael desarmados, mujeres con niños en brazos, ancianos, muchachos flacos con las manos vacías. Vi a Calder dejar caer su escudo ante una cría de ojos verdes. Vi a Bram ofrecer su espada a un viejo cojo que apenas se sostenía en pie. Y sentí, entre el miedo y la rabia, cómo se me encogía el corazón: doscientos años de odio se estaban deshaciendo allí mismo, bajo una luna casi llena, porque alguien había decidido amenazarlos a todos a la vez.

—Los niños —dije.

—Ya los he visto —respondió Xavier. Lo oí sin mirarlo. Tenía la mano cerrada sobre la mía con tanta fuerza que me dolían los huesos, y me di cuenta de que era la única cosa firme en todo el valle.

El carro estaba a cincuenta pasos. Elisabeth, con el bastón en alto y una expresión que no habría desentonado en un campo de batalla, ya había bajado de él y tenía a los tres cachorros agrupados contra su falda. Xaimara me buscó con la mirada. Levanté un dedo y le señalé el carro. Se metió dentro sin discutir, lo cual me asustó más que cualquier otra cosa que hubiera pasado esa noche.

La figura de la cornisa dio un paso hacia delante. Se había quitado la capucha, o eso creí, porque ahora una máscara de hueso blanco le cubría la cara entera, lisa, sin ojos, con una sola ranura vertical que dejaba ver una boca. Llevaba una capa gris oscura, sin emblemas, y una voz que no era suya. La habían alterado con algún artificio, un cuerno de resonancia, o un tubo de metal escondido bajo la tela, y salía hueca, doble, como si hablaran dos hombres a la vez.

—Alfas de Blackthorn, de Moon, de Ashfall —dijo, y el eco la repitió tres veces entre las cumbres—. Alfa de los Vael. Qué espectáculo tan conmovedor.

—Identifícate —ordenó Selene.

—No es necesario.

—Entonces baja y habla como un hombre.

—Hablo como quien tiene doscientas antorchas en lo alto y mil flechas apuntando a vuestros hijos. —Una risa seca, mecánica—. No os preocupéis. No he venido a matar a nadie. Todavía.

Se oyó un rumor de cuerdas tensas. Alrededor del anillo de fuego negro, entre los riscos, empezaron a asomar siluetas de arqueros. Muchos. Demasiados. Los vi recortados contra la luz violeta, inmóviles, con las flechas ya empuñadas.

—Qué quieres —dijo Xavier.

—Una cosa muy sencilla. —La figura abrió los brazos—. Que mañana, cuando salga la luna, no ocurra nada. Que el pacto no se cierre. Que la deuda no se pague. Que Corvina Vael ataque, como lleva doscientos años soñando, y que vosotros respondáis como siempre habéis hecho: con sangre.

—No habrá guerra —dijo Corvina, y la voz le salió temblando y firme a la vez.

—Claro que habrá guerra, anciana. Y vosotros la ganaréis, quizá. Pero al terminar, cuando los Blackthorn estén diezmados, los Moon sin alfa, los Vael muertos hasta el último niño, alguien tendrá que recoger los pedazos de este territorio. Y ese alguien ya está en camino.

Hubo un silencio. Noté cómo Garrick, a mi izquierda, contenía la respiración. Isolde, pegada a su costado, se había puesto pálida como la nieve.

—Os doy hasta la salida de la luna —prosiguió la voz—. Si para entonces los herederos han jurado, mis arqueros dispararán. No a los guerreros. A los niños. Primero a los tuyos, Miley Moon.

El mundo dejó de existir.

Lo digo en serio. Durante un segundo, dos, no oí nada. Ni el viento, ni los caballos, ni los latidos de mi propio corazón. Solo vi, con una nitidez cristalina, el carro con la lona agitándose, y detrás de la lona, tres cabecitas negras. Después el hilo se tensó hasta casi partirse y lo que salió de mi garganta no tuvo nada de humano.

Xavier me sujetó antes de que echara a correr. No sé cómo lo hizo. Me rodeó con los dos brazos por la cintura, me levantó del suelo y me apretó contra su pecho con una fuerza que yo, loba entrenada, no habría podido romper aunque hubiera tenido una hora para intentarlo.

—Miley. Miley. Mírame.

—Suéltame.

—No.

—Voy a arrancarle la cabeza.

—Lo sé. Yo te ayudaré. Pero primero mírame.

Me giró. Tenía los ojos plateados tan cerca que veía mi cara reflejada, deformada por el miedo. Había una calma en ellos que me desconcertó y me enfureció a partes iguales.

—Si te lanzas ahora —dijo, muy bajo, solo para mí—, dispara. Es lo que quiere. Quiere que perdamos la cabeza.

—Son mis hijos.

—Y los míos. —Se le quebró la voz una fracción de segundo—. Y no voy a dejar que les pase nada. Pero necesito que pienses conmigo. Necesito a la loba que le rompió la nariz a Torin en diez segundos. No a la que quiere morir en el intento.