Los cachorros del lobo.

Capítulo 7: Celos.

Miley.

Hay conversaciones que una mantiene con el techo a las tres de la madrugada, y la mía, esa noche, versaba sobre los límites de la paciencia materna.

El arco seguía allí. Eso era lo peor. Después de la escena de la mañana, de mis gritos, de los tres culpables alineados con las manos a la espalda y esa expresión de inocencia que llevaban practicando desde que aprendieron a caminar, había esperado que Blackthorn ordenara tapiar el boquete antes del mediodía. Era lo lógico. Era lo que habría hecho cualquier alfa en su sano juicio. Pero él se quedó mirando el arco con las cejas levemente alzadas, pasó los dedos por el yeso fresco y dijo, con una seriedad que me dieron ganas de abofetearlo por tercera vez:

—La estructura es sólida. Quien lo haya hecho sabe de albañilería.

—Tío Rhys —informó Xair, servicial.

—Lo suponía. —Me miró a mí—. Si quieres, lo cierro hoy mismo.

Debí decir que sí. Debí exigirlo, rugirlo, arrancar la cortina de terciopelo con los dientes. En cambio, vi las tres caritas a mi lado conteniendo la respiración, con los ojos plateados muy abiertos y los labios apretados, y algo dentro de mí cedió con un chasquido.

—Lo cerraremos con un cerrojo —dije—. Por mi lado.

—Por tu lado —asintió él, sin discutir.

—Y la llave la guardo yo.

—Por supuesto.

—Y si alguno de vosotros vuelve a tocar una sola pared de este castillo —añadí, volviéndome hacia mis hijos con el dedo en alto—, os mando a dormir al establo con el caballo que no deja que lo toquéis.

—Trueno es muy simpático —murmuró Xaimara.

—Trueno ha mordido a tres mozos de cuadra.

—Es que tiene personalidad.

Ahí fue cuando lo oí. Un ronroneo bajo, grave, casi imperceptible, que le salió del pecho a Blackthorn sin que él se diera cuenta. Un sonido que no tenía nada que ver con la situación. Un sonido de satisfacción pura, de animal contento, que me recorrió la columna entera y me dejó con las rodillas flojas.

Los tres cachorros se miraron entre sí, triunfales.

Yo me di la vuelta y me fui sin una palabra, porque había descubierto que si abría la boca, lo que saldría no sería un insulto.

Así fue el principio de la segunda semana. Una semana de silencios, de roces accidentales, de miradas que se cruzaban a un metro exacto y se apartaban a toda prisa. Una semana en la que descubrí que Xavier Blackthorn no era el hombre que había dejado atrás en el claro. O que lo era, pero con algo añadido. Una paciencia nueva. Una forma de escuchar. Llegaba al patio de armas cada mañana con una bandeja de pan caliente para los niños, se sentaba en el último escalón sin decir nada y los miraba entrenar con una expresión que yo conocía muy bien porque la había visto en el espejo durante seis años: la de quien no se cree que le hayan permitido estar allí.

Odiaba que me conmoviera. Lo odiaba con una intensidad que no me servía de nada.

Y entonces llegó ella.

Se presentó un martes, a media tarde, con el sol bajo y el patio lleno de guerreros que se dejaban la piel en la tierra mientras yo les enseñaba a girar sobre el talón. Primero se oyó el tropel de caballos. Luego, el chirrido de la puerta mayor, que se abrió de par en par como para recibir a un rey. Los centinelas gritaron una cosa que no entendí. Los guerreros pararon en seco, con las espadas en el aire, y se volvieron en bloque hacia la entrada.

Entró en una yegua blanca. Eso fue lo primero que pensé, con una amargura que me sorprendió: ha entrado en una yegua blanca, como en un cuento. Era una mujer de unos treinta años, con una melena roja que le caía por la espalda en ondas perfectas, la piel de porcelana y un vestido de montar de terciopelo verde que no tenía ni una sola mota de polvo del camino. Detrás de ella venían diez jinetes con la insignia de una montaña envuelta en llamas: la manada Ashfall, la más poderosa del este, aliada de los Blackthorn desde hacía generaciones.

—Lady Isolde Varga —anunció el heraldo de la puerta con voz solemne—. Hija del alfa Garrick Varga. Invitada del consejo.

—¿Invitada del consejo? —murmuré.

—Del consejo, sí —dijo Rhys, que había aparecido a mi lado con una manzana en la mano y la expresión de quien disfruta de un espectáculo—. Lo supe anoche. Los ancianos llevan años insistiendo en que Blackthorn debe emparejarse con alguien de su rango. Una alianza sólida. Una loba de buena familia. Un heredero legítimo.

—Ya tiene herederos.

—Tres. Pero no son oficiales, ¿verdad? No hay boda. No hay ceremonia. Para ciertos consejeros, mis sobrinos son un detalle administrativo.

Me quedé muy quieta. Noté cómo se me ponía la espalda dura como un tablón.

—Cierra la boca, Rhys.

—No he dicho nada.

—Lo has dicho todo.

Isolde descabalgó con la elegancia de quien lleva toda la vida bajándose de caballos con público. Un mozo corrió a sujetarle las riendas. Ella le sonrió, y el muchacho se puso del color de la remolacha. Pasó entre los guerreros con la barbilla alta y los ojos recorriendo el patio con una curiosidad cortés, y entonces su mirada se detuvo en mí. Me escudriñó de pies a cabeza: la túnica sudada, las manos callosas, la trenza medio deshecha, los pies descalzos sobre el barro.

Sonrió. Fue una sonrisa tan amable que me dieron ganas de morderla.

—Qué pintoresco —dijo, con una voz suave como la seda—. ¿Eres la institutriz de los pequeños?

Hubo un silencio incómodo. A mi lado, Xair contuvo la respiración. Detrás, Xaimara susurró algo que sonó muy parecido a un insulto y que Xander ahogó dándole un codazo.

—Soy su madre —respondí.

—Ah. —Isolde arqueó una ceja perfecta—. Perdona. Es que la ropa...

—Es de entrenamiento.

—Qué práctica. —Siguió sonriendo—. Me han hablado de ti. La loba Moon que ha venido a vivir al castillo. Qué situación tan delicada, ¿verdad? Debe de ser difícil, para una mujer sola, adaptarse a un entorno así.

—Me adapto bien.