Los cachorros del lobo.

Capítulo 9: Madre.

Miley.

Mi madre tiene una teoría sobre las entradas. Dice que una alfa que llega a un lugar sin hacer ruido no es temida, solo es tolerada, y que el respeto se anuncia desde lejos, con cuernos, antorchas y el crujido de mil botas sobre la grava.

Esa noche, Selene Moon anunció su respeto a todo el territorio.

Desde la muralla sur, donde me había subido corriendo junto a Xavier, vi cómo la línea oscura de los pinos se iluminaba, antorcha tras antorcha, hasta formar una serpiente de fuego que reptaba hacia el castillo. Eran cientos. Reconocí los estandartes de la luna creciente sobre fondo azul, la formación en cuña que mi madre llevaba cuarenta años perfeccionando, el paso lento y pesado de los guerreros de élite. No venía a negociar. Venía a derribar una puerta.

—Dioses —murmuró Dorian, a mi lado—. Ha traído a la guardia entera.

—Ha traído más que eso —dijo Calder, con la voz hueca—. Esos son los de la frontera norte. Los que no se movían ni cuando los osos bajaron al valle.

—Rhys —dije, sin volverme—. ¿Qué has hecho?

—¿Yo?

—Tú.

—Nada. Te lo juro por la luna. —Mi hermano levantó las manos con una inocencia que no engañaría ni a un cachorro—. Mandé una carta a mamá hace tres días diciéndole que estabais bien. Que los niños comían tarta y tú le pegabas a la gente en el patio. Que Blackthorn se comportaba como un caballero. Nada más.

—Entonces, ¿por qué viene así?

—No lo sé.

Y por primera vez en su vida, Rhys Moon no tenía ninguna broma preparada. Lo vi tragar saliva. Vi cómo se le tensaba la mandíbula. Entendí, antes de que nadie lo dijera, que algo había ido muy mal entre su carta y aquellas antorchas.

—Alfa —dijo Xavier a mi espalda, con una calma que me puso la piel de gallina—, ¿cuántas puertas tiene tu castillo?

—Cuatro —respondió Dorian.

—Ábrelas todas.

—¿Todas?

—Todas. Y que nadie, absolutamente nadie, lleve un arma a la vista.

Hubo un instante de silencio. Después Bram, desde el pie de la escalera, soltó un juramento ahogado y echó a correr para transmitir la orden. El mensaje se extendió por los muros como una ola. Lo oí rodar de torre en torre, de centinela en centinela, y vi cómo cientos de espadas desaparecían de los cinturones, cómo las alabardas se apoyaban contra las piedras, cómo mis guerreros, los suyos, se quedaban allí, con las manos vacías y la cabeza alta, esperando a una alfa que venía a matar a su jefe.

Era la cosa más valiente y más estúpida que había visto hacer a un hombre.

—Estás loco —le dije.

—Es posible.

—Mi madre te va a cortar la cabeza.

—Es posible también.

—Y tendrá razón.

—Entonces que lo haga con las puertas abiertas —dijo, y me miró. Sus ojos plateados brillaban bajo la luz de las antorchas lejanas con una serenidad que no le había visto nunca—. Prefiero morir siendo un hombre que se arrepiente que vivir como uno que se esconde.

Me quedé sin palabras. Lo cual, en mi caso, es un acontecimiento digno de crónica.

Bajamos al patio. Mis hijos esperaban junto a la escalinata, agarrados a la falda de su abuela Elisabeth, con los tres pares de ojos enormes y la expresión de quien presiente un cataclismo. Me arrodillé ante ellos. Les tomé las caras entre las manos, una por una, y me aguanté las ganas de llorar.

—Escuchadme. Va a venir la abuela Selene. Está enfadada. Mucho. Pero no con vosotros.

—¿Con papá? —preguntó Xair.

—Con papá.

—¿Le va a pegar? —quiso saber Xander, con un hilo de voz.

—No lo sé.

—Yo me pongo delante —anunció Xaimara, soltando el osito.

—No. Tú te quedas con la abuela Elisabeth. Todos os quedáis con ella. Y pase lo que pase, no os soltáis, no salís corriendo y no hacéis ningún plan. ¿Entendido?

Los tres asintieron. Pero vi cómo Xaimara miraba a Xavier de reojo, con una mezcla de terror y de decisión, y supe que la palabra plan seguía revoloteando en su cabeza.

La puerta sur se abrió con un gemido. Y mi madre entró en el patio.

No venía montada. Eso fue lo primero que me sorprendió. Mi madre, que cruza los ríos a caballo y que dormiría con los estribos puestos si la dejaran, caminaba a pie, sola, con la capa azul ondeando tras ella y las manos desnudas a los costados. Detrás, en el umbral, la cuña de guerreros se detuvo en seco, a una señal invisible. Cuatrocientas armas bajaron al unísono. Se hizo un silencio tan absoluto que oí el chisporroteo de las antorchas.

Selene Moon es una mujer pequeña. Mucha gente lo olvida, porque ocupa más espacio que un roble. Tiene el pelo corto, blanco desde los treinta, la piel curtida por el viento y una cicatriz que le cruza la garganta de lado a lado, regalo de un rival de juventud al que mató con la misma mano que ahora estaba abierta sobre su muslo. Sus ojos son de ese mismo dorado ardiente que heredé yo, y cuando se posan en alguien, ese alguien comprende de inmediato lo que significa ser un insecto.

Cruzó el patio sin mirar a nadie. Llegó hasta Xavier, que la esperaba de pie, con la cabeza descubierta y los brazos caídos, y se detuvo a un paso.

—Xavier Blackthorn.

—Selene Moon.

—¿Dónde están mis nietos?

—Allí. Con mi madre. A salvo.

Mi madre giró la cabeza. Los vio. Los tres cachorros, pegados a la falda de una anciana de bastón, mirándola con los ojos redondos como platos. Y lo que ocurrió entonces fue algo que ningún cronista de ninguna manada podría haber anticipado: Selene Moon, la loba que había acabado con una guerra civil con una sola mirada, se llevó la mano a la boca y ahogó un sollozo.

—Abuela —dijo Xaimara, y echó a correr.

Se la comió a besos. No tengo otra forma de contarlo. La levantó en brazos, la apretó contra su pecho, le llenó la cara de besos, le olió el pelo, le palpó los bracitos, y detrás vinieron Xander y Xair, que se agarraron a sus piernas con una desesperación que me rompió el corazón. Mi madre se arrodilló en medio del patio, con tres nietos colgados del cuello y la capa extendida sobre las losas como un manto de reina, y lloró sin disimulo, delante de cuatrocientos guerreros y de un enemigo de doscientos años.