Los cachorros del lobo.

Capítulo 6: Convivencia.

Xavier.

Nadie te advierte de que un metro es una distancia enorme cuando se trata de la persona equivocada.

Llevaba tres días midiéndola. Había aprendido a calcularla a ojo, igual que un arquero calcula el viento. Un metro en el comedor, un metro en el pasillo, un metro en la escalera, un metro mientras ella le ataba los cordones a Xaimara y yo fingía interesarme muchísimo por la moldura del techo. Un metro de aire cargado, de silencio tenso, de olor a lluvia y a cedro que me llegaba a la nariz sin permiso y me recorría el cuerpo entero como una corriente. Había aprendido muchas cosas sobre el autocontrol en mis treinta y seis años de vida. Ninguna me había servido de nada.

La primera noche fue un desastre diplomático.

Calder y Rhys Moon entraron en mi castillo por la puerta principal, escoltados por Dorian y por una docena de guerreros que no sabían dónde poner las manos. Calder era exactamente como lo recordaba de las reuniones de frontera: un oso enorme de barba trenzada y puños como yunques. Se detuvo en mitad del vestíbulo, me miró de arriba abajo y, sin decir palabra, me soltó un puñetazo en el estómago que me dobló en dos.

Hubo un jadeo colectivo. Dos guerreros dieron un paso al frente. Levanté una mano sin incorporarme.

—Quietos.

—Alfa, ese hombre...

—Quietos —repetí, y mi voz salió ronca porque aún no había recuperado el aire—. Me lo he ganado.

—Y eso solo es el adelanto —gruñó Calder, masajeándose los nudillos.

—Calder —dijo Miley, desde lo alto de la escalera, con los brazos cruzados—. Ya está.

—No está.

—Calder.

El oso resopló, dio media vuelta y se fue a inspeccionar las armaduras del vestíbulo con un desdén teatral. Rhys, mucho más delgado, mucho más elegante y mucho más peligroso, se acercó a mí con las manos a la espalda y una sonrisa de gato satisfecho.

—Yo no voy a pegarte —me dijo en voz baja.

—Te lo agradezco.

—Voy a hacer algo peor. —Me dio unas palmaditas en el hombro, con una dulzura que me heló la sangre—. Voy a ser encantador con todos tus guerreros, voy a ganármelos uno por uno y voy a dejar que me cuenten todas tus vergüenzas. Tengo entendido que roncas.

—No ronco.

—Eso lo decidirá la servidumbre.

Se alejó silbando, y comprendí que había cometido un error de cálculo. Había creído que lo peor que podía pasarme era el puño de un hermano furioso.

La alfa Selene Moon no vino. Mandó una carta, tal como Miley había predicho. Llegó al día siguiente, lacrada con cera azul, entregada por un mensajero que no se atrevió a mirarme a los ojos. Eran tres páginas de una caligrafía firme y rabiosa. Las leí de pie, en mi despacho, mientras Dorian fingía organizar unos papeles junto a la ventana. Había insultos que desconocía. Había dos amenazas de muerte con detalles técnicos. Había una advertencia final, subrayada tres veces, que decía: si le haces daño a mi hija otra vez, no habrá consejo, ni tratado, ni río que te proteja.

—¿Qué dice? —preguntó Dorian, sin volverse.

—Que me desea lo mejor.

—Suena a que te desea lo peor.

—Es una forma de decirlo.

La enmarqué esa misma tarde. Mi madre me ayudó a elegir el sitio. Lo colgamos en el pasillo del primer piso, junto al retrato de mi abuelo, y cuando Miley pasó por delante, con una bandeja de pan en las manos y dos cachorros colgando de su falda, se detuvo, leyó el encabezamiento y tuvo que girarse para que no la viera sonreír.

Me llevé esa sonrisa a la cama como quien guarda una moneda.

El castillo cambió en una semana.

Yo no lo noté al principio, porque los cambios graduales son como el crecimiento de los niños: solo se ven cuando alguien de fuera te lo señala. Fue Dorian quien me lo dijo, una mañana, mientras bajábamos al patio de armas.

—¿No te das cuenta?

—¿De qué?

—De que ya nadie habla en susurros.

Me detuve. Escuché. Desde la cocina llegaba un estrépito de cacerolas y una voz de mujer cantando desafinada. Desde las caballerizas, el relincho de un potro y las risas de un grupo de muchachos. Desde el patio, el entrechocar de espadas de madera, gritos infantiles, una orden seca que reconocí al instante. Y, por encima de todo, algo que no oía en las paredes de aquella fortaleza desde que murió mi padre: ruido. Vida. Un caos alegre y desordenado que se colaba por cada rendija.

—Es insoportable —dije.

—Es magnífico —replicó Dorian.

—Sí —admití—. Eso también.

El patio de armas se había convertido en un campo de entrenamiento improvisado. Miley estaba en el centro, descalza sobre la tierra apisonada, con el pelo recogido en una trenza gruesa y una túnica de lino remangada hasta los codos. Delante de ella, en fila, estaban Xander, Xair y Xaimara, armados con espadas de madera casi tan grandes como ellos. Y alrededor, apoyados contra las columnas, sentados en los escalones, asomados a las ventanas, había medio centenar de mis guerreros mirando con la boca abierta.

—Otra vez —ordenó ella.

—Mamá, me duelen los brazos —se quejó Xair.

—Te dolerán más si te encuentras con un lobo de verdad. Otra vez.

—Es que mi espada pesa.

—Entonces serás más fuerte que los demás. Postura, Xair. Rodillas dobladas. Barbilla baja. —Se acercó, le tocó el codo con dos dedos y se lo corrigió con la delicadeza de una escultora—. Así. Ahora, Xander, ataca.

Mi hijo mayor se lanzó con un rugido que habría sido aterrador de no ser porque se le quebró la voz a mitad de camino. Miley lo esquivó con un giro mínimo, le dio un golpecito en el trasero con el plano de la espada y lo mandó rodando por el suelo. Los guerreros aguantaron la risa con un esfuerzo visible. Xander se levantó escupiendo tierra, rojo de vergüenza, y la miró con el ceño tan fruncido que me recordó a mí mismo.

—Otra vez —dijo él, antes de que ella hablara.

—Eso es —sonrió ella, y fue una sonrisa tan orgullosa, tan luminosa, que me hizo daño.