Mi meta es tu corazón.

Capítulo 19: Sospecha.

Lucian.

Pasé tres días siendo perfecto, y fue la peor forma de venganza que he ejercido en mi vida.

Lo descubrí el martes por la mañana, a las once y diez, en medio de una serie de elevaciones de talón con apoyo en las barras. Llevaba cuarenta minutos ejecutando cada gesto con una precisión de manual: la pelvis neutra, las rodillas sobre los pies, el tronco recto, los hombros a la misma altura. Había practicado el movimiento por la noche, en la cama, con los ojos cerrados, repasando cada ángulo como quien ensaya un discurso. Y ella, a un par de metros, con la carpeta contra el pecho y la coleta tirante, miraba mis pies con una expresión de absoluta neutralidad.

No decía nada. No levantaba una ceja. No carraspeaba. No añadía ni una de esas correcciones diminutas con las que durante semanas había sembrado mis mañanas, de modo que yo había terminado por esperarlas, y por echarlas de menos, cosa que no estaba dispuesto a admitir ni bajo tortura. Lo único que hacía era anotar. Su bolígrafo rascaba el papel con una cadencia regular, como el goteo de una cañería, y cada vez que yo terminaba una repetición, el sonido se repetía.

—Muy bien, Lucian —dijo Brandt, desde el portátil—. Excelente simetría.

—Gracias, doctor.

—¿Lo ve, señorita Somerhalder?

—Lo veo.

—Una ejecución casi ejemplar.

—Casi.

—¿Casi?

—Siempre hay algo que mejorar.

Lo dijo sin mirarme, con la vista clavada en la hoja. Fue su frase. La que yo había repetido tantas veces con sorna, cuando ella me ajustaba el hombro o me regañaba por una desviación de dos milímetros. La oí aterrizar en mi pecho como una piedrecita lanzada con puntería. No era un reproche. Tampoco una broma. Era una devolución exacta, fría y limpia, la clase de gesto que solo se permite quien sabe perfectamente dónde duele.

Apreté los dientes. Terminé la serie con una rabia sorda, y en la última repetición, por pura obstinación, añadí dos centímetros de altura que no me pedían.

—Basta —dijo ella.

—Faltaba una.

—Ya ha hecho doce.

—Eran diez.

—Se ha pasado.

—Estoy bien.

—Eso no es lo que he preguntado.

—¿Qué ha preguntado?

—Nada. He dicho que se ha pasado.

—Pues anótelo.

—Ya lo he hecho.

Me quedé mirándola. Había levantado por fin los ojos, y vi en ellos una calma tan perfecta que me dieron ganas de sacudirla por los hombros. No había odio. No había enfado. Había algo peor: una especie de vacío cortés, como el de un funcionario que revisa un expediente que le es ajeno. Tras la discusión del ascensor, tras la cámara, tras la frase de los cadáveres, esperaba un incendio. Lo que me ofrecía era un desierto.

—Qué eficiente —dije.

—Gracias.

—No era un cumplido.

—Lo he tomado como uno.

Lo dijo con una suavidad letal. Una sombra de sonrisa tocó la comisura izquierda de su boca, tan breve que casi no existió, y desapareció antes de que pudiera estar seguro de haberla visto. Brandt, ajeno a todo, tecleó algo en su portátil con una satisfacción serena.

Fue entonces cuando comprendí que ella había ganado la jornada. No con la técnica, ni con la ciencia, ni con la prudencia. Había ganado con la ausencia. Con el simple hecho de no darme nada. Y yo, que me había entrenado toda la vida para competir contra cuerpos y motores, descubría que no tenía defensa alguna contra una mujer que se negaba a pelear.

Paul llegó a la una y media con dos cafés y una cara de funeral.

Se sentó en la silla de las visitas sin quitarse el abrigo, me tendió uno de los vasos de cartón y esperó a que le diera el primer sorbo antes de hablar. Lo conocía lo suficiente para saber que cuando un hombre así espera, es porque lleva demasiado tiempo ensayando lo que va a decir.

—He averiguado quién fue —soltó.

—¿Quién fue qué?

—Quien pegó el papel. Quien le consiguió la dirección.

Dejé el café sobre la mesilla.

—¿Cómo?

—Tengo un amigo en el departamento de comunicación del club. Un chico joven, buen tipo, que me debe un favor. Lleva dos días mirando registros.

—¿Y?

—Fue Gaston. El ayudante de Meunier.

—¿El flaco de las gafas?

—Ese. Recibió la orden el jueves por la noche, por correo interno. Sin firma. Pero con el visto bueno de alguien del despacho de Delacroix.

—Delacroix.

—No puedo probarlo.

—No hace falta.

—Quería que sintiera presión. Que se echara atrás. Que dejara de frenar tu caso para facilitar la entrada de Brandt.

—Qué elegante.

—Qué sucio.

Me quedé mirando el techo. Las manchas de humedad dibujaban, a esa hora, una especie de península sin nombre. Sentí una furia fría subirme por el pecho, distinta de la rabia caliente de los últimos días, más clara y más útil. Era la furia de quien ve por fin el rostro del enemigo.

—Quiero denunciarlo —dije.

—No tenemos pruebas.

—Pues consíguelas.

—Es complicado. Si tiro de este hilo, Delacroix lo sabrá y tomará represalias.

—Que las tome.

—Lucian, tienes un contrato en juego.

—Tengo una fisioterapeuta con la dirección publicada en la puerta de su casa.

Paul me miró despacio. Tardó un segundo en responder.

—Entonces ¿vas a decírselo?

—¿A quién?

—A ella.

—No.

—¿Por qué no?

—Porque no me creería.

—Se lo puedo contar yo.

—Ya lo has intentado.

Se rascó el bigote con el pulgar.

—Hablé con ella el domingo.

—¿Cómo que hablaste con ella?

—La llamé. Me dio la impresión de que era lo correcto.

—¿Sin consultarme?

—Te lo cuento ahora.

—No tenías derecho.

—Tenía el deber.

—¿Y qué te dijo?

Paul suspiró. Sacó el teléfono, lo miró un instante sin encenderlo, y volvió a guardarlo.

—Que no te cree.

—Perfecto.

—Que le parece natural que me hayas mandado a mí.

—No te mandé.

—Eso le dije.

—¿Y?

—Y me pidió que te dijera una cosa.