Sin ti, amor.

Capítulo 13: Fuego.

Aiara.

Dejé la nota sobre la almohada a propósito.

Fue la única cobardía sensata que me permití aquella noche. Si algo salía mal, si la carta de Lucrecia era una trampa, si el invernadero resultaba ser una boca de lobo, quería que alguien supiera adónde había ido. Pero no quise decírselo a Max. No en medio de su triunfo, no después de verlo subir a aquel estrado con las manos temblorosas y hablar ante cuatrocientas personas de Valeria, de la oscuridad y de la luz. No podía arrancarlo de aquel momento para arrastrarlo a una pesadilla que, en el fondo, era solamente mía.

Así que a las once y veinte, mientras la orquesta tocaba un vals y los invitados giraban bajo las arañas, me deslicé entre la multitud con una sonrisa fingida y salí por la puerta de servicio. El aire de la noche me golpeó el rostro con un frío limpio, y el vestido azul se me pegó a las piernas como una segunda piel. Me quité los zapatos de tacón en el primer escalón del porche y caminé descalza sobre la hierba húmeda, con el corazón retumbándome en los oídos.

Desde el fondo del jardín, la luz amarilla del invernadero parpadeaba como un ojo cansado.

Era una construcción antigua, de hierro y cristal, que el abuelo de Max había mandado traer de Inglaterra cuando la casa era todavía una finca de recreo. Llevaba años abandonada. Teodoro me había contado que allí se criaron las primeras orquídeas del país, y que después de la muerte de la señora Valeria nadie había vuelto a entrar. Las vidrieras estaban empañadas por el polvo, los marcos cubiertos de hiedra, y el aire olía a tierra vieja y a madera podrida, con un fondo dulzón de jazmín marchito.

Empujé la puerta. Chirrió.

—Llegas puntual —dijo una voz en la oscuridad—. Siempre fuiste una niña obediente.

Lucrecia estaba de pie junto a una mesa de trabajo, con un quinqué de queroseno sobre la madera. Llevaba el vestido negro de encaje de la gala y un abrigo corto de pieles. La luz anaranjada le teñía el rostro de sombras duras, acentuando los pómulos, las ojeras, la boca fina. A su lado, medio escondido tras un macetero enorme, había un hombre de unos cincuenta años, bajo y ancho, con una gorra calada hasta las cejas y unas manos gruesas que se frotaban una contra otra con nerviosismo.

—No he venido a obedecerte —dije—. He venido por mi padre.

—Lo sé.

—Dime lo que sabes.

—Todo a su tiempo, querida. —Sonrió con una calma sedosa—. Primero déjame mirarte. Qué elegante estás. Qué bien te sienta el dinero ajeno. Cualquiera diría que naciste en esta casa.

—No tengo tiempo para tus ironías.

—Entonces seré directa. —Cruzó los brazos sobre el pecho—. Tu padre no murió como crees. Y la única persona que puede demostrarlo soy yo.

Algo se me encogió por dentro, un puño pequeño y helado. Me aferré al borde del vestido para que no se notara cómo me temblaban las manos.

—Habla.

—No es gratis.

—Claro que no.

—Quiero tres cosas. —Levantó un dedo—. La primera, que firmes un documento renunciando a cualquier reclamación sobre los bienes de Ricardo. Cuenta bancaria, casa, herramientas, lo que sea. Tu padre te dejó una miseria, Aiara. Es lo justo que renuncies a ella por escrito para que nadie vuelva a molestarse.

—No firmaré eso.

—Segunda. —Levantó otro dedo, sin inmutarse—. Que abandones esta casa esta misma noche. Hay un coche esperando al otro lado del muro. Te llevará a la capital, donde mi amiga Eleonora te tiene reservada una plaza en una residencia y un sobre con dinero. Con tu inteligencia, no sé por qué te empeñas en desperdiciar la oportunidad.

—No me voy a ninguna parte.

—Y tercera. —Alzó el tercer dedo, y sus ojos descendieron lentamente hasta mi cuello—. Ese collar.

Me llevé instintivamente la mano al dije.

—No.

—Es lo único que de verdad me interesa.

—Es de mi madre.

—Es de tu madre, sí. Y de tu padre. —Se acercó un paso, con la mirada fija en el corazón dorado—. ¿Nunca te preguntaste por qué un mecánico con un sueldo miserable le regaló a su mujer una joya tan cuidada? ¿Por qué grabó en ella unas iniciales y una fecha? ¿Por qué te hizo prometer que no te la quitarías jamás?

—Porque la quería.

—Porque dentro hay algo que no quería que cayera en manos ajenas.

El suelo me pareció moverse bajo los pies descalzos.

—¿De qué hablas?

—Ese corazón se abre, niña. —Sonrió con un deje de triunfo—. Tiene un cierre minúsculo en el borde, invisible si no sabes dónde buscar. Lo descubrí hace dos años, cuando tu padre lo limpiaba en la mesa de la cocina creyendo que dormía. Dentro hay una llave. Una llave pequeña, de plata. Y esa llave abre una caja de seguridad en el Banco del Sur donde Ricardo guardaba algo mucho más valioso que unos ahorros.

—No te creo.

—No necesito que me creas. —Se encogió de hombros—. Solo que me lo des.

—Aunque fuera cierto, no te lo daría.

—Entonces no sabrás jamás cómo murió tu padre.

La miré. Sentí cómo la furia me subía por la garganta, caliente, amarga, sacudiéndome el pecho. Todo aquello, la carta, la cita, el invernadero, no era más que un anzuelo. Una cuerda que tiraba de mí desde lo más hondo, desde el lugar donde yo seguía siendo la niña que lloraba junto a un ataúd, para arrancarme lo único que me quedaba.

—Eres una mujer despreciable —dije, con una voz que no reconocí.

—Soy una mujer práctica.

—Eres una ladrona. Le robaste a mi padre mientras se moría. Falsificaste su voluntad con un notario corrupto, vaciaste su cuenta, me echaste a la calle...

—No te pongas melodramática.

—...y ahora quieres quitarme lo único que me dejó mi madre. —Di un paso hacia ella—. No voy a dártelo. Ni a ti, ni a Eleonora, ni a nadie. Prefiero no saber cómo murió mi padre a vender su recuerdo por una verdad que tú manejas a tu antojo.

Lucrecia dejó de sonreír. Su rostro se endureció de golpe, como si una mano invisible hubiera cerrado un cerrojo.