Sin ti, amor.

Capítulo 24: Jaque.

Max

Desperté con el cuello rígido y el atizador clavado en las costillas.

Durante un instante no supe dónde estaba. La luz del amanecer entraba a rayas por las cortinas, y en la penumbra gris distinguí el borde de la cama, el pliegue de una sábana, la forma de una mano pálida asomando por encima de la manta. Aiara estaba sentada en el colchón con las rodillas recogidas contra el pecho y los ojos muy abiertos, fijos en mí. No había dormido. Se le notaba en las ojeras, en la tensión de los hombros, en la manera en que apretaba los dedos contra la tela del camisón.

—¿Qué ocurre? —pregunté, con la voz ronca.

—Tengo que contarte algo.

Me incorporé de golpe. El atizador resbaló de mis rodillas y cayó sobre la alfombra con un golpe sordo.

—Dime.

Y me lo contó todo.

Lo hizo con voz baja, sin pausas ni adornos, mirándome a los ojos. El murmullo tras la pared. La voz de Daniela. La llave. El viernes. La junta. Quiñones. Cuando llegó a la frase final, esa que Daniela había pronunciado con una risita seca, cuando todo termine, yo tendré lo que me corresponde: al hijo, sentí que algo se me enfriaba por dentro, una furia lenta y espesa que me subía por la garganta como una marea.

—Dijo exactamente eso —repetí.

—Palabra por palabra.

—Y no me despertaste.

—Quería hacerlo. —Bajó la mirada—. Pero pensé que si irrumpías en su cuarto, lo negarían todo. Eleonora saldría en su defensa. Te dirían que estabas confundido, que el cansancio te hacía ver conspiraciones, y el plan simplemente cambiaría de día. Prefería esperar a la mañana y pensar contigo cómo sorprenderlos.

—Prometiste venir a mí primero.

—Y he venido.

—Hace seis horas.

—Tenía que ordenar mis ideas.

La miré. Tenía las mejillas pálidas, los labios agrietados de morderlos, y en los ojos castaños una luz tan serena que el enfado se me deshizo antes de nacer. Me levanté del sillón, crucé la habitación en tres zancadas y me arrodillé junto a la cama. Le tomé las manos. Estaban heladas.

—Tienes razón —dije—. Si hubiera entrado como un toro, habría arruinado todo. Gracias por contenerme.

—No te contuve. Solo te esperé.

—Es lo mismo.

—No lo es.

Sonreí a pesar de todo. Después le conté lo que no le había contado: la tisana de tilo con olor a sedante que me habían dejado frente a la puerta la noche anterior, el ruido de la cerradura a las tres. Aiara palideció aún más.

—Quieren dormirte.

—O algo peor.

—¿Qué?

—No lo sé. —Apreté los dientes—. Pero conozco a mi madre. Nunca deja un cabo suelto. Si va a perdernos, necesitará algo más que una junta y una incautación. Necesitará una prueba que ningún tribunal ni ningún corazón pueda borrar.

—¿Una prueba de qué?

—De que no soy el hombre que tú crees.

Aiara me miró en silencio. Después, muy despacio, me acarició la mejilla con el dorso de los dedos.

—Eres exactamente el hombre que creo.

—Aiara...

—Recuerda lo que prometimos. —Su voz era dulce, firme—. Pase lo que pase. Veamos lo que veamos.

—Primero vendremos el uno al otro.

—Primero vendremos el uno al otro.

Sellamos el pacto con un beso breve, casi solemne. Y después, sin perder un minuto, nos pusimos a trabajar.

Íñigo llegó a las nueve, con el pelo alborotado y una bolsa de bollos del café de la esquina. Cárdenas llegó a las nueve y diez, sin sombrero, con un abrigo oscuro y una bolsa de lona colgada del hombro. Los recibí en la biblioteca con las cortinas corridas y la puerta cerrada con llave. Aiara se sentó a mi lado, con la espalda recta y las manos sobre el regazo, y repitió su relato por tercera vez, sin cambiar una coma.

Cárdenas escuchó sin interrumpir. Cuando ella terminó, se quedó un largo rato mirando el techo, con los dedos entrelazados bajo la barbilla.

—Es una oportunidad inmejorable —dijo al fin.

—Para qué.

—Para atrapar a Quiñones con las manos en la masa. Lleva ocho meses escurriéndose entre mis dedos. Tiene un olfato extraordinario para las trampas. Pero si cree que la casa está vacía y que nadie sospecha, entrará.

—Y mientras tanto, Aiara estará aquí.

—Con dos de mis hombres escondidos. Y con la señora Beatriz, Doña Pilar y el señor Teodoro, que se han negado a abandonar la casa.

—¿Se han negado?

—Los he oído discutir en el pasillo. —Cárdenas sonrió apenas—. Dicen que antes se quedan sin cobrar un año que dejar sola a la muchacha.

—Beatriz es una cabezota —murmuré.

—Es una tigresa —corrigió Aiara, con una ternura que le suavizó la cara.

—Pero no puedo dejarte aquí —insistí—. Si algo sale mal...

—Max. —Me tomó la mano—. Si me voy, sospecharán. Daniela espera encontrarme en la casa. Esperan que ninguno de los dos sospeche nada. Si cambio mi rutina, se alertarán.

—Pero...

—Estaré con Beatriz en la cocina. Con la puerta cerrada. Y Teodoro tiene la escopeta de su padre guardada en el cobertizo.

—Aiara.

—Confía en mí.

Cerré los ojos. Respiré hondo. Durante un segundo vi, con una nitidez absurda, una carretera mojada, unos faros blancos, un grito. Después la mano de Aiara apretó la mía con más fuerza, y el recuerdo se disolvió.

—Está bien —dije.

—Gracias.

—Pero con una condición.

—Dime.

—Cualquier cosa extraña, cualquier ruido, cualquier sombra, gritas. Y si no puedes gritar, rompes un cristal. Un jarrón. Lo que sea. Cárdenas y sus hombres tendrán instrucciones de actuar al primer indicio.

—Prometido.

—Yo estaré a veinte minutos de aquí, en la ciudad. Si me llaman, vuelo.

—Lo sé.

Íñigo, que había observado la escena con el entrecejo fruncido, carraspeó.

—Mientras tanto, la junta —dijo—. Si no te presentas, mañana tienes un titular en la prensa y una destitución firmada. Y entonces perderías el control legal sobre la propiedad de la casa.

—Iré.

—Con una estrategia.