¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 5: La reunión más importante del año

Faltaban cuarenta minutos para las diez, y el piso cuarenta y dos se había convertido en un hormiguero.

Paloma Hamilton lo observaba todo desde su escritorio, con las manos sobre el teclado y la vista fija en la pantalla, fingiendo que revisaba el correo. En realidad no leía nada. Las letras bailaban delante de sus ojos como moscas pequeñas, y lo único que registraba su cerebro era el ruido: el murmullo constante de las conversaciones, el roce de las carpetas, el taconeo apresurado de quienes cruzaban el pasillo de moqueta gris con esa expresión tensa que se pone cuando se espera una noticia que puede ser buena o puede ser el fin del mundo.

—Es una fusión —decía Gómez, el directivo calvo y nervioso, a un grupo de tres personas que lo escuchaban con cara de funeral—. Lo digo yo. Llevo semanas viendo movimientos raros en los números de Halvorsen. Nos van a absorber.

—¿Nos van a absorber a nosotros? —preguntó una chica de marketing, con los ojos como platos.

—O absorbemos nosotros. No lo sé. Pero algo grande se está cociendo.

—A mí me han dicho que se va a vender la empresa —intervino un chico de logística, el mismo de las monedas, con un tono de enorme misterio—. A un fondo extranjero. Y que van a despedir a la mitad.

—Eso es imposible —cortó Gómez—. La empresa no se vende. El señor Lewis jamás la vendería.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Porque lo conozco.

—Te trata como a un felpudo.

—Eso no tiene nada que ver.

Paloma cerró los ojos un segundo. Respiró despacio. Notó una pequeña náusea que le subía por la garganta, no sabía si por los nervios o por el bebé, y se llevó la mano a la boca con disimulo, fingiendo que bostezaba.

Un bebé.

La palabra le seguía resultando absurda, como un idioma extranjero que se repite hasta que pierde el significado. Un bebé. Un bebé. Un bebé. Llevaba una hora y media sabiéndolo, y aún le parecía que se lo estaba inventando, que en cualquier momento alguien le tocaría el hombro y le diría que había sido un error de la farmacia.

Nadie le tocó el hombro. Pero sí se le acercó, con paso rápido, una figura de pelo rizado y mirada de detective.

—Paloma.

—Marisol.

—Estás verde.

—Es la luz del pasillo.

—No es la luz del pasillo. Estás verde, y tienes las manos frías, y te has tocado la boca tres veces en cinco minutos. —Marisol se sentó en el borde del escritorio, cruzando los brazos—. Dime la verdad. ¿Tú sabes lo que va a anunciar?

—No.

—¿Seguro?

—Marisol, te lo juro por lo más sagrado. No tengo ni idea de qué va a decir el señor Lewis.

Eso, al menos, era cierto. Cierto del todo, y cierto de una manera casi cómica, porque la verdad era que Paloma estaba convencida de que el anuncio no podía tener nada que ver con ella, y sin embargo, por alguna razón, tenía el presentimiento de que sí.

Marisol la miró unos segundos más, con los ojos entrecerrados.

—Vale. Te creo. Pero algún día me vas a contar lo que escondes —dijo, y se levantó, alisándose la falda—. Anda, vamos a la sala. Hay que coger buen sitio.

—Yo tengo que sentarme a su derecha.

—Ah, claro. Eres la secretaria personal. Cuánta responsabilidad.

—Muchísima.

—Pues suerte —dijo Marisol, y le apretó el hombro con un cariño rápido y torpe—. Si hay un drama, quiero ser la primera en saberlo.

Se fue. Paloma se quedó sola un momento más, mirando el escritorio. Sacó de su bolso un pañuelo, se secó las manos, que estaban húmedas, y se recolocó el moño con unos dedos que le temblaban ligeramente.

A las diez menos cinco, la puerta del despacho del fondo se abrió.

Hubo un silencio inmediato. El tipo de silencio que sigue a un trueno, cuando todo el mundo espera el siguiente.

Reid Lewis salió con un traje oscuro que Paloma no le había visto nunca, de un gris casi negro, con una corbata del mismo tono y una camisa blanca perfecta. Llevaba una carpeta fina bajo el brazo. No miró a nadie. Avanzó por el pasillo con aquel paso lento y seguro, y a su paso la gente se abría como el agua ante la proa de un barco.

Pasó junto al escritorio de Paloma. Ella levantó la vista.

Sus ojos se cruzaron un instante.

Era una mirada distinta, pensó Paloma. No fría, no indiferente. Había algo tenso en ella, algo rígido, como si él también estuviera a punto de saltar de un precipicio y no tuviera claro si había agua abajo.

—Señorita Hamilton —dijo, con la voz baja—. Acompáñeme.

—Sí, señor.

Se levantó. Agarró su cuaderno y su bolígrafo, y lo siguió por el pasillo, con la sensación de que cada paso que daba pesaba el doble que el anterior.

La sala grande ocupaba un tercio entero del piso cuarenta y dos, con un ventanal que daba a toda la ciudad y una mesa ovalada de cristal que podía acoger a treinta personas. Esa mañana había más de cien. Estaban sentadas, de pie, apoyadas contra las paredes, apretadas en los rincones. Había directivos, administrativos, becarios, jefes de equipo y personal de limpieza que habían subido por curiosidad. El aire olía a café, a colonia cara y a nervios.

Paloma se sentó en su sitio de siempre, a la derecha de la silla presidencial. Colocó el cuaderno. Abrió el bolígrafo. Intentó respirar con normalidad.

A su izquierda, Reid se quedó de pie, con las manos apoyadas sobre el respaldo de la silla, mirando a la sala con una expresión que ella no supo descifrar.

Pasaron diez segundos. Veinte. Treinta.

Nadie hablaba.

—Buenos días —dijo Reid al fin.

Su voz llenó la sala sin esfuerzo. No necesitaba micrófono. Nunca lo había necesitado.

—Gracias por venir con tan poca antelación. Sé que ha sido una convocatoria inusual, y sé que han circulado rumores desde esta mañana. Quiero empezar por aclarar algo. —Hizo una pausa—. No hay ninguna fusión. No hay ninguna venta. Nadie va a perder su puesto de trabajo.

Un suspiro colectivo recorrió la sala. Gómez, en la tercera fila, se llevó la mano al pecho con un gesto teatral y miró de reojo al chico de las monedas, con aire de triunfo moderado.