¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 22: El comité de ética

El lunes a las nueve y cincuenta y cinco de la mañana, la sala de juntas del piso cuarenta y dos parecía el escenario de un juicio medieval celebrado por un equipo de contables.

Habían retirado la gran mesa ovalada de cristal y colocado en su lugar una mesa rectangular de madera oscura, con tres sillones de respaldo alto en un extremo y dos sillas sencillas en el otro. Sobre la mesa había jarras de agua, vasos de cristal, bloques de papel con el logotipo de la empresa y una campanilla de bronce que alguien había traído de la cocina y que nadie sabía muy bien para qué servía. En la pared del fondo, el ventanal dejaba entrar una luz blanca y fría, reflejo de la nieve, que daba a toda la escena un aire de fotografía antigua.

Paloma Hamilton estaba de pie junto a la puerta, con una carpeta contra el pecho, un traje de chaqueta gris que le había prestado Celia a las siete de la mañana y un moño tan apretado que le dolían las sienes. No había dormido. Se había levantado a las cinco, se había tomado dos galletas saladas con una cápsula de jengibre y había pasado una hora delante del espejo del baño ensayando frases.

Mi salud es privada. Mi salud es privada. Mi salud es privada.

—Estás pálida —susurró Marisol, a su lado.

—Es el traje.

—Es el miedo.

—Es el traje.

—Respira.

—Estoy respirando.

—Respira más.

Detrás de ellas, apoyados contra la pared, formaban una pequeña fila los aliados: Ingrid, con tres cuadernos y un pañuelo; Íñigo, con la coleta recién peinada y una cara de condenado; Celia, con un vestido azul marino y un sombrero algo más discreto que de costumbre; y doña Remedios, que había llegado a las nueve en taxi con un chal de ganchillo, un bastón con empuñadura de plata y la firme decisión de actuar como testigo de carácter, aunque nadie la había citado.

—Voy a decir que eres un ángel —le había anunciado a Paloma.

—No hace falta, doña Remedios.

—Y que cocinas bien.

—No cocino bien.

—Es un detalle sin importancia.

Reid había llegado a las nueve y media. Había atravesado el pasillo con su abrigo oscuro, la bufanda de cachemira y la expresión inexpugnable de un general ante una batalla perdida de antemano. Se había detenido un segundo frente al grupo. Había mirado a Paloma. Y le había dicho, sin mover los labios, con un hilo de voz que solo ella pudo oír:

—Mi salud es privada.

—¿Perdón?

—Es lo que va a decir. Si le preguntan.

—¿Cómo lo sabe?

—Lo he visto en su cara. Lleva toda la semana ensayándolo.

—¿Tan evidente es?

—Un poco.

—Qué vergüenza.

—Es una buena frase.

—Gracias.

—Pero dígala con menos miedo.

—Lo intentaré.

—Y mírelos a los ojos.

—Lo intentaré.

—Y no se toque el estómago.

Paloma se quedó helada. Bajó la vista. Tenía la mano derecha apoyada sobre el vientre, con los dedos extendidos, en un gesto instintivo que no había notado. La retiró de golpe, como si el traje quemara.

—No lo he hecho a propósito.

—Lo sé.

—Es una costumbre.

—Lo sé. Pero hoy no.

Reid asintió, se aclaró la garganta y entró en la sala con paso firme.

A las diez en punto, tres figuras ocuparon los sillones de respaldo alto.

La primera, en el centro, era un hombre de unos setenta años, grueso y colorado, con la cabeza calva cubierta de pecas, los ojos pequeños y brillantes y un traje de tweed que olía a puro. Se llamaba don Aurelio Santacruz, presidente del consejo de administración desde hacía veintidós años, y tenía la reputación de ser un hombre justo, aunque propenso a quedarse dormido en las reuniones largas.

A su derecha se sentaba una mujer delgada, de pelo corto y gafas de montura gruesa, con una carpeta enorme y un gesto severo de maestra de escuela. Era la doctora Beatriz Urrutia, catedrática de Derecho Mercantil y consejera independiente, famosa por su implacabilidad y por su incapacidad para sonreír en público.

A su izquierda, hundido en el sillón con las manos entrelazadas sobre un vientre redondo, estaba un hombre pequeño de cara risueña y bigote impecable, que respondía al nombre de don Cipriano Vega y que, según los rumores, había sido el único consejero que había votado en contra de la entrada de Valeria Montclair al accionariado, aunque nadie recordaba exactamente por qué.

Valeria, vestida de negro de la cabeza a los pies, con el pelo recogido en un moño perfecto y una carpeta azul sobre las rodillas, ocupaba una de las dos sillas sencillas del extremo opuesto. En la otra se sentó Reid, con las manos sobre los muslos y la mirada clavada en la mesa.

—Buenos días —dijo don Aurelio, con una voz de bajo profundo, golpeando la mesa con los nudillos—. Damos comienzo a la sesión extraordinaria del Comité de Ética de Lewis y Asociados, convocada a instancias de la accionista Valeria Montclair para investigar un posible conflicto de interés.

—Presente —dijo Valeria.

—Presente —dijo Reid, con un hilo de voz seca.

—Se encuentran también presentes, como partes concernidas, la señorita Paloma Hamilton y el señor Marcos Gutiérrez, en calidad de testigo.

—Aquí —dijo Paloma, desde la puerta.

—Aquí —murmuró una voz débil desde el fondo.

Todas las cabezas se giraron. En una esquina, medio escondido detrás de una planta de interior, con las manos retorcidas y la cara blanca como el papel, estaba Marcos Gutiérrez, el de las monedas. Llevaba una chaqueta de pana marrón, una corbata torcida y una bolsita de tela colgada del cuello, de la que sobresalía algo redondo y dorado.

—¿Qué lleva ahí? —preguntó la doctora Urrutia.

—Una moneda, señora.

—¿Por qué?

—Me da suerte.

—¿De qué época?

—De Adriano. Siglo segundo.

—Fascinante —dijo la doctora, con un tono que sugería exactamente lo contrario.

—Es de bronce.

—No he preguntado.

—Perdón.

Don Aurelio se ajustó las gafas, abrió una carpeta y extrajo un documento de dos páginas, que leyó con voz solemne.