¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 21: El carro de la lavandería

La sonrisa de Reid Lewis duró exactamente cuatro segundos, y en ese tiempo, el salón de la suite entera pareció olvidarse de respirar.

Fue una sonrisa pequeña, torcida y ligeramente asombrada, la de un hombre que acaba de descubrir que el suelo que pisa es más sólido de lo que creía. Luego, como si se hubiera pillado a sí mismo cometiendo una indecencia, la borró de la cara, se enderezó, se ajustó la bufanda de cachemira y recuperó la expresión de director ejecutivo con la rapidez de quien cierra un cajón lleno de secretos.

—Bien —dijo—. Sentémonos.

—Sentarse —repitió Celia.

—Sentarse. Todos. Ahora mismo.

Nadie discutió. Los seis conspiradores, y doña Remedios, que no había dejado de estar sentada ni un segundo, se acomodaron en los sofás, las sillas y el suelo con la docilidad de alumnos de colegio después de una travesura. Íñigo, todavía con las rodillas llenas de pelusa, se sentó en el borde de una silla con las manos entre las piernas. Marisol, al fondo, mordisqueaba con gran discreción la esquina de una tostada. Ingrid sacó de debajo del sofá uno de los cuadernos y lo apretó contra el pecho como una Biblia.

Reid se quedó de pie, de espaldas a la chimenea, con los brazos cruzados.

—Voy a resumir lo que creo que ha pasado —dijo—. Corrígeme si me equivoco, Celia.

—Adelante.

—Anoche cenaste con Valeria.

—Cierto.

—Sin avisarme.

—Es una sorpresa.

—Las sorpresas están prohibidas.

—Ya me arrestarás luego.

—Y durante esa cena, descubriste algo que no quieres que yo sepa.

—Descubrí varias cosas.

—Que no quieres que yo sepa.

—Que prefiero que sepas con cuidado.

—Celia.

—Reid.

Se sostuvieron la mirada. Era una escena extraña, la de dos hermanos que se parecían como dos gotas de agua y que sin embargo parecían cada uno de un planeta distinto: ella, risueña y cálida; él, grave y afilado. Pero había en los dos una misma terquedad, una misma manera de levantar la barbilla, y Paloma, sentada en el sofá con la manta sobre las rodillas, pensó con un escalofrío que no le gustaría estar jamás en medio de una pelea entre aquellos dos.

—Está bien —cedió Celia, con un suspiro—. Te lo contaré. Pero con una condición.

—Dime.

—Que no hagas preguntas sobre lo que yo no cuente.

—No prometo nada.

—Entonces no hay trato.

—Celia.

—Esta es mi suite.

—Es mi dinero.

—Es mi suite pagada con tu dinero. Qué importa.

Reid cerró los ojos un segundo. Respiró hondo. Los abrió.

—De acuerdo.

—Júralo.

—Lo juro.

—Por el volcán.

La palabra cayó entre ellos como una pequeña bomba. Reid se quedó rígido. Paloma contuvo el aliento, porque nadie sabía exactamente por qué Celia había dicho aquello, pero algo muy hondo se había movido en el rostro de su hermano, una sombra de dolor tan antigua que se notó hasta en el crepitar de la chimenea.

—Por el volcán —murmuró él, con una voz extrañamente baja.

—Gracias.

Celia les contó lo que podía contar. Que Valeria tenía un testigo de la fiesta. Que tenía una hoja del seguro médico con fechas de consultas de Paloma, sin diagnósticos ni detalles, pero con el nombre de la especialidad. Que pensaba presentarlo todo en el comité de ética del lunes, como un conjunto de indicios, con la intención de sembrar la sospecha de una relación inapropiada. Que Íñigo, valiente y asustado, había decidido cambiar de bando. Y que entre todos, con la ayuda de un abogado, habían diseñado un plan de defensa basado en dos pilares: la privacidad médica y la ilegalidad de la obtención de los datos.

Lo que no contó, por supuesto, fue lo que aquellas fechas significaban.

Reid escuchó sin interrumpir. Con los brazos cruzados, la cabeza ligeramente inclinada y los ojos fijos en un punto indeterminado de la alfombra, parecía una estatua de mármol pensativa. Solo cuando ella terminó, levantó la vista hacia Paloma.

—Dos consultas de ginecología.

—Sí, señor —susurró ella.

—Una general. Una con ecografía.

—Sí.

—En enero.

—Sí.

El silencio fue muy largo. Paloma notó cómo se le formaba un nudo en la garganta, y bajó la vista hacia sus manos. Estaba segura de que él iba a decir algo. De que iba a atar los cabos, a levantar la cabeza y a pronunciar una sola frase que lo cambiaría todo.

—Es asunto suyo —dijo Reid.

Paloma levantó los ojos de golpe.

—¿Cómo?

—Es un asunto privado. Y legalmente protegido. No necesito saber nada más.

—Pero...

—No me lo cuente.

—Señor Lewis...

—No quiero que me lo cuente. —Reid tragó saliva, y por un instante su voz se quebró de un modo muy extraño—. Todavía no.

Aquel todavía quedó suspendido en el aire, ligero y enorme, como una pluma en medio de una tormenta. Nadie se atrevió a respirar. Celia bajó la cabeza, conmovida. Doña Remedios, desde su sillón, se llevó una mano al corazón. Marisol dejó caer la tostada.

Reid se aclaró la garganta.

—Lo que importa —prosiguió, recobrando su tono profesional— es que no permitiré que Valeria utilice una información médica obtenida de manera irregular. Hablaré con el abogado de la empresa. Y, si es necesario, con la presidencia del consejo.

—¿Y el testigo? —preguntó Ingrid.

—¿Qué testigo?

—El que vio el beso.

Reid se quedó quieto. Ingrid, con los ojos como platos, se tapó la boca con las dos manos.

—Perdón —murmuró.

—El que vio qué.

—Nada.

—El beso. ¿Qué beso?

—Ninguno.

—Ingrid.

—Es una expresión.

—Señorita Hamilton.

—Sí, señor.

Paloma se levantó. La manta se le cayó de los hombros. Estaba pálida como una hoja de papel, con las mejillas encendidas y el corazón al galope.

—Fue en la fiesta de fin de año —dijo, con una voz temblorosa pero clara—. Alguien nos vio. Es verdad. Se lo iba a contar.

—¿Quién?

—Marcos Gutiérrez. El de logística.