¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 13: El interrogatorio de doña Remedios

Cuando Reid Lewis se terminó el tercer bizcocho de limón, se dio cuenta de que llevaba cuarenta minutos sentado en la cocina de su secretaria sin haber consultado el teléfono ni una sola vez.

Fue un descubrimiento incómodo. Lo hizo con el cuerpo medio girado hacia la ventana, mirando cómo la nieve caía sobre los tejados en copos lentos, grandes y perezosos, y de pronto se acordó de que existían los correos, las reuniones, los contratos de Rotterdam y un mundo entero esperándolo al otro lado de aquella mesa diminuta. Sacó el móvil del bolsillo, lo miró y vio veintitrés notificaciones sin leer.

Las volvió a guardar.

—Debería irme —dijo.

—Sí —respondió Paloma—. Debería.

Ninguno de los dos se movió.

En la mesa, entre la bandeja de bizcochos y los tres tarros de pepinillos, el vaso de la rana seguía lleno hasta la mitad. Paloma lo miraba fijamente, haciendo girar entre los dedos un pedacito de bizcocho que no se atrevía a comerse. Notaba la presencia de Reid con una intensidad casi física: su hombro a cuarenta centímetros del suyo, el murmullo lento de su respiración, el olor tibio de la bufanda de cachemira, ahora mezclado con el de la manzanilla y el limón. No hablaban. Era un silencio extrañamente cómodo, de los que no hace falta llenar con nada.

—Tengo que preguntarle una cosa —dijo él, por fin.

Paloma levantó la cabeza de golpe.

—¿Qué cosa?

—¿Por qué guarda la mermelada de lima en un tarro de pepinillos?

—¿Cómo?

—He leído la etiqueta. Pone encurtidos en vinagre. Con eneldo.

—Es una marca muy original.

—Ya.

—Mezcla los sabores.

—Entiendo.

—Es un producto gourmet.

—No lo dudo.

Reid se levantó con una lentitud calculada y recogió su abrigo de la silla. Se lo puso con calma, abotonándolo uno a uno, y se acomodó la bufanda de cachemira alrededor del cuello con una naturalidad estudiada, como si no la hubiera estado llevando puesta durante la última media hora.

—Se la devolveré mañana —anunció.

—No hace falta. Es suya.

—Lo sé. Pero me gusta cómo la ha lavado. La conservaré un día más en observación.

—¿Observación?

—Para evaluar el resultado.

—Por supuesto.

—Gracias por el agua.

—Gracias por las bolsas.

—Gracias por los bizcochos.

—Esos son de doña Remedios.

—Pues gracias a ella también.

—Se lo diré.

—No hace falta. Ya me ha dado su opinión.

Paloma lo acompañó hasta la puerta. Abrió con la mano temblorosa. En el rellano, el aire frío del edificio los envolvió con un aroma a col hervida y madera húmeda, y Reid se detuvo en el umbral con una pregunta que no se atrevió a formular escrita en la cara.

—Hasta mañana, señorita Hamilton.

—Hasta mañana, señor Lewis.

—Beba agua.

—Lo haré.

—Y descanse.

—Lo haré.

—Y no abra a nadie que no conozca.

—Solo conozco a doña Remedios.

—Pues a ella tampoco.

Paloma se echó a reír. Reid, con una media sonrisa que no consiguió ocultar, inclinó la cabeza a modo de despedida y comenzó a bajar las escaleras. Ella se quedó apoyada en el marco de la puerta, escuchando sus pasos, uno tras otro, descendiendo despacio por los seis pisos del edificio, hasta que se perdieron en el eco del vestíbulo.

Cerró la puerta. Se quedó de espaldas a ella, con las manos pegadas a la madera y los ojos cerrados.

—Paloma Hamilton —dijo, en voz baja—. Estás en un lío enorme.

Del otro lado de la pared se oyó, con una claridad escalofriante, el golpecito rítmico de una cuchara contra una taza. Tres veces. Una pausa. Otras tres.

Paloma abrió los ojos.

—Doña Remedios —murmuró.

Reid bajaba el tercer tramo de escalones, sumido en pensamientos que no acababa de ordenar, cuando una puerta del cuarto piso se abrió de golpe y una pequeña figura de permanente malva le cortó el paso con la determinación de un guardia fronterizo.

—Joven.

Reid se detuvo con el pie en el aire.

—Señora.

—Venga. Pase un momento.

—Tengo que irme.

—Será un segundo.

—Me espera el coche.

—Pues que espere. Los coches tienen paciencia.

No hubo forma de negarse. Doña Remedios, con una mano diminuta pero sorprendentemente firme, lo agarró de la manga del abrigo y lo arrastró hacia el interior de un piso que olía a canela y a naftalina, repleto de figuritas de porcelana, fotografías en blanco y negro y una colección impresionante de gatos de cerámica alineados sobre el aparador. Una televisión encendida, con el volumen bajo, emitía una telenovela venezolana. En el sofá, un gato de verdad, enorme y gris, levantó la cabeza, miró al intruso con desdén y volvió a dormirse.

—Siéntese —ordenó la anciana.

—No tengo tiempo.

—Siéntese, hijo.

Reid se sentó. Era un sofá hundido, bajo y blando, que lo engulló hasta las rodillas. La anciana desapareció en la cocina y regresó al cabo de unos segundos con una bandeja con dos tazas, una tetera humeante, una jarra de leche y una montaña de galletas de mantequilla.

—Té —dijo—. Con leche. Y con tres de azúcar.

—Yo no tomo azúcar.

—Hoy sí.

—Prefiero café.

—Hoy té.

Reid cogió la taza. Era de porcelana fina, con una rosa pintada en el borde y un asa diminuta que apenas cabía entre sus dedos. Se la llevó a los labios con la expresión de un prisionero que acepta su suerte. El té estaba delicioso.

—¿Está bueno? —preguntó doña Remedios, sentándose en una butaca frente a él con las manos entrelazadas.

—Sí.

—Es de mi pueblo.

—Muy bueno.

—Y ahora —dijo ella, inclinándose hacia delante con los ojos brillantes tras las gafas de culo de vaso—. Hábleme de usted.

—¿De mí?

—De usted. ¿Cuántos años tiene?

—Treinta y cuatro.

—¿Y dónde nació?

—En esta ciudad.

—¿Familia?

—Padres separados. Una hermana en Londres.

—¿Novia?

—No.

—¿Esposa?