¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 17: Distancia profesional

Reid Lewis cumplió su propia orden con una dedicación tan exagerada que, a media mañana del jueves, todo el piso cuarenta y dos había llegado a la misma conclusión: el director ejecutivo se había vuelto definitivamente loco.

Empezó con las notas adhesivas.

Paloma encontró la primera a las ocho y veinte, pegada con precisión milimétrica en el centro de su monitor. Era amarilla, cuadrada y estaba escrita con aquella letra angulosa que ya reconocía con los ojos cerrados. Decía: Informe de Singapur. Mi mesa. 9:00. Gracias. R.L.

Debajo había un pequeño dibujo, hecho con tres rayas rápidas, de una taza de café.

—Qué detalle —murmuró.

Lo arrancó, lo dobló, lo guardó en el cajón. Y a las nueve menos cuarto apareció otra, pegada en el teléfono. Café. Una cucharada. Sin comentarios. R.L. A las nueve y diez, una tercera en la silla. Reunión con Gómez a las 11. No necesito asistencia. R.L. A las diez, una cuarta en el cajón del archivador. Corrijo. Necesito asistencia. Pero sin hablar. R.L.

—¿Sin hablar? —preguntó Paloma al aire, con las cejas en las nubes.

La respuesta llegó en forma de una quinta nota, que apareció misteriosamente sobre su teclado mientras ella estaba en el baño. Decía: Sí. Sin hablar. Por precaución. Valeria tiene ojos en todas partes. R.L.

Paloma contempló el papelito durante un buen rato. Después, con una sonrisa temblorosa, abrió un cajón, sacó un bolígrafo y escribió debajo, con letra pequeña y cuidada: ¿Y si necesito toser? Y lo dejó pegado en la puerta del despacho.

La respuesta tardó cuatro minutos. Apareció en su monitor con una letra aún más angulosa que las anteriores. Tosa con discreción. Y beba agua. R.L.

Paloma tuvo que taparse la boca con las dos manos para no soltar una carcajada que habría resonado en toda la planta.

La comedia se volvió más seria a la hora del almuerzo, cuando Gómez apareció junto a su escritorio con una carpeta bajo el brazo y la expresión de un hombre al que han nombrado emisario de paz en una guerra que no entiende.

—Señorita Hamilton —dijo, con la voz muy baja—. El señor Lewis me ha encargado una misión.

—¿Qué misión?

—Transmitirle mensajes.

—¿Qué mensajes?

—Los que él no puede transmitirle directamente.

—Pero está a quince metros.

—Esa es precisamente la cuestión.

—No lo entiendo.

—Yo tampoco, pero me ha dado instrucciones muy claras. —Gómez abrió la carpeta, sacó una hoja con una lista de puntos y leyó con solemnidad, con el dedo índice recorriendo las líneas—. Uno. Que le diga a usted que el contrato de Rotterdam necesita su firma en la página doce. Dos. Que no es necesario que me lo devuelva hoy. Tres. Que si lo desea puede devolvérmelo mañana. Cuatro. Que le ruegue que no se preocupe por el comité. Cinco. Que no es una orden, sino una sugerencia.

—¿Una sugerencia de qué?

—De no preocuparse.

—Ya.

—Seis. Que le diga que se ha tomado la molestia de revisar su agenda, y que la ha encontrado impecable.

Paloma se quedó helada.

—¿Ha revisado mi agenda?

—Es lo que dice la nota.

—¿Cuándo?

—Anoche, creo.

—¿Y qué ha encontrado?

—Que está impecable, señorita.

—¿Nada más?

—No hay un punto siete.

Paloma suspiró con el alivio de quien se salva de un abismo por un centímetro. Gómez, con un asentimiento solemne, cerró la carpeta, hizo una pequeña reverencia, y se alejó por el pasillo con la dignidad torpe de un mayordomo de comedia inglesa.

Desde el interior del despacho, a través del cristal, Reid Lewis la observó marcharse. Tenía el teléfono pegado a la oreja, pero no estaba hablando con nadie. Cuando sus ojos se encontraron con los de Paloma, se dio la vuelta bruscamente, tropezó con una silla y se dio un golpe en la rodilla que le arrancó una exclamación ahogada.

Ella apartó la vista. Se concentró en el ordenador. Y estuvo a punto de morderse el labio hasta hacerse sangre, porque la risa le subía por la garganta como una burbuja de champán.

El consejo de guerra se celebró esa noche, a las ocho, en el apartamento de Paloma.

La convocatoria la había hecho Celia por mensaje, con un tono de mando militar que no admitía excusas. Decía: Reunión estratégica. Tu casa. Ocho en punto. Traed comida y nervios de acero. Debajo había un emoticono de una espada, que Paloma interpretó, con una pizca de espanto, como una amenaza literal.

A las ocho menos cuarto empezaron a llegar los soldados.

Marisol apareció la primera, con un abrigo rojo, una botella de vino sin alcohol y un paquete de patatas fritas que dejó sobre la mesa con una reverencia ceremonial.

—No me mires así —dijo—. Es para el estrés.

—No he dicho nada.

—Lo piensas.

—Pienso que hay una guerra y tú vienes con patatas.

—Es una guerra de nervios. Las patatas ayudan.

Detrás de ella llegó Ingrid, con un tupper de croquetas caseras, un cuaderno de espiral y una agenda llena de pegatinas. Después apareció doña Remedios, que había subido desde el cuarto piso agarrada a la barandilla con una mano y a una bandeja de bizcochos con la otra, y que anunció desde el umbral, con una voz de trueno diminuto:

—¡Me han dicho que hay una conspiración!

—No es una conspiración, doña Remedios —dijo Paloma, intentando ayudarla con la bandeja.

—Entonces es una revolución.

—Tampoco.

—Pues una cosa con mucho jaleo.

—Eso sí.

—Pues me apunto.

Y por último, a las ocho en punto exactas, llegó Celia. Venía con el sombrero de ala ancha, el abrigo mostaza y un rollo de papel de embalar bajo el brazo, que extendió en el suelo del salón con un movimiento teatral. Dentro de sus bolsillos había rotuladores de seis colores, una regla, un cronómetro y una foto de Valeria Montclair recortada de una revista, pegada con celo sobre un cartón.

—Señoras —dijo, mirando a su alrededor con la solemnidad de un general—. Estamos aquí para salvar un reino.