¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 19: La cena de las cuatro copas

El sábado a las ocho y media de la noche, Celia Lewis entró en el restaurante más caro de la ciudad con un vestido verde esmeralda, los labios pintados de rojo cereza y una expresión de inocencia tan perfecta que el maître, un hombre de bigote fino y espalda de poste, estuvo a punto de ofrecerle un caramelo.

—Buenas noches —dijo ella, con un acento británico acentuado a propósito—. Tengo reservada una mesa para dos. A nombre de Montclair.

—Por supuesto, señora. La señora Montclair ya la espera.

—Qué puntual.

—Es una de nuestras clientas más fieles.

—Se nota.

El maître la guio entre mesas de mármol, candelabros de plata y camareros que se desplazaban sin hacer ruido, como patinadores sobre hielo. El local se llamaba La Perla Negra, y era uno de esos lugares donde la carta no tenía precios, los vasos eran de cristal tallado y la gente hablaba en susurros para no estropear el silencio. Celia contempló la sala con una sonrisa de turista deslumbrada, mientras en el fondo de su cabeza una vocecita muy práctica y muy poco turística iba tomando notas sobre cada rostro, cada salida y cada reflejo.

Valeria Montclair estaba sentada al fondo, junto a un ventanal con vistas a un jardín iluminado. Llevaba un vestido negro sin mangas, un collar de perlas de tres vueltas y el pelo rubio recogido en un moño bajo que le dejaba al descubierto un cuello largo y perfecto. Tenía una copa de vino blanco en la mano y una expresión de aburrimiento elegante, la de quien ha ido a muchos sitios y no ha encontrado nada que la sorprenda.

—Celia —dijo, sin levantarse, tendiéndole una mano fría—. Qué sorpresa tan agradable.

—Valeria, querida. Qué guapa estás.

—Gracias.

—Me encanta tu vestido.

—Es de un diseñador francés.

—Se nota. Tiene un aire de tragedia griega.

Valeria sonrió, ligeramente desconcertada, y le indicó la silla frente a ella. Celia se sentó con un revuelo de tela verde y una carcajada que hizo girar la cabeza de dos señores de la mesa de al lado.

—Perdona —dijo—. Es que me hace gracia estar aquí. Es la primera vez que ceno con la mujer que casi fue mi cuñada.

—Casi.

—Casi, casi. A tres semanas de la boda.

—Fueron tres semanas muy largas.

—Lo imagino.

—No quiero hablar de eso.

—Claro, querida. Hablemos de otra cosa. De vestidos. De vino. De política. De tu abrigo blanco, que es un sueño.

—No sabía que tenías tanto interés en mi guardarropa.

—Es una fijación que me viene de la infancia. Tuve una muñeca vestida de blanco. Se me cayó en un charco. Todavía me persigue.

Valeria arqueó una ceja. Celia, impasible, tomó la carta con las dos manos y empezó a leerla con la intensidad de quien descifra un manuscrito medieval.

—¿Qué recomiendas?

—El lenguado es excelente.

—Odio el pescado.

—La ternera, entonces.

—Es una crueldad.

—El risotto de setas.

—Perfecto. Con una copa de vino tinto. Y otra después. Y quizá una tercera, si me tratas bien.

—¿Siempre bebes tanto?

—Solo en las cenas importantes.

Pidieron. El camarero, un joven de rostro serio y guantes blancos, escribió el pedido con un pulso de cirujano y se retiró sin hacer ruido. Valeria bebió un sorbo de vino, observando a Celia con una frialdad analítica. Celia le devolvió una sonrisa luminosa, vacía y total, de las que no ocultan nada y esconden todo.

—Bueno —dijo Valeria, dejando la copa sobre el mantel—. ¿A qué debo el honor?

—Quería conocerte mejor.

—Nos conocemos desde hace años.

—Poco. Y mal. Y con rencor.

—¿Con rencor?

—Mi hermano te dejó plantada. Eso crea tensión.

—Digamos que me sorprendió.

—Es un idiota.

Valeria parpadeó, sorprendida.

—Perdón.

—Es un idiota —repitió Celia, con una convicción absoluta—. Un genio de los negocios, un monstruo de las finanzas y un perfecto imbécil en asuntos del corazón. Lo digo con todo cariño. Pero es la verdad.

—No sabía que pensabas así.

—Lo pienso desde hace treinta años.

Valeria dejó escapar una pequeña risa, apenas un soplido, que le suavizó las facciones. Celia vio, durante un fugaz segundo, algo distinto detrás de la fachada: una mujer cansada, orgullosa y tristísima, con las ojeras maquilladas y la barbilla en alto.

—Me alegro de que alguien lo reconozca —dijo Valeria.

—Todos lo reconocen. Pero nadie se atreve a decírselo.

—Yo se lo dije.

—¿Y qué contestó?

—Que no era el hombre adecuado para mí.

—Qué respuesta tan absurda.

—Es lo que dijo.

—¿Y tú qué contestaste?

—Que ya lo sabía.

Se hizo un silencio. Llegó el primer plato. Celia atacó su risotto con un entusiasmo excesivo, y entre cucharada y cucharada, con una desenvoltura sospechosa, empezó a vaciar la primera copa de vino tinto. Valeria jugueteaba con su ensalada, sin mirar a nada.

—No te odio, ¿sabes? —dijo de pronto.

—¿A quién?

—A tu hermano.

—Ah.

—Durante mucho tiempo creí que sí. Que lo odiaba. Pasé un año entero planeando cómo hacerle daño. —Se llevó la copa a los labios—. Pero lo cierto es que lo único que sentía era vergüenza.

—¿Vergüenza?

—Había invitado a trescientas personas. A mis padres. A la prensa. A todo Edimburgo.

—Qué horror.

—Me dije que si conseguía arruinarle la empresa, se me pasaría.

—¿Y se te pasó?

—No.

—Es lógico.

—¿Por qué?

—Porque no era la empresa lo que te dolía.

Valeria se quedó callada. La mano que sostenía la copa le tembló un instante, casi imperceptiblemente. Celia fingió no darse cuenta. Terminó su primera copa, hizo una señal al camarero para que le trajera una segunda y se limpió la boca con la servilleta con un gesto ceremonioso.

—Bueno —dijo—. Sé que el lunes tienes un comité.

—Sí.

—Y que mi hermano está nervioso.

—Debería.

—Y que has preparado una investigación.