¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 14: El manual de ausencias

La reunión de las nueve de la mañana empezó con tres minutos de retraso, lo cual, en la historia reciente de Lewis & Asociados, constituía un acontecimiento sin precedentes.

Paloma Hamilton estaba sentada a la derecha de la silla presidencial, con el cuaderno abierto, el bolígrafo en la mano y una caja de pañuelos de papel con estampado de margaritas colocada junto al codo, a la vista de todos, como un trofeo involuntario. Había intentado esconderla dos veces, una bajo el cuaderno y otra en el cajón del archivador, pero cada vez que alzaba la vista descubría que alguien la había vuelto a colocar a su lado con una precisión milimétrica.

Y ese alguien era, por supuesto, Reid Lewis.

Había aparecido a las nueve menos cuatro, con el abrigo en el brazo y la bufanda de cachemira gris todavía enrollada al cuello, aunque dentro del edificio hacía una temperatura de veintidós grados. Se había detenido junto a su escritorio. Había dejado la caja de pañuelos con un golpecito discreto. Y había dicho, sin mirarla y con una voz tan baja que Paloma casi no la oyó:

—Para el catarro.

—Gracias, señor.

—No es una cortesía. Es material de oficina.

—Por supuesto.

—Cárguelo a gastos generales.

—Así lo haré.

Después había entrado en la sala de reuniones con el paso de quien acaba de realizar una operación militar de alto riesgo, y desde entonces no había vuelto a levantar la vista hacia ella.

Ahora, sentados alrededor de la gran mesa de cristal, siete directivos esperaban con las carpetas abiertas y los rostros inexpresivos. Gómez, en la cabecera opuesta, carraspeaba cada diez segundos con un ritmo exacto, como un metrónomo nervioso. A su lado, una mujer de pelo corto y gafas cuadradas, que Paloma conocía de vista como Elena, la directora de Recursos Humanos, jugueteaba con el capuchón de un bolígrafo y miraba a Reid con una mezcla de respeto y recelo.

—Comencemos —dijo Reid, sentándose por fin.

Hubo un movimiento general de sillas.

—Primer punto: Rotterdam. Gómez.

—Los holandeses aceptan la cláusula de revisión, señor —dijo Gómez, con la voz ligeramente aguda—. Con matices.

—¿Qué matices?

—Quieren un plazo de noventa días.

—Treinta.

—Han propuesto setenta y cinco.

—Cuarenta y cinco.

—Podríamos llegar a sesenta.

—Cuarenta y cinco.

—Señor, creo que sesenta sería...

—Gómez.

—Sí, señor.

—¿Prefiere discutir con los holandeses o conmigo?

—Con los holandeses, señor.

—Entonces cuarenta y cinco.

—Cuarenta y cinco. Perfecto. Magnífico. Excelente plazo.

Reid anotó algo en un cuaderno. Paloma, a su izquierda, apuntó cuarenta y cinco con una caligrafía automática, y mientras lo hacía notó, con el rabillo del ojo, que él llevaba la mano izquierda apoyada en el borde de la mesa, a pocos centímetros de la suya, y que sus dedos tamborileaban con una cadencia irregular.

Estaba nervioso.

Paloma tardó unos segundos en asimilar el dato. Reid Lewis, el hombre que había negociado fusiones con multinacionales sin que le temblara el pulso, estaba tamborileando con los dedos sobre una mesa. Lo hacía de manera casi imperceptible, pero ella lo veía. Y por alguna razón, saber que él estaba nervioso la volvió, de pronto, mucho más tranquila.

—Segundo punto —dijo Reid—. La nueva política de control de ausencias. Elena.

—Sí, señor.

La directora de Recursos Humanos se puso de pie. Alisó con las dos manos una falda gris perfectamente lisa, abrió una carpeta azul con un chasquido y sacó de ella un documento de seis páginas, grapado en una esquina, que repartió con gestos de reparto de pan en tiempo de guerra.

Paloma recibió el suyo. En la portada, en letras mayúsculas, ponía: Manual de Gestión de Ausencias y Compromiso Laboral. Versión 1.0.

—Como saben —empezó Elena, con la voz tensa de quien cumple órdenes que no ha escrito—, el señor Lewis ha solicitado una revisión de nuestros procedimientos de gestión del absentismo. Hemos redactado una normativa que entrará en vigor este lunes.

—Hoy es lunes —observó alguien.

—Entra en vigor hoy.

—Qué sorpresa —murmuró Gómez, con un tono nada sorprendido.

—Resumiré los puntos principales. —Elena ajustó las gafas cuadradas sobre la nariz—. Uno. Toda ausencia deberá comunicarse con un mínimo de cuarenta y ocho horas de antelación, salvo causa de fuerza mayor.

Paloma pasó la hoja con un nudo creciente en el estómago.

—Dos. Las ausencias por motivos médicos deberán justificarse mediante informe expedido por un facultativo colegiado, que será revisado por el servicio médico de la empresa.

—¿El doctor Salvatierra? —preguntó alguien.

—El doctor Salvatierra.

—Qué bien. Es un hombre amable.

—Tres. Los permisos retribuidos por asuntos personales se limitarán a dos al año, y no podrán solicitarse en períodos de cierre contable.

—¿Y cuándo es el cierre contable? —preguntó Lucía, la de marketing, que había entrado por error y se había quedado.

—Siempre —respondió Gómez, con tristeza.

—Cuatro —continuó Elena—. Las visitas médicas programadas, incluidas las de especialistas, deberán notificarse en un formulario específico, que tendrá que ser aprobado por el supervisor directo.

Paloma dejó de respirar.

—¿Qué tipo de visitas médicas? —preguntó, sin poder evitarlo.

Todas las cabezas se giraron hacia ella. Hasta Reid levantó la vista.

—Perdón —dijo Paloma, con una sonrisa de pánico—. Pregunto por curiosidad. Profesional.

—Cualquier visita médica programada —respondió Elena, consultando el documento—. Odontólogo. Oculista. Ginecólogo. Cualquier especialidad.

Se hizo un pequeño silencio. Paloma, con la boca seca, miró a Reid, y descubrió que él también la estaba mirando, con una expresión fija e indescifrable, como quien lee un mensaje cifrado escrito en un idioma que no domina.

—¿Hay alguna excepción? —preguntó ella.